Августовским днем, ближе к вечеру, немолодая женщина в светлом костюме, украшенном букетиком шелковых фиалок на отвороте, спустилась вниз в переход на Пушкинской площади. Скрылась во тьме коридора, а потом странным образом взлетела факелом… Это был московский теракт 2000 года, оставшийся нераскрытым и ненаказанным. Воронка того взрыва, возникшая, по допущению автора романа, в пространстве и времени, заполонилась водоворотом всевозможных людских судеб, свойственных для России неповторимых девяностых годов, то ли «лихих», то ли благословенных… Судеб очень разных – и часто взывающих к состраданию.
В своё время с дуру поставил себе целью перечитать всю Щербакову, теперь рыдаю горючими слезами. Мне кажется, её повести (особенно поздние) – это такое бесконечное самоуничижение русского народа; вот и в этом произведение проскакивает «русский, то есть изначально неправильно собранный человек». И так от этого противно, что хочется помыться. И ни одного приятного персонажа, понимаете, ни-од-но-го! Все какие-то жалкие, злые, корыстные, глупые, неудачливые. Кто-то скажет – жизнь, а я говорю – чернуха. А ведь было когда-то волшебное «А вам и не снилось…»…