Виктор Александрович Уманский
Марракеш
Пока Ксюха ахает вокруг этажерки с ожерельями, оглядываю помещение. Комнатка три на два, на полу – истоптанная керамическая плитка. Вдоль стен – стеллажи пониже. Какие-то тарелки на полках… А продавец-то! На рынке все болтали, пытаясь побольше впарить. А этот только улыбается и смотрит.
Впрыск адреналина в кровь. Пальцы холодеют, а шею как будто обнимают сзади горячие руки. Да, вот эти четверо, что трутся снаружи… минуту назад я их не видел. Один из них кивает, и продавец в ответ делает странное движение головой: дёргает, будто муху отгоняет…
– Пошли, Ксюх, – говорю. Голос звучит глуховато.
Ничего, мы ещё посмотрим… Слишком многие меня по жизни пугать пытались.
– Погоди…
– Там снаружи дружки продавца. Хотят нас грабануть. Пошли, пока они нас прям тут не зажали.
– Пошли, – отвечает вкрадчиво.
С улыбкой киваю продавцу. Идём к дверям. Может, ребятки – просто его друзья, хотят заглянуть на огонёк, когда посетители уйдут? Ну, чайку там попить, тажинчик сварганить…
