Ольга Пойманова
Всё ещё есть место
И можно было бы купить себе такой дирижабль, мало их, что ли, на всяких развалах. Но знаете- нельзя. Странное это чувство. Вот вроде одним махом решается проблема, но именно это тебя и не устраивает.
Снова зима. Снова вечер, снова метель, такая долгожданная в наших краях. Закрывая от снега глаза ладонью, бреду сквозь сугробы и усталость. И вдруг…
Под белой папахой, словно укрывшись облаком в небесах, парит он, серебряный цеппелин с алыми буквами на борту. Летит, зияя пробоиной в боку, поправ законы физики. Сослан в уличные холода толи за эту самую пробоину, толи просто за ненадобностью и по возрасту, как никому уже ненужный старик, закостеневший и не поспевающий за миром.
Он сегодня как я. Бреду одна сквозь эту метель, и людей не видно. Одиноко, как будто меня тоже списали, сбросили со счетов, отправили за ненадобностью. И в душе – дыра, глубокая и беспокойная. Но я, так же, как тот дирижабль, всё тоже куда-то лечу и на что-то надеюсь.
Наверное, я не знаю, что делаю. Наверное, я плохой человек. Наверное, нам обоим это нужно.
