И снова в пятый раз:
– Нам это неинтересно. Иди обратно в поле. Там растут одуванчики, хвощи, зверобой, мать-и- мачеха, васильки, полынь, горицвет, багульник. И самое главное найди высокие стебли! Рви их! Рви! Пусть кровь из пальцев сочится. Пусть! Услышь голоса: там внизу храм был! Он под землю ушёл. А голоса поют! Сердце рвут! И встань на колени! И приложи ухо к земле. Слушай! Слушай! Обе слушайте – ты и она!
Слышишь?
ДА!
Что слышишь, какую песнь?
– Разве это песнь? Просто какое-то э…э…э…
Именно это э…э…э… и есть рецепт! Лакомства! Редкого!
И заплакали там наверху…
Завыли!
Она глуха. Она слепа. Она не принесёт нам рецепт варенья. Мы останемся голодные!
– Нет, что вы!
Тогда вышла я – Этасвета и протянула рецепт для приготовления горшочка сладкого, пряничного, жёлтого, вербного варева.
Окно приоткрылось: я положила на подоконник свою рукопись.
И раздались сладкие песни. Они были такие пронзительные, такие невероятные, такие разрывающие душу навылет. И звучали они так:
– Э…э…э…
Боже мой! Боже мой! Люди плакали, рыдали, люди ликовали! Им было сладко и больно одновременно. Они по капле вкушали настоящее птичье варенье!
Э…э…э…