Максим Апрельский
Вечерний выход
Но конечно не стоит всех гребсти под одну гребенку, но вдруг перед нами величайший философ, поэт или музыка, композитор. Как поразительна жизнь что меня попросту прорывает на смех, как она разветвлёна, сколько в ней путей и проходов к этим путям. Вот элементарно, идешь ты по улице и тут две тропинки а ведут они к одному, разными путями абсолютно, как бы не было потешых с данных слов. Выбери правую тропинку, хорошо, теперь у тебя жена, дети, своя машина, дом, возле дома ты посадил дерево, вроде бы вот и все, сейчас добавится хорошая работа и потом безбедная старость, какая же счастливая и радостная эта тропинка. Теперь пройдем по левой тропинке, вот ты в раннем возрасте попробовал алкоголь, начинаешь тусоваться с «крутыми ребятами», ходишь в клубы, девушка за девушкой, воруешь деньги, занимаешься своего рода экспроприациями у других людей для себя любимого и для твоей бодрой богемной жизни и тут уже у нас в хит-парад подходят наркотики которые вовсе тебе сносят крышу, начинаешь уже чувствовать себя не важно все с каждым днем ты загибаешься а тебе всего 24. Суть в том что разветвление два, но дорожки соединяются в конце, последняя твой серединная дорожка называется по простому и ужасно «Смерть», ходи по правой стороне, ходи по левой стороне, придешь к одной средней дороге, будто счастливый семьянин умерший от старости или молодой гуляка умерший от передоза. Единственное что все равно важно чем и как мы наполнили жизнь. Собственно и наш недавний друг тоже закончил свой путь по дорожке, больше никто не сопит, не смеется, слышно только ансамбль сверчков.
«А что дальше?»
Прогуливаясь дальше, становится все темнее и темнее. да и холодный ветер который очень нагло дует мне в спину, намекает на то что совсем скоро надо будет возвращаться домой, меня покрывают мурашки от знойного холода ветра, пробирает до костей и скорее всего я простужусь. Совсем скоро эти мурашки объединятся и я стану самой настоящий горой, фактический человек как настоящее земное плато, кожа это земля, волосы это деревья, всякие разные мурашки это словно землетрясение, столкновение плит и появление гор, холмов, раны это кратеры от попадания метеоритов и т.д.
Каждый человек это небольшая земля и ни одна не похожа друг на друга.
Все фонари облеплены всякой разной насекомой живностью, как же они жаждут получить кусочек этого дивного фонарного света, некоторые отдают себя в жертву вечного блаженства залетая внутрь и сгорая в фонарном плафоне. Они похоже фанатиков молящуюся Богу и тянущие руки вверх в просьбе, чтобы те им что-то дали. Они верят! Они знают! Что именно там где-то там! Есть он, снаружи всех измерений, который дарует им вечное, насущное и желанное. Поднимая руки к солнцу так они надеяться связаться, ведь ничего не может так ярко святить может только Он. Деревья шелестят от холодного ветра, словно тихо смеются надо мной одетого в футболку и шорты, а они увитые лаврами листьев как грива дикого льва, но в отличие от льва они ничего не могут сделать, стоят себе да вверх растут, наверное тоже тянутся к Нему. Я начинаю уставать, прогулка начинает быть утомляющий и скорее даже скучноватой, еще так в груди сильно давит, скорее всего это все из-за этого, как его, того самого… Точно, кислород! Вещь поганая, это же отходы органических веществ которые каким-то образом дают человеку жизнь, хотя в этом есть логика ибо человек тоже органический и вообще мы на 60% состоим из воды, то есть мы своего рода огурец или помидор, вдохнув полной грудью и знатно прокашливаясь, я начинаю подумывать чтобы пойти домой, через часов шесть мне вовсе надо будет идти на работу. Надоел мне город, работаешь тут за копейки ради булочки ржаной, которую стоит растянуть на пару недель наперед, еще эта квартплата и другие сложности бытия городского жителя, уеду я поди в деревню, там и дышится легче, люди проще, питаться я смогу с огорода, заведу свое хозяйство, вечерние прогулки будут сопровождаться бойким пением сверчков где-то в поле, пение ночных птиц, полнейшая деревенская романтика и как же мне она нравиться. Иду и подхожу к своему подъезду и наблюдаю за оставшимся комнатами где горит свет. Вот где-то сидит уплетает бутерброды на кухне, кто-то играет в компьютер и громко хохочет, кто-то уснул и забыл выключить свет. Насколько же наша жизнь разнообразна, один человек не похож на другого, хотя все мы одного рода человеческого и живем на одной земле, так почему же кто-то пытается сказать что мы не такие как все, что мы лучше или хуже, для чего развязывать все суматохи мировые, во славу каких-то не так понятых умов, гибнуть за идею которая завтра будет обычной страницей в учебнике истории, говорил я смотря на дома окружающие меня, которые вроде живут веками, но они молчали.
