Николай Владимирович Лакутин
Покрывало любви!
Покрывало любви
– Сорок лет. Юбилей. Море радости, друзья, признания, поздравления, любовь, тепло, детские голоса, праздничная атмосфера в доме и любимая обнимающая жена – где всё это?
Андрей стоял один в пустой квартире, с пустым бокалом в руке, с пустотой в душе, с пустотой в глазах. Зато в пустых глазах хорошо отражается то, что внешне. Свечение фонарей проезжих машин за окном, мелькающие вывески, подсветки зданий… Несколько парочек влюблённых, будь они не ладны.
– Целуются… обнимаются… любят друг друга. По крайней мере, думают что любят. Я тоже когда-то так думал. Вот так же шёл по тротуару с девушкой, мечтал её поцеловать и аккуратно придерживал под спинку. Она стеснялась, была очень робкой и застенчивой. Я так её и не поцеловал, видел, что она тоже этого хочет, но не готова. Не хотел ставить в неловкое положение и себя и её. Так всё и закончилось на воздыхательных началах и несбывшихся мечтах.
Мужчина посмотрел в другую сторону, сосредоточив внимание на другой паре.
– Да, и как вы я тоже был. Молод, горяч. О, о, ну, вот эти не стесняются, целуются, прямо откровенно, полностью отдаваясь друг другу. Я так тоже делал. Анжелика, как сейчас, помню. Сначала думал, что имя она придумала, а оказалось – нет – в паспорте так же было написано. До сих пор помню её лицо, когда она показывала мне свой паспорт после моих недельных нападок по этому поводу. Понимаю, достал. Конечно, достал. Но это я сейчас понимаю. А тогда понимал только когда терял человека. Впрочем… а что изменилось? Я и сейчас один и сейчас в своём одиночестве начинаю прозревать как никогда…
Андрей вновь наполнил бокал вином и вернулся к окну. С недавних пор, окно являлось для него единственной отдушиной в жизнь. Ночи давались очень тяжело. Потому что ночью остаёшься наедине с собой. И тогда становится по-настоящему страшно. Потому что начинают терзать факты о неудачно прожитой жизни, о достижениях, которых нет, о любви, которую не сберёг, о детях, которых не удостоился… Всё это как снежный ком подкатывает к горлу, и нет от него спасения. Сколько книг перечитано, сколько фильмов пересмотрено. Понимание стало приходить, а время-то упущено.
– С днём рождения меня, Андрей Петрович – подытожил мужчина все прокрученные мысли и в качестве тоста поднял бокал за себя как на панихиде, не чокаясь с отражением в стекле.
В квартире раздался телефонный звонок, от которого Андрей слегка дрогнув, пролил вино на рубаху. Друзей у него не было, подруг тем более. Уже несколько лет его домашний телефон молчал в день рождения, да и так, только по работе иногда просыпался. А тут. Вечер, почти уже ночь, звонок.
– Странно? – подумал он и поспешил к телефону. Ещё больше его удивил приятный женский голос в динамике телефона, который сказал:
– Алло. Ты где сейчас?
– Я дома, – слегка опешив, произнёс Андрей.
– И какого чёрта?
– В смысле?
– В смысле? Я тебя жду битый час. Сижу тут как дура, а ты… ты…
Девушка бросила трубку. Раздались короткие гудки.
Надо было видеть лицо Андрея. Оно выражало не то занятное смятение, не то гнев, словом, замешательство с мимическими примесями сумасшедшего.
