Рудольф Багдасарян
Зимняя сказка
Сергей выругался, бросил телефон на пол. Он посмотрел на лежащего старика, на окровавленную монтировку в своих руках и понял, что его кошмар только начинается.
Адреналин, который только что бушевал в крови, отступил, оставив Сергея один на один с ледяным ужасом. Старик, хоть и с перебитой головой, все еще дышал. Сергей, не зная, что делать, вышел на крыльцо.
Метель утихла. Над деревней нависло беззвездное небо, подсвеченное холодным светом луны. Тишина, нарушаемая лишь далеким воем волков, казалась зловещей.
"Нужно уходить отсюда", – подумал Сергей, но ноги не слушались. Он знал, что в этой деревне он один среди мертвецов. И только теперь до него дошел смысл надписи на табличке: "Продается мясо. Недорого".
Вдруг в конце улицы вспыхнули фары. Сергей инстинктивно пригнулся, спрятавшись за поленницей. Грузовик, оставляя за собой шлейф выхлопных газов, медленно проехал мимо дома старика и остановился у соседнего.
Из кабины вышел мужчина в полицейской форме. Сергей едва не вскрикнул от радости. "Спасение!" – мелькнуло у него в голове.
Полицейский, крепкий мужик лет сорока, скептически выслушал рассказ Сергея. Он осматривал его тяжелым взглядом, словно пытаясь найти улики.
– Значит, самооборона? – спросил он, наконец, кивнув на лежащего без сознания старика.
– Да, – горячо подтвердил Сергей. – Он на меня напал, хотел убить!
Полицейский ничего не ответил. Он достал из кармана пачку сигарет, прикурил от зиппо с изображением голого ангела.
– Знаешь, – протянул он, выпуская клубы дыма, – история твоя темная. И пахнет она хуже, чем перегар бомжа.
Сергей почувствовал, как его сердце упало. В глазах полицейского он видел не помощь, а холодный расчет.
– Что ты хочешь сказать? – спросил он, стараясь, чтобы голос не дрожал.
– А то, – усмехнулся полицейский, – что у меня есть вариант получше, чем писать рапорты о маньяках-людоедах в глухой деревне. Вариант, который устроит нас обоих.
Он достал из кармана сложенный вчетверо листок бумаги и протянул Сергею.
– Вот адрес. Завтра к полудню будешь там, скажешь, что от Михалыча. И забудем про эту историю, как про страшный сон.
Сергей развернул бумажку. На ней был написан адрес в Москве. И номер телефона.
Сергей смотрел на листок с адресом, чувствуя, как надежда тает, словно снежинка на ладони. Интуиция, старый друг дальнобойщика, вопила, что связываться с этим "Михалычем" – себе дороже. Но что оставалось делать? Вернуться к трупу старика и ждать, пока его найдут? И кто поверит в историю про маньяка-людоеда?
Он поднял глаза на полицейского. Тот наблюдал за ним, покачивая в руках связкой ключей.
– Решай, дальнобойщик, – сказал он, ухмыляясь. – Время – деньги. А у тебя, кажется, их не так уж и много.
Сергей вздохнул. Выбор был очевиден.
– Хорошо, – сказал он, пряча листок в карман. – Я буду там.
Полицейский уехал, оставив Сергея на распутье. Он стоял посреди деревни, словно заблудившийся путник, не зная, куда идти. Фура стояла беспомощным железным монстром на обочине шоссе, напоминая о разрушенной жизни.
