А в шутке соленая горечь, Иронии злая печаль, Сочувствие в скрытом укоре, И гордости хрупкая сталь,
Ответной ухмылкой выстрел, И мстительный глаза прищур. Шутка полна бескорыстия, Не мне пусть достанется, чур!..
Разъяснение
В тебе ценность лишь одна — Твоя жизнь, и то она Мне достанется задаром, Плоть земная как огарок,
Догорит углями в прах, И любовь, и стыд, и страх Дымом сизым растворится, И душа свободной птицей
Вдаль умчится в тот же миг, И её прощальный крик Тишиной падет на твердь. Ну, айда, сказала Смерть.
Лицом к лицу
Дух за мной наблюдает, А я наблюдаю за ним. Наперед, что случится, он знает, Заслоняет мне будущность дым.
Видит дух меня насквозь до дна, Я могу его лишь представлять. Ему власть надо мною дана, Ему – вечность, а мне умирать.
Исчезает тогда раздвоенье, Как безличный я с духом сольюсь. Дата смерти есть дата рожденья. В ожиданьях своих ошибусь.
Дух – понятие, выдумка слово? Я не знаю, но верю, он – есть, И ответ не найду я готовый, Пока в теле при жизни и здесь.
Если нет его, выдумать стоит, Чтоб спокойно в свой час умирать. Дух однажды в себе я открою, Как он станет себя открывать.
Смута
Полнолуние горячечного лета Кровь войны усиливает где-то, Где-то свадьба, где-то похороны, Ко всему причастен посторонний
В чувствах ощутительной тревоги, Эхо взрывов сотрясающей дороги Превращают слёзы в капли дождевые, В стонах гнева гибнут только что живые,
В головах живых мятежные качели Скрипом раздражительным запели, И Большой Луны сжигающая линза Мечется лучом безумия по низу,
Фосфором ли рвется, ли напалмом, Крестятся, читает тихо псалмы, И душа у каждого в смятенье, От Луны исходит наважденье…
К памяти
К чему ты колешь, Память, за былое, Когда назад, ты знаешь, не вернуться. Ну, да, разбил, подарок мамы, блюдце, Пора и перестать быть совести иглою, Без страха и стыда назад бы оглянуться.
Как часто Память, ты мучительно колюча, Есть столько дней обычных, бытовых — Страницы чистые, как будто стерла их, Упреком горечи до самой смерти учишь, Всё неприятное давай разделим на двоих.
По справедливости и ты не без греха, Могла и обмануть, забыть и опозорить, Как оскорбленье мелом на заборе, Куснуть и спрятаться, как подлая блоха. Дружить нам надо верно, а не спорить.
Не в знаньях мудрость
Труды философов уму пусть не вредили, Но и помочь ему ничем почти не могут, И содержанья книг со временем забылись, От власти терминов свободен, слава Богу.
Что так искал в трудах, стараясь разобраться В витиеватых формулах логичных построений, Абзац, штудируя и десять раз, и двадцать, Особых знаний, тайн, идеей озаренье?..
«Хроносинкластический инфундибулум» — Не понимая смысла, крепко помнит ум, Но для чего, кто знает, мусорная фраза, Применить то в жизни не дано ни разу, Только лишь по пьянке, если без запинки, Прихвастнуть удастся, вот и вся картинка!
Оккультизм – наука, скажет эзотерик, Изучает свойства, тонкий вид материй. Я и в эту область проникал когда-то: Дух, душа и тело, ангел, Бог: всё свято. Но и эти знанья недоступно сложны, Веришь и не веришь в тонкий мир возможный.
Всё отбросил разом, разум слаб пока что, Буду жить, как люди, лучше быть собою. Маги есть на свете, избранная каста, Но опасных знаний собирать не стоит.
В защиту осла
Чем плох осел-то вам, скажите, Не хуже прочей твари божьей, Он наш сосед, природный житель, Как все, он счастья хочет тоже.
Учить осла?!.. А он желает?! Самодостаточная личность. За что осла мы зло карает? Осел и есть осел типичный.
Собою быть
Случайно ль скажется такое, Что первый раз услышит мир, Оригинальничать не стоит, Как краснобайство не кумир.
