Мария Летова
Вожак
Слышу приглушённый рык, когда мой муж выплёскивает в меня своё семя.
Ненавижу…
Падаю ему на грудь, обессиленная и размякшая.
Чувствую, как горячо и влажно между ног. Как он пульсирует внутри.
Дышу его кожей. Он никогда не запрещает касаться его, как мне хочется, поэтому лежу на нём, зажмурившись.
– Исчезни, – устало велит Марат, вызывая противный ком в горле.
Встаю с него неуклюже. По внутренней стороне бедра стекает капля.
Не хочу смотреть ему в глаза. В моих стоят слёзы.
Ненавижу.
Быстро оправляю платье и, пошатываясь, спешу к двери, цепляясь каблуками за ворсистый ковёр.
Выскальзываю вон, не оглядываясь, и бегу наверх. Смыть с себя его запах.
Глава 5
Смотрю на своё отражение, любовно поглаживая ладонями широкие чёрные складки старомодного траурного платья. Оно чуть ниже колена. Тяжёлое и неудобное. Но я потерплю. Всё для тебя, любимый.
Просовываю ноги в балетки под монотонный голос Фатимы.
– С огнём играешь, Мира… – причитает она, безжалостно затягивая шнуровку корсета. – Откуда только силы берутся… ешь как мышка…
Я миллион раз задавалась тем же вопросом и ответ на него смогла принять лишь после тяжелейшей внутренней борьбы под названием «прекрати-врать-сама-себе-ты-мне-самой-противна».
Это глупо… так глупо…
Мои силы берутся от НЕГО.
Он может как лишать меня их, так и возвращать назад. Иногда мне кажется… что он делает это осознанно…
Сначала забирает, высасывает, а потом вколачивает обратно… порой не давая мне уснуть до самого утра… заставляя кричать от удовольствия, плакать, проклинать его и… просить ещё…
Контраст его поведения сводит меня с ума! Злит. Терзает.
Дразнит.
Ненавижу! Что он сделал со мной?!
Рядом с ним я всегда чувствую пульс жизни. Чувствую её вкус, её зов. Его энергия практически осязаема. Он мало спит, мало ест, но он всегда в движении и вокруг него бесконечное движение. Я будто нахожусь в эпицентре каких-то событий. Просто этот эпицентр – тот самый человек, чью фамилию я ношу.
Откуда берёт силы он сам?..
Этого я не знаю!
Не знаю!
Он не подпускает меня близко. Я давно перестала пытаться.
Вздыхаю и прохожусь расчёской по волосам.
Его неделю не было дома. Где он был, с кем и зачем?
Не хочу знать…
Хочешь…
Нет, не хочу…
Хочешь.
Замахиваюсь и швыряю расчёску в стену.
Чили, до этого безмятежно лежавший на мягком пуфе, с лаем подскакивает и начинает носиться по комнате как волчок.
Фатима закатывает глаза, а я кусаю губу, улыбаясь. Пытаюсь сдержать смех, но он прорывается, заставляя меня давиться воздухом. На душе становится легче. Смотрю на своё отражение и пробую одну из своих печальных улыбок, но потом решаю, что к этому платью больше подойдёт что-то кроткое…
– …непослушная ты, Мира… – ворчит Фати, собирая с пола мою одежду и вырывая её у Перчика из пасти.
Сегодня у моего мужа день рождения.
Я всю неделю готовилась.
На моём лице ни грамма косметики. Без косметики я довольно бледное создание. Но моя бледность составляет чудесную пару траурному наряду.
Сегодня у нас в доме гости… наверно, весь город соберётся. Разумеется, только избранные.
Это впервые. Впервые он зовёт гостей в дом.
Фати сказала, что будет человек сто, не меньше…
Я волнуюсь и нервничаю… конечно, от меня никто не ждёт исполнения обязанностей хозяйки (я и не знаю, как это делать!), но я всё равно волнуюсь. В нашем доме никогда не бывало столько людей одновременно.
И я приготовила подарок.
Он лежит на кровати. Коробка средних размеров, перевязанная чёрной лентой. Внутри наша с Чили фотография, где я с благожелательной улыбкой показываю своему супругу средний палец.
Может… он вообще открывать его не будет…
Почему от этой мысли мне так больно?
Потому что ты дура.
Втройне дура, потому что хочешь ЕГО увидеть. И терзаешься тем, что он не нашёл времени заглянуть в эту чёртову комнату в свой день рождения!
