Сказки старого Вильнюса VII – Макс Фрай

В мире, где почти все считается невозможным, любое действие, исполненное любви и силы, становится чудом.Эта рецензия должна была начаться с печальной истории о том, что меня не так уж и радуют Сказки старого Вильнюса. С воспоминаний о моменте, когда несколько лет назад наткнулась на первую книгу и прочитала запоем, кажется, все четыре вышедших тома, и это было таким спасением от тоски, которая тогда была, кажется, везде. Причем издалека видно, что неплохое было время, а тогда – только выть от бесконечной грусти, хоть под поезд прыгай.А тут, знаете ли, совсем другая жизнь. И читать я взялась не от душевного порыва, а в задании по игре. И поначалу не втягивалась, даже интересная награда за квест не помогла. В общем, провал. Но потом я и не заметила, как втянулась, и Фрай все-таки победил.На четвертом рассказе обрадовалась жизни и нашла в себе силы на то, чтобы сделать важные для работы/учебы вещи. На пятом – ехала к стоматологу и радовалась, что на улице весна, солнышко, жизнь прекрасна. На шестом – ехала от стоматолога, который нацепил на брекеты непонятные резинки, и болит это все так, что плакать хочется. Зато уличные музыканты, карамельный латте – и опять хорошо. По дороге до дома решила, что неплохо бы отметить Рождество в Вильнюсе. Перед сном начиталась рассказов – и вспомнила, что где-то за сложной сессией есть хороший концерт, на который придется лететь или ехать, и оба варианта чудо как хороши.Если в прошлом сборнике мне показалось, что что-то пошло не так, то седьмая часть прекрасна настолько, что расставаться совсем не хочется. Здесь и запавший в самое сердце рассказ про Джинна, и покупка новой судьбы, и самые разные сущности, радующие и удивляющие. А главное, Фрай пишет так, что сомневаться в настоящести почти не приходится. И черт его знает, есть ли в мире какой-то волшебный ветер, мироздание/вселенная, помогающее нам, дуракам, выжить. Но если в это верить, то любая гадость кажется проще.

В мире, где почти всё считается невозможным, любое действие, исполненное любви и силы, становится чудом.И любое подобное действие – в наших силах. Вот, например, Макс Фрай новый сборник «Сказок Старого Вильнюса» выпустил. Как есть чудо.

Всё думала, каким будет заключительный томик вильнюсских историй. Проблеснёт ли там нехорошее слово «исписался» – случайной мыслью во время чтения.

А вот ничуть.

Сборник на высоте. Лично для меня несколько историй опять – навылет.

«Синей вечности, вечности» – это просто песня Крысолова, звонко о жутком. Утягивает.

«Ирруан, доудаль, индера» – прыжок из социалки в бездну, ибо бездна – наше спасение. Кто ещё помнит.

Над «Конкистой» глотала ком в горле, думала, что сама об этом писала, когда именно такой конкистой оказалась четыре года назад. И да, всё тут правда, очевидец свидетельствует.

«Это будет длинный день» – рассказ про меня сейчас и ещё на много жизней назад. Его хочется растащить на цитаты, не столько даже потому что Фрай опять в высшей степени удачно обыгрывает тему солипсизма, сколько потому что тут – близнецы (кто меня знает, знает и о том, что это моя любимая-больная тема). И свистящая в ушах относительность всего и вся.Что сказать – Фрай опять под видом уютных сказок с кофейнями-снами-волшебством приоткрывает зрячему сердцем читателю тёмные глубины истинной (не «фэнтезийной»!) магии. За это тоже его люблю. И даже за то, что с каждым новым сборником автор всё дальше отходит даже от «первослойного» уюта. Его истории – всё жёстче, всё страшней, но и силы в них всё больше.

И никуда не уходит юмор, 555-я и не последняя причина любить книги Макса Фрая.Ну что, у нас есть семь томов замечательного лекарства от болотной водицы в душе, от отчаяния будней. Все семь томов «Сказок старого Вильнюса» – в любимое, и буду перечитывать.

И ждать новых сборников и циклов от Мастера, конечно.

Город от ветра ёжится, шьет пелену лоскутную,

Корчит прохожим рожицы, в песнях куплеты путает.

Город рисует граффити красным и перламутровым,

Чтоб подворотни ластились к редким случайным путникам.Ночью у старой ратуши с галками перелетными

Город танцует чардаши в пухе цветущих тОполей.

Списки для одиночества городу как отдушина:

Если людей не хочется – грог да шары воздушные.Город гуляет крышами, утром починит радугу,

В нарды с летучими мышами будет играть у пагоды…

На мостовой с щербинками город шлифует камушки,

Плющ на стене ворсинками спины щекочет бабушкам…Выдохнул…И осыпались образы иллюзорные,

Двери рассохлись, скрипнули – надо найти снотворное,

Мысли с прицелом сбитым снова укрыть за пазухой:

Встречу с собой забытым Город похмельный празднует.