Пусть повторяются невольно Идеи, чувства, мысли, фразы: Люблю, страдаю, сердцу больно, Не доходить лишь до экстаза.
«Хочу быть лучшим» – все желают, «Хочу быть первым» – часто слышишь, А счастье есть – душа живая, И радость, если голос свыше.
Особый пушкинский язык, И слог незыблемый вовеки. Разоблачится плагиатор вмиг, Но «пушкин» в каждом человеке.
Что делать нам? Дерзить, дерзать! Идти вперед, маяк пусть светит. А может так: О Пушкиных не знать. Я лучше всех и первый на Планете!
И дабы фобии и фикции не стало, Собой остаться надо до конца, За век свой скажешь слов немало, От собственного все-таки лица.
Просветление
Кто бы смог мне тогда подсказать, Что ни к росту высокая мерка, Что унизит и только проверка, Кто бы смог мне тогда подсказать? «Взялся за гуж, не говори, что не дюж».
Будто кто принуждал, что забавно, Мучить голову рифмы подбором, Мучить душу за немощь укором, Будто кто принуждал, что забавно! Сказано: «На силу мил не будешь».
Вот и вышло с глубин на поверхность Всё обидные сопи и слезах — Гордость, страсти, желанья и страх, Вот и вышло с глубин нам поверхность. И с порога: «Здрасте!.. Я ваша тетя».
Бог предвидел, он знал изначально, Что мне надо сквозь это пройти, Мочь сказать и «люблю» и «прости», Бог предвидел, он знал изначально. «Из числа тех, кто нищие духом…».
И не смог бы никто разъяснить, Всё равно не дошло б до сознанья, Что я в духе готовил заданье, И не смог бы никто разъяснить! «Божиею милостию и провидения»
Есть долг идти
Что впереди, не знаю толком, Иль ждет удача, жить недолго, Но всё же надо мне идти. Собьюсь ли с верного пути,
Блуждать ли буду я по кругу, Предвзято будущим напуган, Что всюду видится тупик… К чему советы умных книг,
Когда по ним не проживешь, Чужая правда часто ложь, И долг приказ, мол, ты обязан Кому, чему, поймет ли разум,
Когда начнет он рассуждать. Иду вперед, не стану ждать Любовь и счастье, и удачу, Смеюсь когда, когда и плачу
В душе без слёз печалью глаз. Пусть я не знаю в этот час, Готовит что судьба иль рок, Мне надо выучить урок,
Идти вперед и до предела, Как выйдут все ресурсы тела, Тогда и путь окину весь: Жил трудно счастливо я здесь!
Душою спокоен
От себя без отказа слиться С миром, целое дополняя, Даже то, что порою снится, Наперед подноготную знает, И наполнен я мутной водою, Но останусь душою спокоен.
Я сейчас далеко и близко, Есть, и нет, но и тесно связан, От себя, отдавая без риска, Любовь всю, и хотя не обязан, Даже если и злюсь порою, Но останусь душою спокоен.
Тело терпит ума каверзы, Там и тут возникает боль, Неуёмная мысли дерзость Воплотить, говорит, изволь, Я судьбу неказисто построю, Но останусь душою спокоен.
Плохое непонятно
Не может дух родителей получше За просто так найти среди людей, Он только тех особенных получит, Кто даст ему возможности верней Учиться жить и прежде на плохом. За счастье, если осознается потом.
За что, мол, Бог разгневался, за что?! В такой семье да грешнику родиться, Убить родителей, как вырастит, готов, Но любит их таких, а на себя он злится, Что, переняв плохое, это не исправил, Не ведая закон возмездия и правил.
Он передаст потом ребенку эстафету, В котором дух внедрится неизбежно С душой мятежной в поисках ответа; Преступник он, иль учится прилежно, Зависит от него, родителей нашел он, Достойно пройти ему земную школу.
Дух за хорошим в мир не воплотится, Коль я святой, чему тогда учиться?!
