Максим Закурин
Он
Он шел по улицам города, старым улицам. Улицы города были стары как этот мир, как впрочем и он сам. Город был похож на такой знакомый, может он вырос именно в этом городе. Все может быть. Города не отличаются друг от друга. Они все похожи. Все та же грязь, как и людская, так и та что лежит под ногами. Нечистоты текут под ногами, выбрасываемые жителями, сдохшие животные в канавах. Все это его не волновало и даже не было отзуков в душе его. Это было всегда, ничего не меняется. Проходят века, сменяются правители. Люди не меняются. Он здесь не за этим. Его цель в центре.
Каждый, наверно, слышал о черном человеке. Но никто не знает его целей, зачем и куда он идет. Он и сам не всегда знает. Он просто делает свою работу. Сегодня он здесь, завтра там. Но этот город. Чем-то притягивал его, его, кто давно забыл, что такое эмоции. Радость, веселье, что это. Есть только цель. Он должен выполнить поставленную задачу. Еще есть время, оно всегда предоставляется вершителю. Вершителю судеб, тому кто решает. Но это призрачная иллюзия, ничего он не решает, и только возможность есть у него. Но он об этом не знает.
Крик. Внезапный крик из подворотни. Полный боли и отчаяния. Он отвлек его. От чего? От цели? Но крик. Женщина? Почему? Почему она кричит? Ей нужна помощь? Что-то провернулось в мозгах его, какие-то воспоминания? Возможно. Он свернул с дороги. Он шел на звуки крика. Это не его цель. Зачем он свернул. Но крик. Женщина и два ублюдка. Эмоции? Что это? Кто они такие? Нож у горла женщины, почти разорванная одежда. Похотливый взгляд. Подонки. Слабаки.
Пара трупов осталась лежать на земле или подобие мостовой. Женщина уже давно убежала. То ли радуясь, избежавшей ее участи, то ли еще не понимая грань чего ей удалось избежать. Он шел дальше, да, ему пришлось задержаться. Но это мелочь. Его шляпа, даже не изменила положения. Слабаки. Их время еще не пришло. Но все уже сделано. Сделано. Прошлого не вернуть. Это закон. Его никто не в праве менять. Даже он, вершитель.
