Полина Люро
Жертва
– Проклятая нога, чтоб тебя, чтоб, сволочь!
Это из-за неё пришлось взяться за проклятое «дело». Я ведь раньше никогда… Вру, бывало, а как иначе на войне, когда кругом песчаные скалы, враг стреляет откуда-то с высоты, пока попавшая в ловушку колонна внезапно встаёт, и наши охваченные огнём БМП одна за одной превращаются в «Могилу пехоты». А в них ребята…
– Хватит, хватит, идиот, не время сейчас… Столько лет прошло, а душа болит…
Парень поднялся по эскалатору, нырнув в очередной переход. Ухмыляясь, смахнул ладонью стекавший из-под кепки пот:
– Не уйдёшь, заср..ц, к чёрту боль, ты ― мой шанс ещё немного потоптать землю. И плевать, кто и за какие грехи тебя «заказал», потому что доктор в накрахмаленном халате, глубокомысленно надувая щёки и пряча глаза, стыдливо промямлил:
– Если хотите жить ― ищите деньги на операцию. Только за границей, у нас пока такого не делают. Онкология…
Я тогда совсем голову потерял и, если бы не Димка, наверное, сдался. Но друг уговорил, мол, не старик ещё, имеешь право дышать, как все. Красиво так, он умеет… Зачем, спрашивается, послушал это трепло? Кому я нужен, старая развалина? Одно дело поставить «прослушку» в офис или «пасти» какого-нибудь загулявшего мужика. И совсем другое ― отнять жизнь…
«Цель» постояла на платформе и, как десять минут назад, словно передумав, развернулась к выходу.
– Да что не так с этим парнем? У него не все дома или… почувствовал слежку, паразит, и нарочно водит…
