Маргарита Олеговна Васюк
Сон на завтрак
И Генри, наконец, умер.
Генри проснулся. Снял с себя силиконовую шапочку, взял немного теплый кофе из забегаловки на первом этаже в фирменном стаканчике, конечно раф с вишней и химическим привкусом. Потянулся, вышел из спальни и подбрел к девушке в халате, копающейся в очередрой программе и обнял ее со спины.
– Доброе утро, милая, ну как?
– Отлично, сейчас нейросети картинку поправят и все. Вынуждена признать, ты гений,– Улыбнулась девушка, прижимаясь щекой к его взъерошенным волосам.
– А ты в этом сомневалась?– парень посмотрел на нее с ехидством.
– Нисколько, – ответила девушка и поцеловала его в щеку.
Он , довольный собой, сел на стул рядом и залип на ленту загрузки.
–Как думаешь, с финалом не перебор?– вдруг спросил Генри.
– Нисколько, драмы снова в тренде,– напела девушка.
– Что-то там и нет панацеи, позабудь о хэппи-энде,– подхватил парень. – Есть что-то в ретро музыке.
– Мода циклична,– пожала плечами девушка.
– И не говори, – согласился Генри и прикончил свой раф.
