Михаил Викторович Позняк
Вернувшийся
– Добрый вечер!
– Здравствуйте… – в лице мужчины какая-то растерянность, но он придерживает дверь и пропускает в подъезд.
Тут все привычно и знакомо. Кажется, я иду домой? Он поднялся по лестнице и остановился у почтовых ящиков. Вот этот номер выглядит совсем знакомым. В ящике ворох какой-то рекламы – ну да, меня же тут не было, наверно. А какой у меня этаж? Он вошел в лифт и не глядя ткнул в кнопку, понадеявшись на механическую память. А вот и не угадал – пришлось на этаж спуститься.
Дверь какая-то совершенно незнакомая и, кажется даже бронированная. Ключей все равно нет – позвонить, что ли? Рядом клацнул замок, и из соседней двери показался лысоватый мужичок добродушного вида.
– А их, кажется, никого и нет! – радостно сообщил он, – За город вроде уехали! А вы им кто?
– Я тут… Я тут жил.
– А, ну это я не знаю, я недавно сюда переехал! – мужичок запер дверь, – И про прежних жильцов они мне ничего не говорили. В лифт – идете? Нет? Ну, я им скажу, что вы заходили.
Мужичок уехал на лифте, потом слышно было, как грохнула металлическая дверь и наступила тишина.
Что же делать? Вроде бы двумя этажами ниже жил приятель, должен же он что-то знать? Если это действительно так, а не проделки офигевшей памяти.
Звонок. Дверь открыл сутулый седой старикан со слезящимися глазами. Это… не мой приятель. Это его папаша. Только выглядит он как-то не так, раньше поживее был. Старик смотрит долгим взглядом, в котором есть все что угодно, кроме радости узнавания.
– А…? – черт, как же его зовут?
– Нету его, умер он. Умер. Все умерли. Никого не осталось – старик закрыл дверь. Щелкнул замок, шаги затихли где-то в глубине квартиры.
Да что за фигня тут творится? Если это фильм, то какой-то совсем идиотский! Он поднялся обратно к квартире, оставшейся в памяти как его собственной. На звонки никто не отвечал, и он сел на ступеньки лестницы, уткнувшись лицом в ладони.
Что-то изменилось вокруг него. Он поднял голову, и обнаружил себя на кресле в прихожей квартиры. Ему кто-то открыл? Еще один провал в памяти? А почему в квартире темно? Он встал и прислушался. Тихо, только часы где-то тикают. Но, тем не менее, он в прихожей, пусть она и выглядит как-то необычно. Он пошел вглубь квартиры, отмечая в привычных комнатах совершенно незнакомую ему обстановку. Еще через пять минут осмотра стало понятно, что кто бы здесь не жил, это точно не он. Например, не купил бы в спальню такую вычурную кровать. С этой мыслью он сел на край кровати, отчего она вальяжно заколыхалась, а рука провалилась между матрасом и боковиной. Ого, а это что такое? Преодолев сопротивление двухстороннего скотча, он выудил из потайного места увесистый черный пистолет.
– Хм, «CZ-75», я о таких только в детективах читал, – озадаченно произнес он, – Кто же тут живет-то вместо меня?
Он встал и зажег свет в спальне. И не хочется рыться в чужих вещах, но какие-то зацепки, позволяющие узнать об отсутствующих хозяевах должны найтись. Ага, можно не рыться, на столике большая фотография в рамке стоит. И что же тут на ней? Какой-то особняк, а перед ним…