Ровесница
Ты выглядишь завидно моложавой, Ровесница, а я почти старуха… Я влюблена! Я замужем за Славой! Ты замужем? Давно ль ходили слухи,
Что развелась. И развелась, и овдовела. Год, как положено, вынашивала траур, Невестой быть опять мне захотелось!.. Марго, с ума сошла!.. а, впрочем, браво!..
Который помер, пятый был по счету? Не помню точно, кажется, седьмой… А Слава, вышла замуж за кого ты, Кто он? Пенсионер. Ах, боже мой!..
Зато богат… проделав кругосветку, Из-за границы только что вернулись. А ты обабилась, прости за грубость, Светка. А ты такая же практичная, Ритуля,
Расчетлива, а я, наверно, дура, Трех родила, дожила и до внуков. Бездетная, ты сберегла фигуру, Тебя не тронули ни горе, ни разлука.
Я мужиков меняла, как перчатки, Влюблюсь в кого, так полностью он мой!.. Ты для меня, ровесница, загадка… Прощай, Марго, пойду-ка я домой.
Выбирай, но недолго
Мне бы влюбиться, влюбиться в одну, И раз навсегда, и до гроба, В какую из вас, я никак не пойму, Приходится делать мне пробы.
Брюнетка, блондинка, Хохотушка, с грустинкой, Умная, дура, хозяйка, Какая из вас, угадай-ка!
На танцах с одной, провожаю другую, А к третьей я бегаю ночью, С четвертой встречаясь, о первой тоскую, Душа сделать выбор не хочет.
Брюнетка, блондинка, Хохотушка, с грустинкой, Умная, дура, хозяйка, Какая из вас, угадай-ка!
Нравятся девочки все без разбора, В супруги бы выбрать одну!.. Пока выбирал, замуж вышли вы скоро, А я холостой – почему?
Брюнетка теперь директриса, Блондинка на мерсе шикует, Умная стала актрисой… Вернуть бы пору золотую:
Брюнетку с блондинкой, Хохотушку с грустинкой, Пусть дура, но все же хозяйка. Без вас-то я кто, угадай-ка?!
Говоря, душа молчит
О чем душа таинственно молчит, Что словно бы с годами тяжелеет, Щадя меня ли, искренно жалеет, Иль этот голос – безголосый стыд. Но если чувство страстью не горит, Наверняка души в глубинах тлеет.
С чего решил, душа моя таится, Когда она секунды не молчит, Особенно как тело ночью спит, Фантасмагория её желаний снится, Стыдить меня и вовсе не боится. И всё ж душа как будто бы молчит!
А я уж верю
И мне уж кажется, что духи Вели по жизни как слепца, И в час беды спасали руки, Как руки крепкие отца…
Они, незримые, с любовью, И до сих пор вблизи витают, Готов как буду, приоткроют: Прощает Бог, но не карает.
И я уж верю, изначально Такая быть судьба должна, Она душе моей зеркальная, Что я скопил, тем и полна.
Не писать не могу
Профессией технарь, не литератор, Не стать мне этим братья братом, Поэт-любитель, собственно загадка, Мараю лишь бессчетные тетрадки,
И графоманскому подвержен бреду, Чтоб над невежеством держать победу? Писать к чему ж, особенно невнятно? Я отступал, и жег тетради многократно,
Как бы срывал с души незримые оковы, Сменить досуг решительно готовый. Не помогли рассудка аргументы: Ты – не поэт! Оставь эксперименты,
Огня души убийственную трату. Ты не поэт. Халвой не станет вата. Безмолвный дух усиливал свеченье, Сводил на нет разумное леченье.
И вот опять душа диктует слово, Я радуюсь, но проклинать её готовый, Что одержимый лихорадочным недугом, Рифмую строки, надрывается в потуге
Мой бедный ум, вымучивая стих… А были дни, как ветер страсти стих, И странно мне, спокойно, и тревожно. Я гнал стихи… ушли, но невозможно
Без них и дня прожить!.. Или привычка, Или болезнь?.. Оставлю я кавычки Для слов «я не поэт» и «графоман». Молчит душа. Рассеялся дурман.
Смотрю на мир обычными глазами. Легко и грустно…. Кончился экзамен. Ну, вот и всё!.. Я – просто человек. Опали листья. Холодает. Выпал снег. Пришла зима….
