Никита Фред Декс
Расплентра
Написать бы
Написать бы что-нибудь умное,
Только четко и в цель, вот так сразу.
Но выходит что-то занудное,
Спотыкается ритм о каждую фразу.
Написать бы смешную комедию,
Чтобы слезы из глаз, а не кровь.
Но пока только постики в медиа
Про пацанский район и больную любовь.
Написать бы сценарий для фильма,
Как у Квентина или Нолана.
Получается, правда, не стильно,
Как у Жоры «Кисло-колюче-садового».
Может оду написать или музыку,
Что-то в стиле рок, классику, да хоть рэп.
Чтобы бодро и весело плясать мазурку,
Но выходит какой-то дабстеп.
Напишу хотя бы сейчас этот стих!
Чтоб мораль, метафора и вот это все.
Чтобы знал народ, что еще не стих
Автор этих строк, и искусства поток, как и годности срок.
И горит внутри его творчества: сумасброд, нигилист, шизоид и псих.
01.2021
Четыре всадника оптимизма
В тот момент, когда рушится мир за спиной,
Когда врыв килотонной ракеты
Жжет затылок, представь, что ты киногерой,
Гордо руки расправь и с улыбкой пропой: «Моя песня пока не допета».
С капитаном по чарке спеши осушить,
Когда тянет на дно вас Титаник.
Скрипачей попроси «Мендельсона» включить
И на мачте танцуй, пока матом кричит, пролетая сквозь век, судомеханик.
Улыбнись, когда небо запахнет огнем
Под космическим градом камней.
Через пару минут ты не вспомнишь о нем,
Так что просто дыши, наслаждаясь «дождем», без нытья и ненужных соплей.
Громко смейся, когда люди в масках вокруг
На тебя благим матом чихают.
Но свирепой их сути не взять на испуг
Тех, кто вне лженаук, кто скрижали со смыслом читают.
Абраксас над тобой, он поможет в беде,
Когда толпы посмеют сгущаться.
В бездну смело смотри, не жалей о судьбе.
Вспомни, как ты задорно всегда и везде жизнью гордо умел наслаждаться.
02.2021
Цукуёми
Кошка с пёселем резвится,
Мальчик в девочку влюбился,
Солнце светит, пар клубится
Из цветных картонных труб.
Сапиенс спешит мириться,
Смертный грех всем отпустился,
Где-то под сосной пылится
Войн и распрей хладный труп.
Мир расцвел – добром искрится,
Все бодры, никто не спился,
Лишь Мадара суетится,
Поливая бесконечно Цукуёми вящий дуб.
02.2021
Инсомния
За сухожилия тебя всю ночь тяну, проклятая ты сука!
Я много лет уже лежу, сгорая в темноте от скуки.
Объемлешь ты и развращаешь, трогаешь за пальцы, ноги, вены, руки.
Из-под кровати шепчешь что-то сладкое, когтями нежно водишь так по уху.
Ты мой синдром, посадочная плоскость.
Вот только я никак не «сяду» и не успокоюсь.
Я все бреду, спасаясь бегством, прямо в пропасть.
Ты мой сгоревший полосатый свитер в шляпе, но без злости.
Как складно можно было бы собрать
Снотворных трав, «колес», пилюль, крупы, овса в кровать,
В хмелю из хмеля на подушке хмельной тлен свой накрывать,
Когда в который раз за сутки ляжешь в ожидании поспать.
И ладно, если бы Инсомния
Тебя похитила из сонма сонных для
Искусства, гедонизма, или дева томная
Тебя ждала. Но – нет. Забудь, страдай: ты просто тля.
Наедине с богами, звездами и песней.
Что в голове застряла рядом с Меркури и Пресли.
В мечтах проехаться из Теннесси
В Эл Эй, сыграть там с Тарантино в теннис.
Ты потерялся где-то там на волнах Стикса.
Заплыв очередной не удался в забвение.
Ты так пытался в пустоте на миг хотя бы раствориться,
Но снова смотришь в потолок, считаешь нитей паутин переплетения.
Однажды ты уснешь так сладко, крепко,
И я надеюсь это будет не в последний раз.
Ну а сейчас, верстая мысли метко,
Я поглощаюсь этой ночью в жизни пересказ.
02.2021
Просто
Я писал стихи, я смотрел в окно,
Я старался раскрыть себя полностью.
Может быть, уже выдохнуть, пропустить ход,
Даже рифму под жернова пустить, разрешить себе такие вольности.
Иногда весь мир – это просто мир
Без конструкций сложных и пустых страстей,
Без равинов и ветхозаветной пыли,
Без метафор и стройного ритма.
Да, вот так просто стих пишу,
Что не стих, а набор каких-то там слов.
Без борьбы, мольбы, как, представьте, если бы
Это был просто текст без заумных основ.
Как один знакомый написал другому,
Кто не друг, не родственник, не должник,
Просто сгусток букв, и не нужен повод,
Чтобы в ту же секунду ты в смысл вник.
Как же это до жути смешно,
Как же это поистине сложно,
Когда ты рутинер-литератор-эстет
И легко тебе думать нельзя, невозможно.
Когда ты паришь над землей как Бог
Где-то там в видениях внутри, но снаружи
Ты обычный бомж, повелитель блох
На асфальте сидишь и рифмуешь строки, курдюком прилипая к стуже.
02.2021
