Сергей Царапкин
Норка для деда Мороза
Я медленно тащу коробочку. Она завернута в целлофан.
Прошло много-много лет. Как-то мы встречали очередной Новый год с друзьями. Каждый припоминал события уходящего года. Воспоминание укладывалось в три-четыре фразы. Потом я наедине попытался припомнить, что же еще важного произошло для меня в уходящем году, и смог добавить еще пяток фраз. Мои воспоминания уложились, в итоге, в пять минут. Триста шестьдесят пять дней в году. Сколько часов, минут и секунд? А припомнилось из всего этого пять минут. Трудно сказать, много это или мало. Но то рытье норки и вытаскивание из нее подарка Деда Мороза…!
Память не просто удержала это событие. Я чувствую, как такие события, оседая светлыми и теплыми блестками где-то в душе, исподволь согревают и освещают мою жизнь.
– Пойдем домой. Там развернешь, – говорит мне мама.
Но разве я ее слышу? Разве я чувствую двадцатиградусный мороз? Я стою по колено в сугробе и разворачиваю, разворачиваю, разворачиваю. И вот, под тремя слоями целлофана – заветная прямоугольная блестящая коробочка! А внутри перекатывается тяжело броневичок. Я вижу его через пластмассовое окошко.
