Виталий Геннадьевич Володин
Красная тетрадь. Сборник стихов
они считают:
раз, два, три…
* * *
Старый парк.
Уснувший клен.
И аллеи все в листве.
Ты идешь,
и шорох листьев
заглушает все слова.
Те, которые пытались
мы с тобой сказать тогда.
* * *
Если смотреть в окно, то
видно, как ездят машины
и ходят люди.
Когда им мешает дождь,
они открывают зонты
или бегут домой.
Машины же не спешат -
у них есть крыша.
Если посмотреть вглубь
комнаты,
то увидишь лишь пустоту.
Там нет даже дождя.
Там лишь то,
что ты знаешь сам…
* * *
В открытых лицах не видно зла.
От них не исходит запах вина.
Добрые глаза излучают тепло,
Способное обогреть весь мир.
В грязи и в помойных ямах
Кружатся стаи диких рук,
Кружится рой диких мыслей,
Которые ищут место приткнуться,
Чтобы вселиться в нашу жизнь,
Чтобы питаться в нашу плоть,
Чтобы питаться нашими мозгами,
И напоить себя кровью,
И залить Землю кровью,
Нерукотворной кровью.
В подвале слышны голоса вурдалаков.
Они там играют в любимые игры
Они там играют в бильярд
человеческими головами.
Ветер хлопает железною дверью.
Полированный стол изрезан ножом.
Садисты выступают в театрах.
Стадионы превращаются в Колизеи.
На дорогах беззащитные дети.
Обеспокоенные мечтатели.
Обезображенные деревья.
Фонтаны плюются кислотой.
Облака кидаются камнями.
Реки разрушают мосты.
Обреченные колокола пытаются что-то спасти.
Земля разверзается под ногами
показывая свое нутро,
извергая огонь и сажу
и улыбку дьявола внутри.
На хрустальном мороженом -
Детские слёзы
На свежем асфальте – следы человека,
Последнего человека…..
= Аборигены =
Свет разорвался
и брызнул по нашим глазам
Миллиардами звезд.
А по Земле прокатилась волна
музыки, покрытой налетом любви.
А с гор спустился звон хрусталя
и, как ток бьет прямо в сердце.
А звезды по небу устало бегут,
унося с собой снег и меняя года,
не видя нас в этой мгле.
Облако медленно падает вниз,
плача весенним дождем.
Но мы в стороне,
мы живем на развилке
асфальтных дорог
и хвалим птиц, не умеющих петь.
Мы аборигены!
Аборигены века больших городов.
И мы идем прямо, не разбирая дорог.
Мы идем прямо в пламя какой-то войны,
зная, что все это будет забыто
словно кошмарные сны,
но завтра
ангелы спустятся с неба
и будут стрелять в нас из автоматов.
А вчера был дождь.
А сегодня -
мы живем на развилке асфальтных дорог.
Мы аборигены!
Века больших городов.
Аборигены…
* * *
Непрерывно наблюдая,
наш с тобой безумный бег.
Быстро в космос улетая,
тихо скажем им: “Прощайте!”.
Мы уходим навсегда!
А когда случилось утро,
и забылся странный сон,
Вылезая из кровати,
ты подумаешь: “Зачем?”.
Ведь опять же все сначала -
снова наш безумный бег.
А удача ускользала, суета лишь оставалась.
Даже сладкие мечты
Забывались за обедом
с теплым супом из лапши.
Что еще на свете краше
супа, каши и махры?
Что еще сегодня надо?
Водки нету так – молчи.
Скука тоже развлечение –
покопаться в голове,
выясняя смысл жизни,
наблюдая наш с тобой безумный бег,
тихо скажешь: “Да пошли вы…”,
ляжешь спать и…
Кто мы? Что мы?
Для чего, зачем потуги?
Неужели смысл наш – исчезать,
забывая закрыть двери
и стучаться лишь в окно.
Неужели путь наш – по кривой,
и всегда –
шаг вперед – два шага назад…
Лишь кровать принимает нас с радостью,
И сон ублажает нас вновь.
= Лес =
В этом лесу есть все.
Нужно только лучше искать.
Нужно поверить в свою мечту.
И тогда ее можно взять.
Посмотри на свою спину.
Поищи там крылья.
Лучше ищи –
Должны обязательно быть.
А когда их найдешь,
То быстрее в полет.
Лети скорее в лес,
Я знаю, там есть все.
Лес не мал, но и не велик.
Но чтобы его найти
Нужны не руки, не ноги и не глаза.
Нужно стремление и мечта.
1997 г.
* * *
Снова открытие, снова влечение
К какому-то гибкому телу,
Замеченному в толпе.
Снова поиски, снова погоня
За каким-то гибким телом,
Идущему перед тобой.
Снова порыв, снова взгляды
На какое-то гибкое тело,
Лежащее на простыне.
Снова туман, снова забыл
Какое-то гибкое тело,
Которое стало привычным.
И снова в толпу, снова туда,
Где бродят в поисках друг друга
Какие-то гибкие тела…
* * *
Грязь, топот и ржание.
Это мы идем
хозяева Земли.
Человеки.
Горделиво печатаем шаг,
асфальтный оставляя след.
Мы круче, мы ловчее,
что мы желаем – звезды
с неба сорвать и растоптать,
выложить ими мостовые
или забыть весь этот бред.
* * *
Из трубы завода вылетают птицы.
Покидая землю, улетают в небо.
Там, где шепчут звезды.
Там, где светит Солнце,
Молча умирают, не дождавшись лета.
В красных рубашонках ходят в школу дети.
Разбивают стекла и ломают двери.
Учителя их учат выбирать дорогу.
Старики их просят уступать в трамвае место.
А у детей энергия хлещет из ушей.
Умные дядьки с толстыми портфелями,
С мутными глазами, дрожащими руками
Ездят на машинах, сидят в ресторанах.
а для нищего высшее счастье -
Умереть от руки рэкетира.
а для бомжа высшее счастье –
Быть задавленным “Мерседесом”.
Из трубы завода вылетают птицы.
Умирают в небе, падают на землю…
* * *
Сквозь грязные стекла не видно дождя,
Но слышно, как он стучит по крыше.
Сквозь грязные стекла не видно войны,
Но слышны выстрелы, стоны и крики.
Сквозь грязные стекла не видно тебя,
Но слышно, как ты проходишь там.
Под шум дождя и под грохот войны
Ты проходишь мимо дома,
