Меня зовут Соня.
Кто я?
Человек думающий и пишущий. Да, я не говорю голосом, но это не мешает мне свои слова и мысли и мечты писать для всех.
Зачем?
Для того, чтобы рассказать, что я вижу внутри своего мира. Хочу, чтобы ты смог понять мой мир и мои чувства. И не только мои, но всех, кто, как я, живёт и в своём мире, и в обычном. Ведь мы все – люди.
Я говорю СПАСИБО всем, кто мне помогал и помогает жить и писать, и сделать эту книгу.
Прежде всего моей маме. Без тебя, мама, не было бы вообще ничего.
Моему другу, писателю и Человеку Виктору Кротову. Он научил меня так многому.
Моей первой учительнице Галине Кирилловне Торлак. Много стихов я написала у неё на уроках.
Моей учительнице литературы Ирине Викторовне Фишгойт.
Максиму Черенкову – с его подачи я написала воспоминания об умирании. Он показал мне, что такое оптимизм.
И СПАСИБО всем, всем, всем, кто молился и молится за меня, и желает мне счастья.
Мне нравятся ночь и день.
Мне нравится их непохожесть.
Их шитость тоже нравится мне,
Шитость звёздами и Солнца лучами.
Мне нравятся их чудеса и тайны.
И шитость великой Книги событий,
Книги, которую пишет Бог о мире.
Лошади, тёплые лошади,
Теплом живым растопите мой страх!
Лошади, быстрые лошади,
Галопом мой страх разнесите в ветрах!
И все проблемы не так уже важны,
Когда я гляжу с лошадиной спины.
Ты и я, мы вместе можем
Сделать много разных добрых дел.
Можем так сшивать событья,
Что шитьё такое победит всё зло.
Надо только мочь мириться
с собственной душой,
И тогда мириться с миром Божьим
будет нам легко.
Мы с тобою – Сила Мира,
И мы можем жить в любви.
Ты объясни мне, мама,
Зачем риза Солнца красна?
Поэты цветы рисуют словами.
Солнце и воздух, мир и роса,
Обида и боль, и радость, и грусть —
Всё можно выразить словом.
Но что краски слову даёт?
Что его кровь заполняет?
Может быть, Солнце?
Ведь Бог же недаром в сердцах у поэтов
Кусочки Солнца зажёг!
Рябина должна быть красной.
Если она зелёная,
Я с тревогой жду осени.
Мне ты сказала в тишине:
«Ты мой любимый заяц» —
И мир заполнился песней.
Берёзовое поленце когда-то было берёзкой.
Она росла на пригорке,
Дружила с ветром и дождиком,
Полоскала зелёные волосы
В солнечных жарких лучах…
А теперь это просто поленце.
Во снах оно видит прошлое
И шепчет мне… шепчет…
Костёр горел, и пламя пело
О Солнце и о гордости людей.
И голова моя горела
От горечи прожитых дней.
Мне скоро девять. Это вечность
В сравненье с временем костра.
Но он согрел людей.
А я?
Немая, неумелая,
От мира за стеной.
Зовётся аутизмом
Недуг проклятый мой.
Неужто одиночество —
Судьбой мне до конца?
И в пепел превращусь я,
Не согрев сердца?..
Костёр заплакал, догорая.
С поленьев капает смола.
И плачу я. Ведь дорогая
Цена безмолвья. Боже, дай слова!
Пламя пело панегирики поленьям.
Победно прозвучала песнь.
Позеленевшим полем памяти
Поэт пройдёт, презревши плен
Понятий, подвигов, поступков.
Проблема подвига – поступок.
Помедлить, поспешить – преграды
прочь!
Поэта путь прям и прозрачен.
Презревши правильности, правил плен,
Поэт пройдёт препоны.
Поэта правоте поверят.
В ритме песни огня
Есть очень странные паузы.
Они будоражат меня
И вместе с тем завораживают.
Вспоминается что-то древнее,
И уже я – не я, а кто-то,
Кто жил когда-то, наверное,
И вышел раз из болота.
И увидел горящее дерево.
И Бог сказал ему: «Пользуйся!»
И он в этот глас так уверовал,
Что уже Человеком шёл по лесу.
Мне страшно. Голова гудит.
Там мечутся слова и просятся уйти.
«Пусти нас, Соня, в мир пусти!»
Но рот мой на замке,
А ключ к замку в мозгу —
И как его достать?
Ну помогите ж мне!
Я не хочу немой остаться,
Но страх засовом запер рот.
Слова рождаются, живут и чудеса творят
В мирах, что в голове я создаю… И вот
В конце концов и умирают.
Чтоб им жить,
Их надо в мир вовне пустить.
Но как? Скажите мне!
А вдруг их люди не поймут?
Сквозь рот мой проходя,
Изменятся слова, и мир не примет,
Оттолкнёт, а вместе с ними – и меня?
Как жить? Мне страшно. Голова гудит.
Снег пушистый, чистый-чистый,
Ты всю грязь укрыл и спрятал,
Грязь земли и грязь людей.
Души нам укрой скорей!
Только грязь душевную
Не скрыть завесой белою.
Эту грязь огонь лишь счистит,
Огонь любви Иисуса к нам.
Выпал снег. Всё белым стало.
Это нам сама Зима сшила покрывало.
Снег искристый, мягкий, чистый
Лёг холодною границей.
Снизу – грязь людей, земли
И жизни будущей надежды.
Сверху – белые одежды,
Чистота и красота.
Всё ждёт отметины, следа.
Что это будет? Кто рискнёт?
Кто смелость на себя возьмёт?
Что такое «школа»?
Слово. В нём пять звуков.
Просто дом, в который снова
Мы приходим грызть науку.
Скучно, серо… Лучше дома…
Или всё же – мир огромный?..
А может, лестница в него?..
Свиток событий моей странной жизни
Записан кровью мёртвых слов —
Тех, что погибли в моей голове,
Лопнули, свободы не увидев.
Слова звучали, и смеялись, и сердились.
Мне лунной ночью узоры слов снились.
Смотрела, улыбаясь, на меня луна…
Но я свободы им не дала.
И вот они лежат, сухие и немые,
А кровь их на чернила пошла.
И вывела в свитке чья-то рука:
«Соня снова убила слова».
Но верить я сну своему не хочу.
Мне нужно придумать способ спасенья.
Мозг – как распахнуть?
Ведь мне по плечу
Добиться для слов воскресенья!..