Татьяна Наумова
Тревога
Взгляд в окно. Замираю.
Забываю дышать, частый пульс вызывает боль в груди. Волосы на руках и затылке встали дыбом. Не могу сделать вдох, а сердце пропускает удар.
«Этого не может быть…»
За дверью мнимой безопасности, снова меняется пейзаж.
Машина стоит на парковке среди бетонных столбов и плит. Вокруг никого. Мышцы тела напряжены и готов сорваться с места. Знать бы куда. Свет яркий. Каждая лампочка навесного освещения покрывает жёлтым светом все сантиметры, метры, сотни метров серой подземки.
«Где я? Это парковка?»
Двигаюсь вперед. Там пятно, прямо перед капотом автомобиля. Наклоняюсь, чтобы разглядеть и цепенею…
– Кровь… – голос понижается до шепота, озираюсь, смотрю по сторонам…
Хочу поставить на паузу, исчезнуть, вернуться в машину, но ноги сами делают шаг. Ещё один шаг, а пятно растекается, расползается в лужу. Она не кончается. Я слышу, как хлюпают ботинки- мерзко, громко, словно прилипая к этой жиже. Опускаю взгляд.
– Я весь в крови…– заикаюсь, по-моему, впервые.
«В крови! В чьей? В своей?»
Поднимаю взгляд выше- джинсы, что утром были цвета неба, сейчас разводами окрашены в красный. Чем дальше, тем темнее, тревожнее, опаснее вид.
«Моя! Моя?»
Что-то зажато в моих ладонях. Хочется закрыть глаза, не увидеть, обтереть руки, нестись прочь. Это что-то склизкое, теплое, мокрое.
«Что за пульсация?»