Прекрати. Это ведь не в первый раз…
На мой день рождения он КУПИЛ… бриллиантовый браслет. Я его ни разу не надевала. Я вообще не ношу ничего из того, что он дарил.
Он вернулся рано утром, а сейчас уже четыре. И у него нескончаемый поток визитёров.
Горестно вздыхаю, теряя внутренний контроль, и смотрю на свои руки. Я не ношу обручальное кольцо. Ему плевать.
Но… я всё ещё вижу намёк на улыбку, исказивший его губы… там, в кабинете… будто ему не плевать…
И что?
Я не знаю…
Не знаю!
– Оставь его вместе с другими в холле… – кивает Фати на вызывающую коробку.
Смотрю на экономку тоскливо и шепчу:
– Я хочу сама…
– Ох… Мира… – печально качает она головой. – Не нужно…
– Я сама… – повторяю более уверенно.
Фати вздыхает и что-то бормочет себе под нос.
Бросаю ещё один взгляд на своё отражение и выхожу из комнаты, прихватив подарок.
Моё появление на лестнице – это триумф. Правда, пока среди прислуги и охраны. Мириады раскрытых ртов и изумлённых глаз. А вообще, здесь была суета. До моего появления.
Плыву по лестнице, игнорируя всех этих людей.
Я так привыкла к нездоровому вниманию, что даже не краснею. Помимо всего прочего, меня интересует реакция только одного-единственного человека…
Вышедший из-за угла Максут резко притормаживает. Он такой же угрюмый, как всегда. Чинно киваю. Его брови комично ползут вверх, пока голова поворачивается вслед за мной. Прощаю ему эту бестактность, всё-таки он тут новенький.
Сворачиваю направо, проходя через арку малой гостиной, затем сворачиваю в коридор, где меня ждёт заветная дверь…
Чем она ближе, тем слабее моя уверенность…
Вдруг у него там люди?
Фати сказала, он уже час никого не принимает…
Мои ладони потеют. Малодушно замедляю шаг, по очереди обтирая их об платье…
Зажимаю подарок под мышкой и принимаю безразличный вид. Это одна из моих масок. Но я очень волнуюсь…
Я… хочу его увидеть…
Дура.
Входить в его кабинет кому-либо без разрешения запрещено, поэтому так и делаю.
Тихонько толкаю массивную дверь и ступаю внутрь.
Моих ушей касается мелодичный женский смех, который вызывает мерзкую горечь во рту, а открывшаяся картина застаёт врасплох настолько, что я замираю на пороге.
На рабочем столе моего мужа, закинув ногу на ногу, сидит…
Это просто…
Я… обескуражена…
Чувствую, как округляются глаза…
На его столе сидит Зара… в потрясающем золотом платье… и с бокалом шампанского в руке…
Она сидит на его столе!
Марат расположился в своём кресле, откинувшись на спинку и вытянув перед собой ноги, а Аид… подливает золотой гостье шампанского…
Они явно прекрасно проводят время…
Мой муж одет в белую рубашку и чёрные джинсы. В руке стакан с водой.
Марат… он не пьёт… по крайней мере, я этого никогда не видела.
Я не могу оторвать от него своих глупых глаз!
Он расслаблен и… весел… на губах ленивая улыбка… которая исчезает, когда он видит… незваную меня в дверях своего кабинета.
Теперь они все смотрят на меня…
И я смущаюсь…
На лице Зары возникает смесь неловкости и недоумения, пока она изучает мой наряд. К щекам приливает кровь.
Какого… чёрта он притащил её… в наш дом?..
Аид откашливается в кулак.
Мои внутренности сжимаются и опускаются.
Глаза Марата неторопливо изучают меня с ног до головы и задерживаются на коробке, которую я сжимаю в руках. Медленно ползут по чёрному подолу вверх, пока не достигают моих глаз.
Проведя языком по зубам, он говорит:
– Чёрный тебе не идёт.
Только тут я понимаю, что не дышу. Мне сдавило горло.
Мне впервые за очень долгое-долго-долгое время нечего сказать…
Просто нечего сказать…
Я чувствую себя чёрно-белой кляксой, заявившейся туда, куда не звали! И мне поскорее нужно убраться туда, откуда я вылезла!
Судя по гробовому молчанию, так оно и есть!
Не мешкая, делаю шаг назад и закрываю дверь, параллельно закрывая глаза и мечтая развидеть то, что сейчас увидела.
Оборачиваюсь и смотрю на коридор, обступивший меня со всех сторон. На драпированные стены, на белый потолок.