Им это надо?
Вышло так, что в ближнем окруженье Никого из тех, кто бы стихи любил, Иль молчат, а то и с раздраженьем Режут фразой злой душевный пыл.
«Всё так скучно!.. Что-нибудь такое… Ну, про любовь, и сердце пробудить, Чтоб на душе тревогу успокоить… Чтоб сразу захотелось снова жить».
Я понимаю, вам хорошенькую сказку, Как детям на ночь, нужно прочитать, На ушко что-нибудь приятное и с лаской С утра до вечера без устали шептать?
А то серьезное, что думать заставляет, Вы называете скучнейшей ерундой… Я жар души напрасно распыляю, Милей вам треп за рюмкой и едой.
И я задумался, вы может быть и правы, Что так старательно обходите проблемы, И показательно беспечные, и браво Несетесь к пропасти!.. Нужна такая тема?
Неважно, как и что в душе своей скопили, И смех сквозь слёзы, слёзы боли жуткой, И, как и слезу из глаз от ветра с пылью, Как розыгрыш, обман, как злую шутку?..
Плохое мы не ждем, оно само приходит, Хорошее же нам, сколь ни дают, всё мало. На жизнь, от страха выдумав пародию, В словах добры, к себе же тянем одеяло.
Прошли года, я благодарен окруженью, Что лестью не сгубили слабенький росточек, Я сам с собой всю жизнь веду сраженье, И спотыкаюсь там, где нет ни ям, ни кочек.
А что – стихи? Они и боль, и наважденье, Как инструмент души, и некая болезнь… Печаль и радость пополам от дня рожденья, Разлит на части в них и сбитый в смесь.
Историю любви моей и жизнеописание В стихах, разъять на части невозможно, Как не назначить вдохновению расписанье, Но погасить искру души легко неосторожно.
Бог знает
Он знал заранее, что делает, Всевышний, Не для себя, Ему, скажу вам, безразлично, Судьба отдельная, просить Его излишне Дать счастье каждому, и только личность Получит равно то, душа, что накопила, Придя сюда, на Землю, будто бы забыла.
Прислушайся…, что чувствуешь, родной? «Любви хочу, любви как воздуха и пищи! Любви?.. Она повсюду есть, и Бог с тобой, Тебя Он любит изначально, но не ищет В толпе того, кто больше в ней нуждаясь, Ему так молится, но все-таки страдает…
Хорошие слова, есть гадкие, как слушать, Не слышать даже, чувствовать плохое — И в тоне голоса, во взгляде, наши уши, Они как инструмент настроены, в покое, Возбуждены они – и фон нарушит связки, Что слышим мы, ругательство ли сказки?
Условность, нет – закон, не нами он придуман, А может, нами все-таки, и было так давно, Не грех забыть, и предки перепрели в гумус, Бог вечен, ждет, как и не ждет, ему-то всё равно. Он знал заранее, что будет, но свободу Не отнял, да. Что человек? Богатая порода!
Протест 2
Допустим, ты довольно точно Мне указал на поведенье, Что я хвастун, обуздан ленью, Вся, всех нещадно критикую, То есть характер мой порочный, Но… ставь не точку: запятую.
Могу легко я оправдаться, И возражать до самой ночи, И даже врезать, но… короче, Ты прав, допустим, не изменят Меня ни нудные морали, Ни грубый крик; затвором клацать: Всё бесполезно!.. умирали За принцип, веру, кто их ценит
Превыше жизни, как свободу; В моём же случае протест… Насильно с детства мой отец, Свои ошибки исправляя Во мне, ребенке, год за годом Свободу воли попирает.
Пусть лгать противно, я привык На всякий случай соглашаться Не больше чем минут на двадцать, Чтобы отстали… я лишь лгал! Я мудрость черпал не из книг — Душой, раздвоенной, страдал!
