Настасья Визенталь
Размышления на грани абсурда
Тепло
Оставь мне немного тепла. Его так мало в моей жизни… Каждый вдох даётся мне с трудом – я замерзаю в этой пустоте недопонимания. Любая мелочь ранит меня и я, измученный, пытаюсь согреться у пламени затухающей спички собственного самоуважения… Жалок ли я? Что ж, может и так. Но я никогда не изменял себе и именно это является последней причиной не разочароваться в себе окончательно. Именно это слабо, но всё ещё греет меня.
Наваждение
Она так трогательно опускала глаза, глядя в разбитое окно… Я почти плакал изнутри каждый раз, когда она так делала. Я не мог дотянуться до этого, полного печали и радости, волшебного взгляда… Карие. Её глаза были карие. Я хорошо это помню. Солнце скользило по её длинным ресницам. Я ловил его отблески глубинами своей памяти. Всё было так трепетно… Она смеялась, как ребёнок. И даже бабочки из серебристой органзы, на её небесно голубых занавесках, оживали от этого смеха. Это было как наваждение. Чёртого нелепое наваждение. И каждое утро я ждал, что она подойдёт, улыбнётся солнцу в разбитое окно и, мой предстоящий день снова станет теплее…
Отличия
Манящий трепет… Скользящая вялотекущая реальность… Снова стоит предо мной выбор – смириться или бороться. И я снова мирюсь. Мирюсь, потому что страшно. Риск – дело благородное, но не всегда оправданное. В моём случае – почти никогда. Сгорбившись от суровой и скучной обыденности, я глотаю свою очередную обиду. Кому нужны мои страдания? Всех волнуют только свои собственные и это вполне справедливо. Каждый вправе обособиться и не замечать других. Почему же только я понимаю это? Печально думать, что среди стаи белых ворон ты – самая белая. В данном случае превосходство явно не может радовать. Лишь из сострадания они провожают меня взглядом и обескураженно вздыхают. Они думают, что я слишком другой… И только я знаю, что на самом деле это они слишком обычные.
Мелодия
Волшебная мелодия…Она льётся во мне лёгкими звонами. Я – человек, не познавший счастья. Я жду чего-то и замираю под сладостные звуки. Мне хочется порыва, но всё идёт своим чередом. Я бью кулаками в стены и эти удары отзываются глухо внутри меня. Проклят я или просто рождён не под счастливой звездой… Важно ли это теперь!? Одинокий скиталец в мире чужих свершений… Я тлею в этом огне ожидания. Протяни мне руку! Дотронься до этого измотанного страданиями тела и почувствуй сквозь него мелодию, которая всё ещё слабо играет внутри! Все муки существования я готов терпеть до самой своей безмолвной смерти, только позволь себе услышать мою волшебную мелодию…
