Редько Евгений
Голубая луна
– Сергей – он протянул руку.
– Ну, а я – Михаил.
Михаил понял, почему его лицо показалось знакомым – он его где-то видел, может, по телевизору, а может, еще где-нибудь в прошлой жизни.
– Заблудился. Устал, как собака, извини. Надо немного отдохнуть.
– Бывает, хотя заблудиться здесь довольно тяжело. Выпьешь что-нибудь?
– Нет, за рулем не пью. Только чашку кофе и кусок чего-нибудь съедобного. Хотя, судя по запаху, кофе здесь хреновый. Ну, да выбора у меня нет.
Сергей махнул рукой парню за стойкой и что-то крикнул. Вскоре на столе уже стояла большая кружка с дымящимся напитком и тарелка с сэндвичем.
Михаил отпил немного, поморщился и огляделся.
– Непривычно здесь как-то.
– Да, таких мест в Штатах почти не осталось. Типичная глубинка, смешанная с притоном и бензоколонкой. А недалеко еще и индейская резервация.
– Вон, видишь тех парней в углу? Это дальнобойщики.
Огромный чернокожий с кружкой пива увидел, что на них смотрят и приветливо махнул им рукой.
– Специально для них у каждого стола телефоны, чтобы могли позвонить домой. Но в основном, много спившихся или скурившихся хиппи или просто бродяг, как вон те – музыканты… бывшие. И такие почти все. – Запах чувствуешь? – это травка.
– Что за травка?
– Марихуана. Вообще-то это запрещено, но здесь на это не обращают внимания, а полиция сюда не заглядывает.
Снаружи раздался шум подъехавшего автомобиля.
Дверь распахнулась, и в ресторан вошла невысокая молодая женщина с длинными, ниже плеч черными волосами, необычными глазами глубокого синего цвета и с мальчишеской фигурой.
– А, а вот и она. Тебе повезло – вот и она, особенная!
Он слегка изменился в лице, слегка улыбнулся и подвинулся, освободив место рядом с собой.