Лев Павлович Сто Семьдесят Второй
Эмпат
– Да…Но, надеюсь, всё закончилось хорошо, да? Иначе как-то совсем грустно…Почему он не обратился ко мне? Я бы точно ему помог!
– Тогда уже было поздно. Его отвергли самые близкие друзья, остальным он даже не верил. Хотел быть с кем-то, но никому уже не верил, как парадоксально…и самое страшное то, что он начал сомневаться в своих способностях. Стал слишком самокритичным, вечно думал, что он бесполезен – самые стандартные упрёки при депрессии к себе, да? Но была ещё одна вещь, которая губила его еще быстрее – он продолжал сострадать другим. Он пытался обратить внимание других на себя и свои эмоциональные проблемы, но никто, к сожалению, даже глазом не повел. К его самой главной ране присоединились ещё и душевные раны других людей. Как снежный ком, всё это катилось за его бедным сердцем…но он нашел выход. Он стал рисовать. Картины его, увы, вряд ли получится отыскать, но, как он мне поведал, это были нелогичные и, порой, уродливые мазки кистью. Он и в стихах пробовал себя, но как-то не получалось. А ведь с рисунками выходило отлично. Но однажды эмпат заметил, что рисунки перестали облегчать его душу так, как раньше. Эмпат снова оказался в тупике, самом настоящем. Долго держа всю боль в себе, он однажды выплеснул её навсегда…навсегда…вместе со своей жизнью…
