М.М.С.
Откровение
Возможно я б пошёл за ним если б остался.
Когда ты взаперти, выход один – прощаться.
Я толком даже и не знаю
зачем ему я посвящаю эти строки.
Они должны были входить ещё в «Записки Марка»,
но посчитал, что будут лишними при лоре.
Я много думал: «Почему?»
Что приключилось с ним такое.
Ведь просто так ведь не приходят
мысли: а дай-ка освежителем я подышу.
Возможно всё.
Но я не следователь.
Он просто умер.
Я просто вспомнил.
Он был на этаж ниже.
А я знать его не знал.
Часть 2
«Я ТЕБЯ потерял»
Я знать его не знал.
И в принципе зачем пишу я про него?
Такой своеобразный запоздалый некролог,
От человека, что не был с ним знаком.
Религи и вера, говорят разные понятия.
И я сначала разницы не понимал.
Один раз зимним дней – ТЕБЯ я потерял.
И вряд ли ТЫ вернуться заставишь меня.
ТЫ не помог, когда мне было надо.
Хоть я и помолился. Но отверг прошение.
ТЫ посчитал ненужным помогать уже умершему.
Я веровал в ТЕБЯ, в ТВОЮ без грани силу.
А ТЫ меня в ответственный момент -
Решил покинуть.
Ну ничего – теперь я стал сильнее.
Надеятся по жизни нужно только на себя.
Тогда всë точно будет вровень…
А что я сделал, чтобы всë не шло наперекосяк?
По-моему ответ простой: ничего.
На Бога, говорят, надейся, а сам не плошай.
Я пропустил тогда где-то эту строчку.
И как однажды Schokk в песне сказал:
"Если не сжал кулаки и бьëшь тебе и Бог не поможет"
Слова правдивы: зачем помогать ленивому.
Бесплатные сыры бываю только в мышеловке.
Я понял и исправлю ту ошибку.
ТЫ помогаешь только тем, кто этого достоен.
Я прожил много моментов.
И много ещë впереди.
Я понял одно: что не делается -
Обязательно только к лучшему.
Тот вечер я запомню навсегда.
Тот вечер, и квартиру съëмную.
Я ТЕБЯ потерял.
А потеряв – обрëл.
«Как погано быть инженером!»
А потеряв – обрëл способность,
Которую имеет вряд ли кто другой.
Скажите, дядя, а Вы можете,
Мосты сожжённые возводить по-новой?
Инженер. Инженер! ИНЖЕНЕР!
Звучит благородно, масштабно!
Звучит высокооплачиваемо!
Звучит по-мужски, самое главное!
Как погано быть инженером!
Сожжëнные мосты я возвожу по новой.
Я не могу уйти от прошлого.
Огонь не задувает ветром.
Я строил много каких зданий,
на берегу, куда причалил мой корабль.
Но что-то не срасталось,
и на противоположный я перебирался.
Чтоб оборвать ту связь,
с тем злым ко мне народом,
я поджигал мосты, они горели до основы,
и наступало перемирие у нас.
Но время не стоит, проходят годы.
И вроде тот народ уже не зол.
А я уже тут всё построил,
остался только этот мост…
И вот, я по причине
Ничегонеделания
сажусь за разработку горобъекта.
Нововведения.
И мысли посещают странные,
сомнения терзают, разрывают мозг.
Но делать надо.
Это предназначение моё.
Течёт река. Два берега.
Соединяет мост.
И ничего не происходит.
Ни войн, ни дружеских застолий.
Пустует мост.
Стоит для красоты.
Надежда остаётся:
Возможно пригодится.
«
Diss
на себя»
Оглянувшись назад.
Посмотрев на себя.
Я скажу себе смело:
«Красава, но та ещё тормоза педаль!»
Ты мог всё сдеалть раньше.
Ты предпочёл сидеть.
Просиживать же легче жопу,
Когда (не твои) деньги у тебя есть.
А помнишь лето то?
Да, когда ты всех подвёл!
Ты помнишь, славно!
Позорное клеймо!
В лицо ты не сказал,
решил через соц. сеть.
Ты тот ещё, конечно, кадр.
На что тогда надеялся?!
Ты строишь из себя крутого,
но все мы знаем правду.
И сколько бы я ни старался.
вытягивать всё сложно из себя.
Давайте лучше, читатель-ка вы
допишите его за меня.
«Искал. Пришёл»
Я искал её целых два года.
Я получил её.
Мне не сказал только как пользоваться.
Теперь обучаюсь. Такая вот – свобода.
«Любовь одна. А она любовница»
Однажды я уже писал.
Любовь одна – это Родина.
Большая или малая.
А та о ком писал – только любовница.
Я понял, что могу все чувства заморозить к человеку,
но даже голову не отверну от Родины.
Не ватник, ты не угадал, я верую,
начинается с любви к Родине.
Я разделяю два понятия:
Родина и государство.
Жаль, что в стране нашей
Одно другому иногда мешает.
Я уважаю и чужие страны и народы.
Если они уважают мой.
Любовь к своей Родине,
это и любовь к чужой –
ещё одно отличие:
Почему одна любовь,
а она – лишь любовница.
И словом толком не описать,
как люблю её.
Может быть за то что здесь я был рождён,
а значит это всё моё?
Та длинная река,
Высокие дубы,
Широкая равнина,
Высокая гора.
В поле колосок пшеницы,
Та тропа, по которой я иду.
Лес – пусть он даже угрюм.
Всё это моё. Всё – наше, слышишь?
Любовь у меня она,
Это Родина.
А та, о ком я писал –
Всего лишь любовница.
И сейчас, в плацкарте,
На Дальнем Востоке,
Проезжая леса,
Ж/Д сеча горы,
Я вновь убеждаюсь:
Любовь – Родина.
