Пришла весна, потом примчится лето,
Мелькают снова лица, города…
А жизнь и есть восьмое чудо света.
Её событий лента-череда
Пестрит, меняясь, чёрным, белым, ярким.
То вдоль полос идёшь, то поперёк,
То слишком холодно, то много солнца – жарко.
И не дают звонка, когда урок.
Случаются большие перемены,
Черновиков совсем не выдают.
И всё же удаётся постепенно,
Пусть небольшой, создать в душе уют.
Всё когда-то закончится,
Но чего-то всё хочется.
Кто же, если не ты?
Что-то с чем-то не вяжется,
И мудрей тебя, кажется, и трава, и цветы.
Лопухи и гортензии не предъявят претензии,
Их топчи – не топчи.
Так открыты, немстительны,
Хороши умилительно,
Ароматны в ночи.
Так редко гора покоряется сразу,
Брыкается снова и снова, зараза:
"Куда ты, слабак, на себя посмотри!"
Побит и расстроен – какая досада.
Но если не просто каприз, очень надо,
Сто раз повторишь, а не два, и не три.
И вот наверху, где кончаются крыши,
Ты видишь – есть выше, и выше, и выше…
Вчера покоритель вершины, а ныне
Стоишь у подножья на новой равнине.
О чем та гора, не сдаваясь, молчала?
О том, что, взобравшись,
Начнёшь всё сначала.
Да, снова на гору. Вперёд, мой хороший!
И там, где легко налегке, трудно с ношей.
Вот песчинками в чашу текут года,
Изменяются дух и тело.
Даже счастлива, кажется, иногда.
Может, реже, чем я хотела.
Реже, ярче зато, острей,
Пусть немало за то платила.
В череде то пустых, то цветастых дней
Размышляю я, брат, в чём сила.
Правду, кажется, долго топили в крови
Или где расстреляли тихо.
Говорят, что сила – она в любви.
Только в чём же любовь, вот лихо…
Как найти её, точно знали лишь те,
Образ чей на иконах и на кресте.