Максим Семенов
За столом
– Может, и не менты были.
– Может, и не менты, – ожидая от Ивана другой реакции, подытожил Евгений и немного покашлял. – Крепкие у тебя сигареты.
– Это оттого, что ты давно не курил.
– Ко мне завтра дочка приедет, – между затяжками сказал Иван, – проведать старика.
– Сколько вы не виделись?
– Лет пять, наверное. Попросил внука привезти, сказала, не может он, – с грустью в сердце произнес Иван. – Ну, хоть ее увижу.
– Пойдем, – видя, что приятель уже докурил и перестал кашлять, Иван затушил бычок о край консервной банки, служившей ему пепельницей не один десяток лет. – А то водка стынет.
Они сели за стол, разлили по рюмкам водку и молча выпили.
– Вирус этот, – закусывая огурцом, сказал Иван, – поганый, все планы мне испортил. Хотел для дочки рыбы наловить, чтобы не с пустыми руками от меня уехала. Гружу машину оборудованием, а сзади тихо подъезжает девятка ментовская. Я на радостях, что дочка приедет, не услышал, как и подкрались. В общем, не пустили, сказали, не положено. Только в крайней необходимости или штраф пять тысяч рублей. А откуда у меня такие деньги? – он снова наполнил рюмки, сморщил лицо и повторил, протягивая каждую букву, – кра-а-ай-не-е-ей необходимости.
Он поднял рюмку, и его взгляд зацепился за бутылку, в которой оставалось водки на пару раз наполнить рюмки. Он задумался. А потом улыбка очертила его лицо: