Sunon Boy
Правда или вымысел?
Неуместный человек
Детство. Молодая мама, много друзей, веселье и кураж. Отличное детство вышло, я знал, что после школы уеду за границу к любимой.
«Почему ты всегда витаешь в облаках?!»
Юность. Умирает отец, друзья спиваются, но ещё рады видеть меня; учение и мастерство. Цель оказалась ложной, теперь хочу посвятить жизнь архитектуре.
«Они гуляют по клубам, радуются, почему ты не похож на молодёжь?!»
Конец обучения. Отец совсем ослаб, одногруппники не понимают иногда меня совсем, я слишком другой. Архитектура – теперь единственное, чем я могу заниматься всю жизнь, ничего другого я не умею.
«Да ты даже с девушкой потанцевать не можешь, сраный зануда.»
Я просто большой ребёнок. Отца больше нет, его мечта о внуках до сих пор не сбылась, матерь стареет, самые близкие друзья не видят меня, а я их. Работа, серость.
«Почему ты не звонишь? Постоянно занят, нашёл бы себе женщину хотя бы, устроили бы свадьбу, папа был бы рад.»
Старость. Матери больше нет, все, кто был рядом – либо забыли, либо умерли. Я один, никто не может повторить мои чертежи, я стал мастером.
«Великого деятеля архитектуры нашли на петле собственной квартиры, соседи позвонили в полицию с жалобами о странном запахе.»
Трагедия на пять минут.
Не верю
«Майки, я безумно скучаю по детству. Мы просто наслаждались временем. Больше ничего не надо было для счастья. Сколько лет мы прожили вместе в этой деревне, сколько ещё будет. Правда, Майки? Зимой ныряли в сугробы, а твоя мама нас отчитывала. Летом в знойную жару шли на речку, весной мы бы не прошли через такую грязь и лужи. Осенью мы изредка выходили из дома из-за дождя, сидели у меня дома и играли в карты. Хоть и жили бедно, но даже этого нам хватало для счастья. Родители были рады нас видеть играющими вместе во дворе. Листья деревьев в заброшенном лесозаводе осенью были ярче звёзд, ветер сдувал мою чёлку. А как в восемьдесят втором тебя подстригла мама, весь двор над тобой смеялся, а я заступился, помнишь? Какими мы были наивными, смешными и глупыми… Верь людям, Майки, не ищи проблем, их и так слишком много.» – Писал мой покойный друг Артур, незадолго до собственной кончины.
Его жизнь была воистину прекрасна, до краёв набита событиями и счастливыми моментами. Стержень его личности был до боли хрупок: любой, даже самый слабый удар жизни он переживал с тягостью. Множество причин его ужасного настроения приходилось скрывать, но Артур не был из тех, кто носит маски. Он не терпел лицемерия и прочей лжи, но это и погубило паренька… Я не успел никак помочь своему другу, а вдалеке от всех близких он оставался с мыслями один на один. Даже не успел прийти на свадьбу своей единственной сестры из-за вопросов, терзающих его голову день за днём. Последние дни своей жизни он мог связаться только со мной с помощью писем, что приходили только через неделю… В свежей газете я вычитал, что вчера Артур прыгнул под поезд. Несчастный случай привлёк множество зевак, которые спорили между собой: «Настоящий суицидник, таких сейчас много, на жизнь шибко жалуются» или «Такой здоровый мужчина был, какие бы не были проблемы, он точно их бы вытерпел». И лишь на следующий день я получил последнее его письмо: «Веришь ли ты, что это последняя история? Веришь ли ты, что всё это будет с тобой всего раз? Веришь ли ты, что всё кончится одной смертью, пустотой или же проснешься вновь мечтательным ребёнком? Веришь ли ты, что мир крутиться вокруг чего-то одного или же всё создано было внезапно, из ничего? Веришь ли ты в слова? Веришь ли ты в чистоту намерений? Веришь ли ты в существование правды? Веришь ли ты в существование добра в чистой форме? Если ты думаешь об этом, то что с тобой черт возьми не так? Зачем ты об этом думаешь? Тебя разве должно волновать что-то кроме твоей жизни? Зачем думать о том, врут ли тебе или нет? Чем забита твоя голова?!»
