Маша Халикова
Иероглифические знаки. Стихи, 2014
© Маша Халикова, 2023
ISBN 978-5-0059-5119-9
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
«ВЕЧЕРНЯЯ СВЕЖЕСТЬ СПУСКАЕТСЯ С ГОР…»
Вечерняя свежесть спускается с гор.
Мерцают подкрылки причудливых штор.
Какой-то томительный час, но
Ты встала, как будто бы и не спала,
Свечу здесь зажгла и глядишь в зеркала,
Не зная, насколько прекрасна.
Ты горечь внутри, ты свобода вовне,
Лиловые шрамы на белой спине,
Японские чёрные знаки.
Ты вышла из гладких холодных палат.
Ты любишь эротику и шоколад.
И вовсе – неправда – не зла ты,
Хоть носишь под платьем старинный кинжал.
Любой бы, наверное, принадлежал
Тебе без сомнений, не споря,
Но мир к перемене ролей не привык.
Смежаешь страницы зевающих книг.
Идёшь к неспокойному морю.
Оно шелестит и ложится к ногам.
Ты знаешь секрет мастеров амальгам.
Всё держишь конфету во рту ты…
А без разговоров ты будешь скучать.
Прозрачная радость ушла под печать
Из сплава металлов и ртути.
Подземные твари выходят из нор.
Никто не целует в нечёткий пробор,
Не скажет «Моя Королева».
И властная плоть равнодушно-сыта,
И гаснет свеча, и лежит темнота
Повсюду – и справа, и слева…
(27—28.08.2014)
«СТРАСТЬ – ХРУПКАЯ, КАК ДОРОГОЙ СЕРВИЗ…»
Страсть – хрупкая, как дорогой сервиз.
Пусть часто наши мнения расхожи,
Но заставляют обрываться вниз
Прекрасная фарфоровая кожа,
Влекущие кофейные глаза
И тронутые сладким блеском губы
(Мне даже жаль тот образ истязать —
Сравнения всегда выходят грубо) —
Сердца поэтов. Ветер кораблю.
А мы цепями ржавыми скрежещем.
Я жадно и порывисто люблю,
Ведь так порой случается у женщин.
Но выбираю лёгкий внешний путь —
Стезя Души была бы непростая.
И утешаюсь тем, что кто-нибудь
Который год мои стихи читает,
Скрываясь маской ложного стыда.
Меня пугают давящие стены,
Но я бываю счастлива, когда
Пишу, опять сильна и вдохновенна,
Владея всем – поток многоголос.
Приятно быть свободным и крылатым.
Плесни волной каштановых волос
И драгоценным тонким ароматом.
Сон – это ключ, не вымысел и бред.
Не уловить движений гибких, лисьих,
Не сохранить нечаянный портрет
Средь синевы и жёлто-красных листьев,
Не исцелить болезненной души,
Вкусившей беспечального порока.
Течёт строка, у ног лежит дорога.
Терпи, поэт: любуйся и пиши…
(28.08.2014)
«СНЫ МОИ ЧАСТО БРЕДОВЫ НА ТРЕТЬ…»
Сны мои часто бредовы на треть.
Трудно пытаться заглядывать впредь.
Как справедливо указывал Фрейд,
В них мы желаниям вторим.
Путь мой надмирен, поскольку высок.
Слабо целую в горячий висок,
Вместе с тобою сажусь на песок
Рядом с колеблемым морем.
Может, ищу перспективы иной?
Но и в любви, откровенно-земной,
Нет ничего, что бы не было мной, —
Страсть меня не обогрела б.
Чувствуешь, каждый спасается сам?
Я прикасаюсь к твоим волосам.
Жук осторожно ползёт по часам
Против движения стрелок.
Вечная жизнь, торжество естества.
Из-под земли прорастает трава.
Я заношу золотые слова
В книгу юродств и пророчеств.
Замкнутый круг испытаний и мук.
Вдруг залюбуюсь сплетением рук
(И расплетением тоже, мой друг) —
Мы не похожи на прочих.
О, пусть тебя не терзает вина.
Видишь, над городом всходит луна.
Я на морском берегу не одна.
Если бы не было казни.
Если бы вместо рубина – сапфир,
Если бы новый причудливый мир.
Я подаю тебе плед (вечер сыр),
Плод моих странных фантазий…
(29.08.2014)
«МЫ СЯДЕМ ЗА СТОЛИК, ДРУГ С ДРУГОМ НАПРОТИВ…»
Мы сядем за столик, друг с другом напротив.
Посмотришь в окно на пленительный вид,
А я закажу себе чашечку кофе
И влажный от крема бисквит.
Не правда ли, трудно в себе разобраться —
Со мной, впечатлительной и молодой?
Запомню сплетённые тонкие пальцы
И птицу над тёмной водой.
Зачем восхищаться стихами моими,
Прохладными струями медленных строк?
Гроза собирается в Ершалаиме,
Где царствует страшный порок.
Мне нечем, увы, защитить твою душу.
Ты просишь оставить хотя бы тетрадь,
Но я отнимаю её, потому что
Тебе всё равно выбирать.
Никто на земле совершенно не связан,
Хотя иногда направляем судьбой.
Желая избегнуть положенной казни,
Начнешь торговаться с собой.
Мучительный день подступает всё ближе,
Действительно неумолима скрижаль,
Монеты звенят – я всё это предвижу,
И мне тебя искренне жаль.
Ты будешь в растянутой бежевой кофте,
Тебя засосёт отвратительный быт…
Но что же ты? Пей остывающий кофе,
Разламывай свежий бисквит.
Мы рядом пока ещё. Море из окон,
Любимых стихов перечитанный том.
Лишь в небе луны недреманное око —
Но стоит ли, право, о том?
(29.08.2014)
«У ТВОЕЙ МИМОЛЁТНОЙ МУЗЫ…»
У твоей мимолетной Музы —
Кожа цвета слоновой кости.
В тонких пальцах приносит грузный
Сочный солнечный абрикос там.
Что успеешь за миг сказать ей?
Легкокрылый наряд узорен.
Пронизает тебя глазами
Цвета горьких кофейных зёрен.
В бренном мире, леплёном грубо,
Где художник безумцем прозван,
Как-то страшно за эти губы,
Тяжесть бледной старинной розы.
Жизнь случалась, и время шло так
Вдохновенно. Пусты палаты.
Пробудившись, ты видишь что-то
От Иуды и от Пилата
В плавном облике, в самом лике.
Вас связали иные узы.
Ты желал бы не стать великим,
Не коснуться ни строчкой Музы,
Не услышать порочной бронзы
Громкозвучной, остаться косным,
Праздным, властным, бесслёзным, грозным
Для Красавицы с абрикосом…
(30.08.2014)
«РАССЛЫШУ СТРОКУ – И ПРИМЕРНО ЕЩЁ НЕДЕЛЮ…»
Расслышу строку – и примерно ещё неделю
Брожу, повторяя её в голове, как эхо.
А в городе осень, и россыпи ягод спелых,
И жёлтые листья. Тянет куда-то ехать.
Обрывки животных – ваши кусочки меха.
Да вы и друг к другу так же порой жестоки.
Посмотришь на лица спешащих к вечерним парам.
С утра принесли сюда ярких цветов потоки —
Последуй совету и сделай себе гербарий.
Со временем каждый станет ненужным, старым.
А кто-то, отдав свои молодость, силы, время,
Внезапно очнётся вытолкнутым за двери.
Пока же – верхушки пирожных в тяжёлом креме;
В фаянсовой кружке кофе; листы и перья.
Но в их долговечность я как-то, увы, не верю.
Ты хочешь забыться от будущего в сейчас, но
Пульсация белого света в пустых палатах.
Любовь – только образ: тонкий, сквозной, прекрасный,
В разбросанных локонах, в светлом плаще крылатом
На фоне листвы, и неба, и циферблата.
А я?.. О, боюсь, что останусь такой же самой,
Что необустроенность будет всегда точь-в-точь, как
Сегодня. И я буду слать тебе телеграммы.
Прохладная осень. Отбрось опасенья прочь-ка.
Взгляни, как по кругу без выхода бьётся строчка…
(31.08.2014)
ХОЧУ, ЧТОБЫ МЕНЯ ЧИТАЛИ…
Не надо нас ни с чем соединять.
Мы сами по себе – за снегом талым,
За лиственным дождём, за гранью дня.
Я эти строки много раз читала —
Увы, в стихах всего не передашь.
Уже не припадёшь к моим устам ты.
В окне преображается пейзаж.
Ты тоже не останешься константой.
Нелепо это вечное «а вдруг?».
Уедешь к морю – значит, так и надо.
Под южным солнцем кожа тонких рук
Приобретёт оттенок шоколада.
В холодных зеркалах чужих квартир
Мне больше не бродить и на губах у
Кого-нибудь не таять, как зефир.
Поглажу задремавшую собаку,
От скуки выпью кофе. Только миг
Мне будет как-то тягостно и пусто.
Так сладко целовать страницы книг,
Где выражено родственное чувство.
Дешёвый пупс, тряпица и тесьма,
Картинка нераскаянного детства,
Есть образ моего к тебе письма,
Придуманного сердцем, – не надейся.
Жук осторожно бродит по часам,
А сны и явь расчерчены нерезко.
Погладить бы тебя по волосам.
Разбив сервиз, я склеила лишь фреску.
Собака, огрызаясь на шнурок,
Забавно прикрывает лапой морду.
Мне остаётся пытка вещих строк —
И я приму её, сказавшись гордой.
Останусь здесь одна, зажгу свечу.
Все, по большому счёту, одиноки.
Но, глядя ввысь, пойму, как я хочу,
Чтобы и вы читали эти строки…
(3.09.2014)
«В ДОМЕ НИ ЗЁРНЫШКА КОФЕ, НИ КРОШКИ ПЕЧЕНЬЯ…»
В доме ни зёрнышка кофе, ни крошки печенья —
Нечем унять затяжную осеннюю скуку.
В городе дождь. Состояние зданий плачевно.
Он бы хотел тебя взять за усталую руку.
Стал бы браслетом на тонком запястье, по цвету
Близкому к айвори. Ты ему снилась – не вдруг ли?
Чудных ореховых глаз не хватает поэту,
Как и изящной улыбки фарфоровой куклы.
Тонкое платье из бежевого крепдешина.
Слабый – едва уловим – аромат флёрдоранжа.
Может быть, ты не подумала и поспешила?
Жизнь – зазеркалье, иллюзия, просто игра же.
Он постоянно спасался бессмысленным «если».
Все в этом мире – как капли на тёплом стекле мы.
Он не желает искать наслаждений телесных —
Лишь нанесёт на плече и лопатке эмблемы.
Как не хотелось ему б никуда торопиться.
Сладкие взгляды подруг ожидают внизу, и
Он напряжённо глядит в миловидные лица —
Что под румяной эмалью, молочной глазурью?
Вечером, в кресле, за книжкой, укутавшись в шали,
Смотришь на яркое пламя в камине. Принцесса,
Ты ещё спрашиваешь у него, хороша ли.
Просто стреляй – всё получится, больше не целься.
Ты ошибёшься, решив, что впервые так сильно
Кто-то влюблён. Он поэт – и в реальности серой
Черпает строки. Устало глядишь на часы, но
Он наделит тебя в мыслях картонной герберой —
Ты никогда уже более не постареешь.
Он же выходит в кафе через пару кварталов,
Чтобы забыться и освободиться скорее,
Чтобы рассеяться в листьях и ягодах алых —
И возродиться. Он точно не знает, готов ли
К этому разум, достаточно крепок ли дух – но
Слишком печально глядеться в жестянку от кофе
И любоваться дождливым пейзажем из кухни…
(3.09.2014)
