Я сижу в тюрьме… в сырой, холодной, мрачной тюрьме…, куда я всю жизнь сажал моих врагов…
Моих врагов… Теперь они господа положения, мои господа!..
А я, могучий Хапун-паша, гроза ослушников, предмет зависти всех соперников, – я сижу теперь в этой вонючей камере, сплю на голых досках, ем черт знает что…
И, может быть, умру…
Может быть, победители нынешнего дня посадят меня на кол, четвертуют, задушат здесь, во мраке тюрьмы?
Да, я могу умереть.
И как правоверный, как гражданин, как отец, я должен написать свое завещание.
(А, может, я не умру! Может, меня пощадят и только вышлют из Турции? Ведь говорят же, что младотурки гуманный, образованный народ!)