Мой подарок теперь кажется мне ИДИОТСКИМ! Глупым. Недоразвитым!
Двигаюсь по коридору, бессмысленно глядя в пространство, снедаемая чувством бесконечного одиночества. Ненужности.
Хочу побыть одна… будто я не занимаюсь постоянно тем, что бываю одна.
Посреди холла стоит Максут, шушукаясь с кучкой одинаковых парней. Все чем-то заняты. Все, кроме меня!
Иду на кухню, а через неё к задней двери, по дороге забросив свой подарок в мусорный контейнер.
Минуту решаю, право или лево. Иду налево. К озеру, на которое смотрит дом. По ухоженным парковым дорожкам. Подальше от всего.
Там я сижу до самой темноты, опустив подбородок на колени и наблюдая за тем, как к дому один за одним подъезжают дорогие автомобили. Во всех окнах горит свет. Там праздничный ужин. Может, Зара возьмёт на себя обязанности хозяйки?
Думаю, он будет не против.
Кто вообще заметит моё отсутствие?!
Разумеется, говоря "кто" я подразумеваю только одного человека…
Одного-единственного…
Марат Джафаров… я тебя ненавижу… я… люблю тебя… ооооо нет, пожалуйста… ненавижу, я хотела сказать – ненавижу!
Мой подбородок дрожит, а, когда закрываю глаза, с ресниц срываются слёзы, которые я давлю всеми силами.
Я не вернусь в этот дом, пока не буду уверена в том, что её там нет и больше никогда не будет!
Ложусь на траву, раскинув руки, и смотрю в потемневшее небо, распятая мыслями о том, что он был с ней… возможно, сегодня…
От этого я вся внутренне сжимаюсь. Холодею.
Я вдруг понимаю, что не смогу быть с ним, если это действительно так…
Просто не смогу…
Как мне жить дальше? Я не смогу быть с ним после ни одной другой женщины. Больше никогда!
– Мира?.. – слышу тихий голос своей тени и, вывернув голову, вижу его ботинки вверх тормашками.
– Ммм?.. – отзываюсь, возвращая взгляд небу.
– Пора домой, – говорит Максут, опускаясь на корточки надо мной.
– Не хочу… – шепчу, не двигаясь с места.
– Мира, – вздыхает он.
Никто не заставлял его быть моей тенью. Пусть попросится в другой окоп!
– Уходи, – велю ему, утирая слёзы. – Я не корова.
– Не усложняй.
Какой же он занудный!
– Проваливай.
– Мне велено привести тебя домой.
– Так веди.
– Ты знаешь, я не могу к тебе прикасаться.
– Тогда пусть он сам придёт за мной.
– Он не придёт, – очень мрачно отвечает Максут.
– Придёт… – шепчу, закрывая глаза.
– Нет.
Сажусь и срываю с ноги балетку, кипя от злости и обиды. Швыряю её в эту каменную башку с криком:
– Тогда я останусь здесь до утра!
Моя обувь ударяется о плечо этого умника, а потом рикошетит о моё.
– Бл*ть… – бурчит тот, мученически поднимая глаза к небу.
Отправляю в него вторую балетку и возвращаюсь в исходное положение.
Он придёт…
Придёт…
Глава 6
Летняя ночь – нежная хозяйка. Баюкала и оберегала мой тревожный сон под пение сверчков, а утро… утро в таком случае злой отец, потому что вместо прохлады я чувствую холод, который пробирается под пиджак Максута и кусается.
Ёжусь и стряхиваю с ресниц сон, принимая вертикальное положение.
Моя тень безмолвно сидит за спиной, положив запястья на согнутые колени. Наконец-то смиренный и молчащий. Может быть, он спит с открытыми глазами? Я слышала, эти парни такое умеют.
Подол моего платья мокрый, как и моя обувь. Спину ломит, а корсет – это пыточный инструмент, и я хочу скорее от него избавиться.
Мне хочется выплюнуть своё сердце и свою душу, чтобы они прекратили этот жалобный тоскливый вой. Тру кулаком грудь, глядя на огромный старомодный дом по ту сторону озера. Неприступный, как и его хозяин.
Запрокидываю голову, закрыв глаза, и делаю глубокий вдох. До боли в лёгких. Воздух свежий и влажный. Бодрящий. На моих волосах туман.
Спрашиваю хриплым скрипучим голосом, не оборачиваясь:
– Который час?
– Шесть, – отвечает Максут.
Шесть.
