Владислав Соколов
Писатель
Женька сидел на крыльце и смотрел на звёзды. Он мог сидеть так часами, а его детское воображение рисовало космические корабли, покоряющие пространства и открывающие новые галактики.
– Не замёрз, внучок? – Дед Илья тихо присел рядом.
– Нет деда, не замёрз. Вон скоро новый год, а трава еще зелёная. Рождество опять без снега будет.
– Да, Женя, нынче уже и зимой снега не бывает. Вот помню раньше…
– Расскажи, деда!
– Что рассказать?
– Ну, как раньше вы с бабушкой жили.
– Раньше… Хорошо жили. Стихи сочиняли, литературным сайтом заведовали, с интересными людьми на форумах беседовали, на митинги ходили. – Дед Илья глубоко вздохнул.
– Ух, ты! А что такое митинги?
– Да с них всё и началось, с митингов-то.
– Расскажи, деда, про митинги!
Из окна показалась бабушка Света.
– Ой, Илюша, ты опять свою пластинку завёл, лучше идите ужинать, еда на столе.
– Света, я внуку про нашу прошлую жизнь рассказываю, погодь со своим ужином. Ведь, что у нас с тобой осталось-то, – дед грустно улыбнулся, – кроме прошлого. Вот разве что Женька. Ну, что, готов слушать?
