Станислав Михайлов
Большое сердце Хагрида
"-пошлите! Берите кальян и идём."
Так что они поставили свою машину около качающегося столба и уже собрались идти, но пришёл лысый мужчина в буддистских одеяниях и показав куда-то рукой громогласно произнёс:
"-смотрите!"
"-в сторону солнца?"– спросил екат с хорошо подстриженной модной сейчас бородой.
"нет, на столб" – ответил чел одетый в буддистский наряд.
"-Да ладно! Этот столб стоял здесь сто лет, а сейчас такой возьмёт и упадёт?!" – ответил бородач.
Короче, в итоге они все-таки переставили машину и отправились наверх. Больше я их не видел....
P.s. К тому времени как я это издал большинство построек храма снесли. Грустно.
Чувство которого нет.
Будем смотреть друг другу в глаза, размышляя навечно ли это? Будем прощаясь чувствовать ток между тонкими пальцами, а в груди, зная, что это навсегда? Будем уходить на работу и смотреть вслед друг другу, понимая, что наши дороги ведут к разным морям и корабли будут тихо покачиваться в далёких друг от друга гаванях? Будем ли мы? Когда я умру, я об этом не узнаю. Стоит ли бояться того, чего не знаешь? Молодость там, где не спится. Я смотрю на это фото и оно словно сделано во времена Вудстока. Словно мне уже много лет и я вспоминаю как мы тусили. Бывает у кого-то такая же щемящая тоска перемешанная с радостью и ностальгией, по сути, оторванная от реальности? Такие чувства, которых нет?
Цирк
В цирке мало места. Я видел тебя. Ты шла в чёрном. "Кто-нибудь видел мою шляпу?" ты прошла мимо. Под куполом взметнулись краски и шоу началось. Я охал, вздыхал и каждый раз умирал, когда ты падала вниз, а тебя держали твои веревки. Для тебя это полотна, для меня палати. А лучше цепи. Люди обычно связывают друг друга общими интересами, одним местом обитания… А мы…мы на шаре. Какой-то дурацкий круглый шар…и волосы-руки-ноги в разные стороны. Качаемся, кружимся, перебираем ногами. И так до тех пор пока не скатимся.
Интересно, что все соц. сети останутся до самой смерти. Даже есть вк страницы уже умерших. Жутко. Забавно, что здесь можно писать как в дневнике. Только его читают. Пф… В моём дневнике розовые слоники, акробаты и клоуны кидают мячи. Нарисовать бы картины, чтобы ярко как в моей голове. Столько красок. А буквы серые, как август
Черничные друзья
Черничные друзья шли по улице, взявшись за руки. Они громко пели на весь Уолл-стрит и насвистывали веселую мелодию. Ноги их отбивали в такт настоящий джаз. Их черничные лица светились от счастья, словно река ясной луной ночью, а их души парили к самой луне на звездном небе. Внезапно появился трактор и раздавил их.
"Фи,какой мелодраматизм и показуха"-сказал бублик с другой стороны улицы.
" Зато получилось отличное черничное варенье" – прошлепали ему губы из черничной лужи с асфальта.
Бублик внимательно посмотрел на губы и пятно варенья, которое уже густело и превращалось в джем и осторожно поправил свой цилиндр, как бы спрашивая :"это не послышалось ли мне?", а вслух сказал: "губы не умеют разговаривать… По-крайней мере, если с той стороны нет головы и других важных частей тела, то они должны молчать"
"Но бублики тоже не умеют разговаривать. Обычно их едят"– засмеялись снизу губы -"Давай ныряй к нам! У нас тепло"
Бублик в нерешительности потянул галстук и тот сам развязался. Бублик аккуратно поставил цилиндр на асфальт и оказался в полосатых трусах. Он приготовился и прыгнул в лужу.
Этим утром большой дядя Джексон съел свой завтрачный бублик с черничным джемом со своего блюдца
Татуировка маленького принца Экзюпери
Ты помнишь Крым? Греческие домики на стыке двух государств. Мы занимались любовью под деревом, я целовал твои плечи, пока соседи что-то готовили около своей палатки. В городе ты носила китель и погоны и никто не видел что ты прячешь.
Твоя такса писала на коврик, каждый раз, когда встречала меня, вы сидели на балконе, свесив ноги. Он курил, носил очки и вообще своим поведением напоминал Джона Леннона или революционера. Даже подстригся налысо и отказался ходить на пары.
Однажды, я общался с тобой и моя грудь стала красной, как у павиана задница. Может быть, это было тайное желание, а может быть, было холодно.
Я так и не отучился верить в сказки, а ты работаешь в органах. Ты ходишь в деловом костюме и погонах, расследуешь дела, у тебя есть власть. Никто так не понимает всю несправедливость мира как ты. Закон на твоей стороне. Ты ненавидишь людей и подпись на бумаге не вызывает сочувствия к очередному преступнику, но на левом плече, под погонами прокурора у тебя все ещё татуировка маленького принца Экзюпери.
P.s. иногда я скучаю по всем тем, кто ушёл. По тем от кого я ушёл. Раньше это вызывало слёзы и горечь, а теперь я понимаю, что если я про вас помню, значит, вы в моём сердце и скучать мне некогда!
Я так благодарен за каждую минуту прожитой жизни. Жить это здорово!