Очень неловко поднимаюсь на ноги и потягиваюсь, разминая шею. Плетусь по мокрому изумрудному газону, и стряхиваю с плеч огромный пиджак. Забавно, что такому большому сильному мужчине приходится терпеть мои прихоти.
– Спасибо… – шепчу, протягивая ему вещь.
Он молча забирает его из моих рук, пока я осматриваю утренний парк.
Туман делает его каким-то… таинственным. А тишина вокруг давит на уши как самый громкий крик. Слышу шелест за спиной и гляжу на своего охранника через плечо. Он наблюдает за мной напряжённо, отряхивая колени.
Наверное, думает, что я хочу продолжить выступление. Но я не хочу. Я ничего не хочу.
Разворачиваюсь и молча плетусь к дорожке, обняв себя руками.
Иду так медленно, как только возможно. Я не хочу видеть своего мужа, а в это время он завтракает. Мы завтракаем. Он ни разу не отступил от традиции. Он всегда чётко следит за временем. Своим и… моим…
По дороге встречаю садовников, которые смотрят на меня изумлённо. Понимаю почему, только оказавшись в доме. Умываюсь в туалете первого этажа и смотрю в свои глаза. Мои волосы влажные и лохматые, а на щеке след от травы.
Я выгляжу ужасно.
Так, будто моими слезами заполнили озеро и все краны в доме.
Но у меня нет сил что-то с этим делать.
В холле я вижу Фатиму, она плачет и семенит ко мне. Её седой пучок съехал набок, а платье измято.
– Мира… – каркает экономка, заглядывая в мои заплаканные голубые глаза своими поблёкшими карими. Добрыми. – Мокрая вся… – Её руки трут мои плечи, пока она силится что-то мне сказать, а потом хлюпает носом и бормочет: – Ох… он хочет тебя видеть… девочка моя…
Хмурюсь и смотрю на дверь столовой.
Фати кладёт ладонь мне на щёку, поджав губы, а потом прячет глаза и уходит, опустив голову. Смотрю ей вслед хмуро. Смотрю на Максута. Он делает то же самое. Смотрит вслед экономке. Потом смотрит на меня.
Помедлив, иду в столовую.
Мой муж сидит на своём месте, как всегда обложенный документами. В рубашке без галстука, а волосы зачёсаны назад. Чёрные и гладкие. Лицо сосредоточенное и… хмурое. Его локоть стоит на столе, пальцы прикрывают губы и заросший щетиной подбородок.
Смотрю на него, уронив руки вдоль тела.
Он не побрился, отмечаю отстранённо.
Милена что-то активно печатает в ноутбуке.
Всё как всегда.
Будто я не умерла в том парке сегодня ночью.
Марат поднимает глаза и откладывает документы. Не спуская с меня глаз, велит помощнице:
– Милена, выйди.
Та мгновенно встаёт и направляется к двери, бросив на меня быстрый любопытный взгляд. Отхожу в сторону, пропуская её, а потом иду к фуршетному столу, на котором стоит еда.
Чувствую на себе его взгляд. С ним всегда так. Я чувствую его присутствие, будто он касается кожи. Когда мы поженились… я не могла им надышаться… постоянно брала его за руку, постоянно искала его губы… он позволял и всегда отвечал… я боялась, что он исчезнет, а я проснусь…
Беру тарелку и кладу на неё ломтик бекона и яйцо. Наливаю сок и иду за стол, глядя в пространство.
– В десять приедет твой отец, – касается меня низкий хрипловатый голос.
Мой отец?
Я не видела отца год. И не хочу видеть.
Опускаюсь на стул и поднимаю на Марата глаза. Он не смотрит на меня. Он смотрит в окно.
Сглатываю, поднося к губам стакан. Пью. Жадно.
Мне это не нравится… то, что он отвернулся.
Молчу, потому что у меня нет сил говорить. Я всю ночь ждала его у озера. Ждала, кипя обидами и ревностью. Ждала и ждала, пока не… уснула.
– Ты возвращаешься к отцу, Мира, – вдруг шокирует он меня, поворачивая голову.
Смотрит твёрдо и непреклонно своими чёрными глазами, сжимая в кулак ладонь, лежащую на столе.
Роняю стакан на стол, чувствуя, как отнимаются ноги и руки.
Минуту смотрим друг на друга. Мои глаза в панике блуждают по его лицу в поисках подсказок…
– Ты… дашь мне… развод?.. – спрашиваю севшим голосом, вдруг наполняясь леденящим страхом.