Мне надоело быть послушным Учителям, отцу, друзьям… Свою судьбу свершу я сам, Так я решил, не открываясь Ни перед кем, мне это нужно… Вот потому я роль играю
Враля, балбеса и лентяя. Ты первый, кто… поймешь, надеюсь, Что разыграть людей идея Пришла не сразу, мой протест Закономерен… отдаляясь Я от людей, снимаю пресс
С души, и вольным человеком Бываю лишь в уединенье, В душе я слышу птичье пенье Тех чувств, что скованны прилюдно… Нормален я – я не калека, Как видишь, путь я выбрал трудный.
Верна интуиция
Теперь уже сказать я затрудняюсь, Что интуицией обманутый вначале, Поэтом стал бы я, или в него играю, Как и стихи – лекарство от печали?
Так загубить нельзя, чем обделен, А вот способности развил, пожалуй. Не сыщешь имя средь других имен, Когда и место для себя там не искало.
Так на себя бы поглядеть со стороны, Все хитрости тогда свои не спрячешь, Душа ли ум, совместно ли больны, Кто я такой, понять бы мне тем паче.
Бог с нами прямо разве говорит?.. Но косвенно, не каждый распознает. Привычные слова: «Душа моя горит!» Огонь души от Бога, кто же знает?..
Теперь уже сказать я затрудняюсь, А верно ль голос интуиции услышан? Вот этот стих зачем-то сочиняю, Не вдохновенья голоса он свыше…
Себя любить другого
Дружить с собою надо, не бороться, Любить себя, себе же и зачтется. Любить себя – не значит эгоист, Ошибки делает и кто душою чист.
Коль я себя люблю, так и другого, И просто так любить его готовый. Коль не люблю, то кто же и поверит В мою любовь, не отворяют двери
К душе, в ком нет любви ключа. Любовь сама, не может быть ничья. Два полюса – устроен так магнит, Собой останется и если он разбит.
Так и любовь едина и магнитна, Две части неразрывные и слитны, Её усилят, если есть взаимность. Что толку петь и слаще мёда гимны
Любви тому, с собою кто не ладит. Начни любить с себя. Да Бога ради!
Смех
В ту пору как не весело, смеяться С такою горькою иронией, не смех. Как юмора беспечного набраться, Кто оптимист по жизни, мне у тех?
Встречать бы беды с легкою улыбкой, В душе пусть и черно, чернее ночи. Смеяться-то не хочется мне шибко, Когда судьба с издевкою хохочет.
Бывают дни, ничто не остается, Как хохотать безумно, истерично, Излить наружу мрачные эмоции, Но, право, это было б не этично.
Искать на дне стакана утешенья, Веревку ли намылить и на люстру?.. Так смех иронии отводит искушенье, Давая выход пагубному чувству.
Смеяться смехом искренним возможно, Коль видеть радости в житейских мелочах. Легко спугнуть настрой неосторожно, Впусти в себя безвыходности страх.
За стихи стыдно
Стесняюсь собственных стихов, Не гордость мне за них, а стыд, Какой-то тайный властный зов И день, и ночь писать велит…
Грешит ущербностью язык, И голос чувства искажает, Поскольку разум не привык Осознавать, что мне вещают.
Одной рукой пишу, другой сжигаю, Дарю друзьям, краду потом как вор, И похвалы стыжусь, и отрекаюсь, Стихи, мол, чепуха и глупый вздор.
Так убедил я всех, они и замолчали, И если я по пьяне что-то и прочту, Из вежливости просто мне кивали, Потом бросались на питьё и на еду.
Иду возвращаясь
Вдоль и поперек минувшее изрыто, И прощением просеяно сквозь сито, Все моменты, повороты, перекрестки Мной разобраны критически и жестко.
Рассуждений так дотошная работа Мне нужна была, выходит, для чего-то. Порождает что душевные страданья, Как устроено, узнать бы, мирозданье,
Кто я есть такой, зачем явился в свет, Но ответа на вопросы точно нет. Вдоль и поперек так бывшее изрыто, То стыжусь его, что на себя сердитый,
То помочь бы прошлому мальчишке, Подсказать ему читать какую книжку, То хотелось к мамке приласкаться, Но не мыслью, телом там остаться,
И писать судьбу старательно и чисто. Так в желаниях безумства я неистов, Что небрежен к жизни в настоящем, В прошлом ли, иль будущее слаще?
