Сергей Семенович Монастырский
Один день
Маленький ресторанчик базы отдыха был уютно обставлен в псевдорусском стиле, и, конечно, у дверей стояло с коромыслом в руках чучело медведя.
Они взяли и сразу выпили по две крошечные рюмки водки, стоявшие для гостей на подносе, это была обязательная здесь церемония.
– Э, добавить бы, – крякнул Эдуард, махнув рюмку.
– Эдик, воспротивилась Марина, – Ну, давай дождемся вечера! Если сейчас выпьем, ну что нам, спать потом тут?
– Так вечером мы собирались попить вина! А это водка!
– Тем более, мешать нельзя!
Обедали долго, вкусно.
Вышли, когда уже вечерело.
Дорожки между домами были в белом обрамлении сугробов, в некоторых гостевых домиках уже зажглись окна.
По застывшему пруду катались на коньках немногочисленные дети, родители их гуляли вдоль озера, взявшись за руки.
– Видишь, – говорила Марина, – за руки держатся, значит любят.
– И я тебя за руку держу, значит, тоже люблю.
– Значит, да!
– И я, значит, да!
– Вот здорово, оказывается, мы вместе любим друг друга!
– Да, уже семь лет!
– Подожди, подожди, разве семь?
Стали считать. Спор зашел только о точке отсчета.
В конце концов, поцеловались и решили, что черт с ней, с этой точкой! Любят и все!
