Валерий Владимирович Туркин
Многоокие лики. Стихи из прозы
Все других отражаются горести.
Лишь звериное ждет сострадания,
Ведь оно есть Господне создание,
И огрехи все в том мироздания,
Что живут, осознав, без сознания.
Но, в том нет ни любви, ни раскаяния,
А лишь повод мирского скитания,
Где, как в вере, безверье, безбожной,
Отражается в лужи дорожной…
22.03.22
Новый день
Рассвет крылом вороньим
От сумерек избавил.
И новый день прибавил
В весеннем многословье.
Ледовый панцирь рваный
Попрятался в ложбинах,
Уж на окатых спинах
Холмов лежат бурьяны.
И утренними трелями
Восторженно хвалебными
Пору встречают хлебную
Лесные менестрели.
С утра дорога зеркалом,
Но только час и скроется,
Когда в лучах умоется
Весенний вскрыв излом.
Надежа нынче добрая,
Что все пройдёт исправится-
День новый начинается
И радость в том, особая!
22.03.22
Толпа
Серые лица с глазами потухшими
Тянутся улицей, словно лавина.
В них человеки, когда-то уснувшие
Но человечного в них, половина;
Все остальное заботы и хлопоты,
Ранние сборы, прощания, встречи.
Губ уголки опустились, без хохота,
Сгорбились, грузом навьючены, плечи.
Крылья купированы, как все ненужное,
Мысли зашорены, будто чужие.
Следуют следом, грязными лужами,
Мертвые,
что в жизнь врывались живыми…
25.02.22
Зимняя ночь, перед случившимся началом весны
Шелест крыльев белых мотыльков,
Что стучатся в черное окно,
Оттого до боли мне знаком,
Что я сам кружусь подобно им.
И февраль проходит, словно сон,
И весны полет уже незрим.
Что с того, что снова не нашел
Я приют тоскующей душе.
Танцевать мы будем до утра,
Чтобы скрыть под снежные холмы
Всех печалей прошлых пустоту-
Пусть они с ручьями утекут.
Если суждено цветам цвести,
То хочу я тоже стать цветком,
А потом развесить на ветру
Лепестки своих мирских забот…
*
Капли слез от плачущей луны
Распугали снежных мотыльков.
Верно в день грядущий стоит ждать
Солнца радостного теплые лучи.
25.02.22
Фатальное
Мертвые к мертвым, живые – живым.
Память не бремя, но ценность.
Наше "сегодня" всего только дым,
Что покрывает надменность
Времени временных целей и рифм,
Образов, встреч и событий.
В хаосе мира есть свой алгоритм,
Действующий лишь по наитию.
Завтра случится без нас, или в нас..
И изменить мы не в силе
То, что ложится морщиной в анфас
И в украшающей пыли
Наших обложек пустых дневников,
Рьяно исписанных прозой
Пошлых событий, ненужных стихов,
Зноя и дней из морозов.
Эхом останемся, но, возвратясь
Окриком нового мира,
Вдруг ощутим ту незримую связь,
Вмиг оценив всю сатиру
Из невозможностей мыслей и дней
Чувствуемых пред уходом сильней…
18.01.22
Рисуя каплями слова
Капли, по запотевшему окну
Сбегают вниз
И я в них тону
С улыбкой сердца, идя ко дну,
Исполнив каприз,
Придаваясь сну:
За окном не сличить белизну
В бесконечности мыз,
Вижу только сосну
Одну.
Глубину
Не могу ощутить, как весну
И проталин стриптиз
Плеснув
На, не конченый, слов эскиз.
23.12.21
Моя чужая жизнь
Мне показалась жизнь моя чужой
И, близкие мне люди, в ней, чужими;
И, будто, место, занятое мной
Зарезервировано было за другими.
Я их бокалы осушал до дна
И радовался важным их событьям.
За них, в волненьях частых, я, без сна,
Надеялся успешному прибытью…
И так бы незаметно и прожил
Я жизнь за них, увлёкшись кутерьмою,
Но, проходивший ангел, осенил
Меня открытием, что стало не со мною,
А с тем, кто прожил, рядом, за меня:
Встречал рассветы, провожал закаты,
Сидел в компании у теплого огня
И не проснулся, раз, в углу палаты.
И за него, себя и тех еще, других,
Что места не нашли свое, в партере,
Хотел кричать, когда весь зал затих,
Сомкнулись все распахнутые двери…
Но крик тот был не мой, ведь я немой.
А жизнь случилась, не моя, со мной.
23.12.21
Радость красоты
Мы в гонке дней теряем суть секунд
Забыв про красоту простых событий,
Которые сквозь нашу жизнь идут,
Что должное и, будто, по наитию.
Закат же будет вновь алеть…без нас.
И волны будут, о песок, писать рулады
Загадками наполнится туман, в рассветный час,
И красотою, соловьев закату серенады.
И будет утром, на листве, блестеть роса,
Даря игре лучей приветственные блики.
И чьи-то детские, прекрасные глаза
Смотреть на небо, лежа в землянике,
Все так же будут, ощущая прелесть дня
В наивной красоте, из каждого, момента.
Покуда в пыль дорог не вторгнется, гремя,
Погоня суетная к жажде комплементов.
Но стоит лишь, закрыв глаза, открыть их
Вновь, восторженно, наивно, веря в чудо.
И ласточка тогда, на крыльях, вмиг, своих
Нам принесет покой, что взялся ни откуда.
Увы, но в гонке дней, забыв про суть секунд
Теряем радость красоты простых событий.
И оттого они, сквозь нашу жизнь пройдут
Неузнанными, словно, по наитию…
17.12.21
Истерика чувств
Мы любим тех, кого любить нельзя.
Нас любят те, чьи чувства безразличны.
Беззвучны и открыты непривычно
Так неприличны, словно то стезя
Не нами выбрана, а врученная богом
Затеявшим "комедию дель арте".
Но оттеняет души нам тревога
За ощущаемое сущное, с азартом.
Нам встречных взоры, как адреналин
Воображенье рвущий в клочья спеси.
И ничего, что встречных больше спин-
Так проще падать, после равновесья.
Попыток пытка манит, что дурман,
Где места нет рассудку и порядку.
А утром, на краю стола, стакан
И, вплоть до новой дозы, лихорадка
Исканий чуждого, что станет ей мило -
Стремленья безнадежного больного:
Дурман испит, но жаждешь его снова,
Как зачарованный, пока не рассвело.
И нет спасения от оковавших чар,
Пока внутри искрящее тепло.
И нет желания тот прекратить угар…
17.12.21
Вспоминая…
Ту , чуть уставшую, тебя
В том дне, что вечности ценнее…
Он был в начале сентября
И листья сгинуть не успели.
Я буду помнить, уходя.
С тех пор я не ношу часы:
В них нету проку в мире бренном.
Ценней, коленопрекорненным,
В алмазах утренней росы…
Где глаз печаль твоих, нетленна.
А от ответов проку мало -
Я жил моментом уходящим…
И ты была в нем настоящей
И той, как выдумал тебя.
Но наперед ты, увидала
Разлуку, после сентября …
Теперь декабрь: снега полог
Укрыл и листья и мечты.
И нету власти у глаголов,
И нету в сердце красоты.
День короток, но слишком долог.
Ту, чуть уставшую, тебя,
В том дне, что вечности ценнее…
Я в облике зари лелею
И буду помнить, уходя.
14.12.21