Внетелесный опыт
Я лежу во весь рост, Предо мной потолок, А упасть на него я бы мог? Способ есть, и он прост —
Воспари невесомым к нему, Иль умом допусти кувырок — Вместо пола теперь потолок. Получилось, лечу, не пойму?
Дрожь по телу волной, Потеряла опору спина, Ощущенье полета из сна… На полу кто лежит предо мной?
Мне лицо его очень знакомо, Неподвижный и… страх! Умер я, это – прах? Зазвенело, и падаю комом.
С шумом воздух втянул, Слабость, пульс учащен, Какофония гвалта и звон… Для себя незаметно уснул,
Или все-таки что-то и было? К черту опыты, это опасно!.. Волновался я, видно, напрасно, Воображение, ха, пошутило.
Мнится поэт
Чужие стихи непонятны, А если удачны – обидно, Найду обязательно пятна, И выскажу это ехидно.
Свои же шедевр, искусство!.. Не так, чтоб они гениальны, Но если убрать, то и пусто В мире без них, и печально.
Конечно, я классикам верю, Пред ними я вроде букашка, И робко в парадные двери Стучусь в эту чудную сказку.
До глупости самокритичен, До подлости к брату пера, В душе сам себе симпатичен, Я – поэт!.. Вот такая игра.
А если в себя и не верить, И скромно от мира таиться, Вот это и будет потеря!.. Поэт? не уверен, но мнится.
Мечтой поделился
Поделился однажды мечтою своею с супругой: Были бы деньги, в деревне купил бы я домик… Ах, хочешь удрать от меня, закричала с испугом, И там завести себе бабу!.. Да, наверное, кроме
Меня, уже есть на примете получше, моложе?!.. Ошарашенный так, что невольно язык прикусил, Если мозг набекрень у неё, то и думать не может, Зачем объяснять? отмолчаться хватило мне сил. Делиться мечтами я буду с тобой только Боже!
С супругой ни-ни! Так лучше пусть пьет она пиво И рыбку грызет у компьютера в спальне напротив. Чтеньем, стихами и рюмочкой буду счастливым,
Наверстанье дней всех пропуск
Наверстаю отставанье: Старость вытолкну за дверь, (Укрощенный жизнью зверь) — Развалилась на диване.
Наверстаю молодое — Нагишом из бани в снег!.. Мне второй бы дали век — Первый век я им отмою.
Наверстаю наверстанье: Что мечталось – воплощу! Буду жить – зачем к врачу? Не прощай, а до свиданья!
Завтра встретимся подраться, Как два школьника дерутся?.. С голубой каёмкой в блюдце Мне себя увидеть, братцы,
Молодым, смешным, веселым, В тело впрыгнуть, как в окошко, Молодым побыть немножко, Каким был я после школы…
Наверстаю дней всех пропуск, В тех годах неважных будто, С беспокойной милой смутой: В той душе порыв и робость.
Наверстаю обмануться Непосредственной улыбкой; Мяч гонять хотелось шибко, С чердака достану бутсы…
«Наверстать назад бегущих Дней нельзя, ускорив время, Тормозить?.. беги со всеми, Это правильно, и лучше…»
Мечтатель
Утешительные сказки мои сладки, Ими, жадина, ни с кем я не делюсь, Сочиняю сам себе рассказывать украдкой, Ты мечтатель, обзывают, ну и пусть!
Развлеку себя я сказками дорогой, В десять раз короче километры, Как начну придумывать с порога Сказки, их подслушают лишь ветры.
Разнесут по свету шорохом и свистом, В лучах рябью воды заискрятся, Небосклон становится от сказок этих чистый, Белизной высоко облака клубятся.
Не замечу, как те сказки переносят Старика, меня, по времени и в дали, И назад, вперед; в леса, в поля колосьев, И туда, где встречи назначались…
Было, будет – всё здесь, в настоящем, Я старик, себя почувствую малышкой, И чем сказки чудны выдумкой и слаще, Из их тенёт, тем тягостно и слишком
Возвращаться в мир реальный и привычный, Но путь закончился, и сказки утихают… Ландшафт унылости чудесно симпатичным Покажется, монетка на ладони золотая.
