Станислав Буриме
Случай
"Так и надо вам, суки", – тихонько злорадствовал я, в очередной раз около полуночи вставая с кровати.
Я надевал чистую белую рубашку, закуривал и шествовал в кухню, где в турке дымилась дешёвая жижа, называвшаяся у людей чуть богаче кофе. Свет я не включал, мне в окно удачно падал свет ночных фонарей, я слышал крики сумасшедшего иногда, он наверное так же одинок. Но быть одиноким куда приятнее в тёплой квартире, чем на улицах города, сравнимого с выгребной ямой. Я садился к печатной машинке и писал ни о чём снова. Слова складывались не в предложения, а в какое-то мнимое месиво непонятных словесных фракталов, не более. Глубокий вдох через клуб дыма, по венам пробежало еле уловимое вдохновение, родилась хорошая мысль…
И тут же погасла в пучине грязи и паутины в пустом чулане, некогда служившим мне сердцем. Я ударил рукой по столу и пошёл к двери, на улице февраль – на мне всё та же рубашка. Ничего удивительного: всё тот же ветер, крики собак и кошек, рваный асфальт. Клянусь вам, то был не лай, а именно крик – они рыдали о своей нелёгкой судьбе, пока асфальт остывал у меня под ногами, я ловил каждую мысль, хоть чем-то похожую на свои письмена, которым сегодня суждено было родиться. Шаг, вдох, шаг, закурил – вот это моя стратегия, дышится мне куда легче. Смерть от рака меня не пугала, уж слишком я молод для этого, молод и глуп, одинок и вечно печален. Но от чего же я тогда улыбаюсь?
На асфальте сидела незнакомка с заплаканными глазами, я быстро окинул её взглядом: поверх красивого чёрного платья была надета джинсовая куртка, а скорее накинута небрежной рукой взрослого и чёрствого мужика, так мне казалось.