– Нет, я расторгаю наш брак, – говорит он, сохраняя каменное выражение на своем красивом и таком отстранённом лице. – И возвращаю тебя отцу.
– Расторгаешь?.. – шепчу, проговаривая эти ужасные в своей простоте слова. – Возвращаешь?..
– Да, – говорит он, глядя на меня исподлобья. – У нас нет детей. Я имею на это право. Твоё приданое я уже вернул. Фатима собрала твои вещи…
Смотрю на него с таким ужасом, что он замолкает, сжав губы. Мой рот сам собой открывается, чтобы я не умерла от удушья. А когда делаю вдох, из глаз катятся слёзы, за ними следует судорожный выдох.
– Ты сейчас шутишь?.. – спрашиваю вибрирующим голосом. – Шутишь, да?..
Он запрокидывает голову и глубоко вдыхает. Его грудь поднимается и опускается. А когда он снова на меня смотрит, я вижу это в его глазах.
Это не шутка!
Не… шутка!
– Тебе пора домой, – говорит мой муж отстранённо, продолжая удерживать мой взгляд своим.
Вскакиваю и сметаю со стола свой завтрак.
– Опозоренной?! – ору, ударяя руками по столу. – Что ты делаешь со мной?! Что?!
– Мира, – гаркает он, вскакивая тоже. Его стул падает и ударяется о стену. Он упирается кулаками в стол и мрачно сообщает: – Я вернул приданое тебе. Ты обеспеченная женщина…
Запрокидываю голову и начинаю реветь, пошатнувшись.
Я никогда не плакала вот так. Как в последний раз. Навзрыд. Наизнанку.
Срываюсь с места и начинаю всё крушить. Швыряю на пол всё, что попадается под руку. Посуду, еду, приборы.
Кажется, я сошла с ума…
Я не контролирую себя. Будто смотрю со стороны на то, что творят мои руки.
– Прекрати… – с рыком требует Марат, обхватывая меня руками и прижимая спиной к своей груди.
Как стальными тисками.
Его шумное дыхание обжигает мой висок. Меня колотит и трясёт. Ору, выворачиваясь и брыкаясь, но он сильнее. Ору и рыдаю. Рыдаю, потому что…
– Я не хочу! Слышишь?! – кричу, вцепившись в его запястье.
Я ненавижу себя. Забыв о Заре, презрев все мыслимые человеческие достоинства, охрипшим голосом ору:
– Не хочу! Не хочу! Мой дом здесь!
– Больше нет… – шепчет он мне на ухо, сдавливая ещё сильнее.
Его тело – как камень за моей спиной! Почему, почему он такой сильный?! Такой всесильный, а я такая слабая?!
– Ты не можешь… это незаконно! – скулю, оседая в его руках. – Ты трахал меня четыре года!
– Я всё могу, – обрывает он.
Его лицо где-то в моих волосах. Его руки повсюду.
Мои колени как желе. Вырываю, отдираю от сердца слова, которые давно ношу в себе. Откидывая голову на его плечо, сквозь слёзы выкрикиваю:
– Я люблю тебя! Люблю тебя!
– Мира… замолчи… – шепчет он, прижавшись губами к моей щеке. – Замолчи…
– Люблю! – кричу, выворачиваясь в его руках.
Обвиваю его шею, повисая на нём. Прижимаюсь губами к тёплой жилке и повторяю, повторяю, повторяю:
– Люблю тебя, люблю, люблю…
– ЗАМОЛЧИ! – рычит он, пытаясь отодрать меня от себя.
– Не отсылай меня… пожалуйста… пожалуйста… Марат… – повторяю как скороговорку, как заклинание. – Я твоя жена…
– МАКСУТ! – сотрясает комнату его громогласный крик, безжалостные руки сжимают мои плечи.
Цепляюсь за него. Ужас от того, что я его больше не увижу, придаёт мне сил. Вырываю пуговицы на его рубашке, когда он отталкивает меня назад.
– Забери её… – хрипит мой муж, резко поворачиваясь ко мне спиной.
– Нет… не трогай! Аааааааа… Марат! – визжу, отбиваясь от Максута, и бью ногами воздух, глядя в удаляющуюся широкую спину. Он проводит рукой по волосам и выходит из столовой широким шагом, отшвырнув ногой стул, который валяется на полу. – Марат! – ору ему вслед, теряя его силуэт за пеленой слёз.
– Фатима! – кричит мой охранник, таща меня в холл, а потом наверх.
Ничего не вижу вокруг. Только темноту. Спасительную.
Не хочу возвращаться оттуда.
