Мария Дьяченко
Мечтатели
Наверное, вы думаете, что при таких мыслях я – толстая. А вот и нет. Возможно, слегка опухшая, но уж точно не толстая. Я бы сказала, даже наоборот. Иногда, смотрясь в зеркало, я замечаю крошки хлеба в волосах и, быстро, пока никто не видит, отправляю их в рот. Вот такая я обжорка.
Мама
Я люблю маму. Её руки – самые мои, не как у других мам. Теплые и сильные, мягкие и розовые, с полосочками от вёдер. Я б их с закрытыми глазами узнал. Они всё умеют. И лечить, и вкусно готовить, и тяжести таскать, и гладить меня по голове – так приятно, тихо.
Моя мама – очень добрая. От ее голоса – тепло внутри. А песни у мамы – смешные, про всё на свете. Про картошкины очистки, про горе-печку и талый снег, про Реку и топанье по мостовой, и даже про отца с сестрой. Мама без песни – никуда. Говорит, жить так веселее.
А еще моя мама – щекотная. Как поймает на кровати: кусает шею, живот понарошку. Я кричу, смеюсь, вырываюсь. А она – давай кончиком косы щекотать. Мне нравятся ее длинные волосы: красивые, желтые, с запахом деревьев. Мама сказала, это от нового «шампуня». От мамы домом пахнет. Вкусно.
Как-то раз моя мама с Луной говорила и надумала плакать, нос повесила. А я взял, да и сделал ей лыжи на носу: палец со лба «вжух» и поехали, а в конце – прыжок и улетел на коленку. Чтоб маме смешно стало. Чтоб мама не грустила. Мамин рот улыбнулся, а глаза почему-то – нет. Странно, ведь веселая ж игра вышла.