Не хочу…
Два часа спустя я покидаю дом своего мужа, не оглядываясь. В чёрном траурном платье и с Чили на руках. Фати влила мне в глотку очередное варево, наверное, придуманное на тот случай, когда нужно забрать у человека волю и все силы.
Мои руки и ноги ватные, а в голове пусто. Как и в сердце. Там у меня пустыня. Выжженная. Вытоптанная.
Лицо моего отца недовольное.
Мне плевать.
Я не взяла с собой ничего. Ничего из своих вещей. Они не мои. Как и этот дом. Как и его хозяин.
Глава 7
Две недели спустя…
Все знают, что на рабочем столе моего отца красуется коллекционный религиозный двухтомник, который ему подарил один очень уважаемый в городе человек в знак почтения. Мне к этим книгам с детства прикасаться было запрещено. Даже пыль с них стирали строго по расписанию. Я бы и не стала к ним прикасаться. Они большие, тяжёлые и унылые. Там нет картинок. Да, я всё же заглянула внутрь. Однажды.
Я не знаю, что толкает меня на эти поступки. Какие-то потусторонние силы, наверное? Тогда мне сильно досталось…
Я не простила. Это всего лишь книги. Старая рухлядь. Если… если у меня появятся дети… я буду позволять им… всё-всё…
Мои дети…
Закрываю глаза и делаю глубокий вдох, прогоняя ком, сдавивший горло. Дышу так минуту, а может, больше. Сейчас я справляюсь гораздо быстрее, чем неделю назад. На этой неделе я другая. Другая Мира. Я перестала понимать, что вокруг меня творится. Я просто делаю то, что хочется, не думая о последствиях.
Всем плевать.
Я невидимка…
Да, невидимка.
Меня будто не существует. Я обнаружила это недавно. То, что без своего…
О нет… это имя нельзя называть… только… не произноси…
Без… НЕГО меня будто нет. Сама по себе я никому не интересна. Сама по себе я не представляю никакой ценности. Вообще! Я не думала, что такое возможно. Он… расторг наш брак… отказался от меня… самым позорным способом. Самым унизительным.
Нет унизительнее способа отделаться от жены, чем расторгнуть брак с ней. Вернуть её домой. Бесполезную.
Об этом знают ВСЕ! Весь город! Будто они не знали раньше, что я ему не нужна… что я для него никто…
Я… бракованная. Никому не интересная. Никому не нужная.
Он просто… вышвырнул меня из своей жизни…
Шлёпаю себя рукой по здоровой щеке. И ещё раз. И ещё разок. Я не могу постоянно плакать. Я противна сама себе. За то, что каждый вечер, выключая свет и ложась в постель, мечтаю проснуться… дома…
Марат Джафаров… я тебя ненавижу…
Покинь мою голову!
Убирайся!
Когда… мой отец понял, что я ничего не знаю о его делах… был зол. В ТОТ день… он допрашивал меня до самой ночи…
Мучил-мучил-мучил…
Давил, угрожал… бесконечными вопросами… я не стала бы делиться, даже если бы знала хоть что-нибудь!
Но я ничего не знаю!
НИЧЕГО!
Ничего не знаю о человеке, с которым прожила четыре года! Каждый день. Каждую ночь. Либо с ним, либо в ожидании его.
Ничего не знаю, кроме его вкуса и его запаха. Его голоса. Чувства защищенности и бесконечной борьбы с самой собой!
Мой отец сказал, что я главное разочарование в его жизни. Я сказала, что думаю о нём так же. Он велел мне… закрыть рот… а я… я посоветовала ему сделать то же самое, за что получила по лицу тем самым двухтомником.
Я ушла в тот же день. Не взяв ничего, разумеется, только Чили.
От раската грома, сотрясшего помещение, потрескивает лампочка под потолком. Дёргаюсь и открываю глаза, ловя своё отражение в карманном зеркальце. Осторожно наношу мазь на припухшую скулу и отёкшее веко.
Звон дверного колокольчика привлекает моё внимание. Захлопываю зеркальце и выглядываю из-за барной стойки.
– Ура! – выдыхаю с облегчением.
В уютное кафе с двумя столиками, стряхивая с капюшона капли дождя, заходит кареглазая брюнетка с потрясающими шёлковыми волосами, которые она всегда собирает в косу. Это грех: прятать такую красоту. Хотя коса тоже красивая. Как и её хозяйка. По крайней мере, на мой взгляд.
Это Тина. Она моя кузина. Мы родились в один день с разницей в один год. Она родилась первой. Мы не общались много лет. Четыре года. Сейчас мне за это стыдно, потому что я знаю… она искала встречи.
Тина оставила меня за главную на пятнадцать минут, но я молилась о том, чтобы никто не пришёл. Хоть это и в ущерб её бизнесу. Тина показала мне как пользоваться кофемашиной, но я настолько не приспособлена к жизни, что вообще ничего не запомнила. Она тоже это поняла.
– Как дела? – спрашивает сестра, пристраивая свой плащ на напольную вешалку.
– Отлично, – тут же отзываюсь я, упираясь руками в стойку. – Никого не было.
Она скептически улыбается и фыркает. Обе вжимаем головы в плечи, когда раздаётся очередной «бам». Лампочка мигает, стеклянная витрина трясётся.
Я живу у Тины уже семь дней.
Её квартира находится над кофейней. В старом доме с арочным проходом во двор.
Уже семь дней… я почти бездомная.
Я понятия не имею, как получить свои деньги.
Наверное, я не должна была уходить от отца вот так. Но я не вернусь назад ни за что. Даже за деньгами.
Я оказалась совершенно не готова к реальной жизни. Мне не к кому обратиться за советом. Я очень благодарна Тине за то, что она кормит и одевает меня уже семь дней, хотя дела у неё идут не очень хорошо… и у нас разный размер ноги. Её одежда мне сильно коротка.
Особенно я благодарна ей за то, что она ни разу не упрекнула меня в том, что мой еженощный плач мешает ей спать. Да, я плачу. А она… обнимает меня. Молча. Она всё обо мне знает. Как и все другие. Те, кому до меня нет дела.
– В кафе напротив ищут официантку, – сообщает Тина, кладя на стол коробку с моими любимыми пончиками.
– Официантку?.. – переспрашиваю, открывая коробку и отламывая кусочек присыпанного пудрой лакомства.
Я раньше не ела уличную еду. И очень зря. Мне… нравится…
– Да, Мира, – закатывает она глаза, обходя стойку и жестикулируя. – Официантки, ну знаешь, они разносят еду.
– Ты… думаешь, я справлюсь? – спрашиваю на полном серьёзе.
Тина глубоко вздыхает и проходит за кассу. Осматривает меня с ног до головы и резюмирует:
– Мне не чем платить за аренду в следующем месяце.
– Это же через… девять дней? – уточняю я, скармливая себе пончик.
– Ага, – кивает она.
Тина – авантюристка. Мне так кажется!
Что ж. Это… отличный стимул.
Смотрю в залитое дождём витринное окно. На противоположной стороне дороги кафе «Наилия» с красно-белым полосатым козырьком. Снова смотрю на Тину и неуверенно говорю:
– Мне идти прямо сейчас?
– Думаю, да, – сохраняя серьёзную мину, кивает она.
Ладно.
– Я раньше никогда не работала, – сообщаю, подходя к вешалке и снимая с неё мокрый плащ.
– Это отличный старт, – всё так же серьёзно говорит она.
– Ты издеваешься надо мной? – требовательно спрашиваю я.
– Да, – пожимает она плечом.
Смеюсь, просовывая руки в рукава. Берусь за ручку и открываю дверь, за которой бушует непогода.
– Мира? – летит мне вслед.
Поворачиваю голову и смотрю на сестру.
– Ты их порвёшь, – пытаясь сдержать улыбку, выдавливает она, но потом начинает хохотать, обняв свою старомодную кассу, которая здесь для вида. Она не работает.
Выхожу под дождь и перебегаю дорогу. Здесь одностороннее движение. Это старый центральный район города. Очень колоритный. Я… раньше здесь не бывала. Мне кажется, что я вообще жила в параллельной реальности. В каком-то другом мире. Своём мире.
Мне нравится в городе. Нравится в кофейне. Нравится… компания Тины.
И я… хочу работать…
Это значит встречать других людей…
Общаться…
Как нормальные люди…
Но вместо того, чтобы смотреть под ноги я… смотрю по сторонам. В глупой-глупой надежде увидеть где-то… знакомый… силуэт… чтобы поверить в то, что я не одна…
Я ждала его… ждала, что он придёт за мной…
Если бы… он только вышел из-за угла… вот так просто… я бы бросила всё-всё… я бы вернулась домой… я хочу домой…
Хочу к нему…
Подставляю лицо дождю и жмурюсь.
Хватит… хватит… хватит…
Он не придёт! Нет!
Просто не думай. Шёпот в моей голове. Молит. Просит. Не думать. Это здравый смысл.
Я всё ещё существую в двух реальностях…
Всё ещё не понимаю, где я нахожусь…
Просто двигайся…
Открываю дверь и захожу внутрь. Не похоже на то, чтобы здесь было много работы. Занято от силы четыре столика. Но ведь сегодня понедельник.
Прохожу к барной стойке, за которой стоит тощий парень в больших наушниках.
Машу ему рукой и говорю, улыбаясь:
– Привет! Я насчёт работы.
Он незаинтересованно бросает:
– На большие заработки не рассчитывай. Мы закрываемся через месяц.
– Супер, – киваю я на автомате.
Он поднимает на меня глаза, и безмолвно спрашивает: «Серьёзно?»
– Это моя первая работа, – поясняю я быстро.
– А, ну супер. Какие цели ставишь?
– Карьерный рост.
– Ааааааа… – тянет он. – Мой брат менеджер в ресторане «Башня», если доработаешь до конца следующего месяца, пристрою тебя туда.
Я ничего не знаю про этот ресторан.
Отсутствие реакции возмущает моего нанимателя.
– Алё, – говорит он. – «Башня» – самый дорогой ресторан в городе. Чаевые – как европособие по безработице.
– Почему ты сам там не работаешь? – задаю резонный вопрос, осматриваясь.
– Я бизнесмен, – сухо поясняет он. – Я не работаю на дядю. Фартук там, третий столик ждёт меню. Приступай.
Глава 8
У моего пса раздвоение личности.
Он бывает очень послушным, а бывает очень-очень злым и опасным.
– Чииили… помолчи… пожалуйста… – стону, накрывая голову подушкой, чтобы заглушить его злобный рык у входной двери.
Я очень хочу спать. И нам ещё не время гулять. И на улице снова идёт дождь. Третий день подряд идёт дождь. Всю ночь слушаю, как он барабанит снаружи, а иногда даже смотрю на него, пока не засыпаю обессиленная.
Понимаю в чём дело, только когда раздаётся звонок в дверь, и обречённо сажусь на диване. Этот диван теперь наш дом. Мы здесь спим, здесь же едим. Я никогда раньше не ела в постели, но раньше я никогда не жила в подобии картонной коробки.
Я отбросила все свои манеры, потому что с детства не имела возможности есть перед телевизором. Тина очень приветствует мою деградацию. И ещё… она научила меня пользоваться стиральной машиной и плитой… я очень стараюсь быть полезной, но с готовкой у меня не получается… совсем не получается. У неё, к слову, тоже.
Перчик просто сходит с ума и скалит зубы.
Я сама удивлена этому раннему визитёру. Вообще-то, моё сердце подпрыгнуло от всяких нелепостей, которыми полна моя голова, поэтому сижу, не двигаясь, и напряжённо смотрю на дверь, которая смотрит прямо на мой диван. Тина называет свою квартиру студией, но я бы назвала её… чердачком. Хотя и это преувеличение. Кажется, ванна в… в… в ЕГО доме была больше! И да, я имею в виду саму чашу, а не помещение.
Прячу лицо в руках, считая удары своего сердца.
Кто там за дверью?
Сейчас шесть утра.
– Мира! – хрипит из комнаты Тина. – Открой!
Сейчас…
Затравленно смотрю на приоткрытую дверь спальни, а потом на входную дверь квартиры и встаю. А когда смотрю в глазок, из груди вырывается счастливый стон. Быстро дёргаю замок и распахиваю дверь, захлёбываясь воздухом от восторга.
– Всевышний, чего так разорался! – ворчит моя любимая старушка.
– Фати! – падая ей на грудь, кричу я.
– Мира, девочка моя… – растроганно бормочет она, гладя мои плечи одной рукой. – Похудела…
– Фати… – шепчу, вдыхая запах её старомодных духов.
Я… так рада её видеть… что не хватает слов…
Чили прыгает вокруг нас, как взбесившийся мяч-прыгун и звонко лает.
Улыбаюсь дрожащими губами, заглядывая в мудрые добрые глаза.
– Ох… что с лицом? – восклицает она, проводя сухой ладонью по моей скуле.
– Ерунда… – смеюсь, втаскивая её в квартиру.
Мне правда всё равно. Мой отец не может ранить мою душу, только тело.
– Ерунда?! – рычит Фати, становясь чернее тучи.
В её руке чемодан. На локте – зонт-трость. Опять смеюсь, потому что это… так символично!
