Леди Стюарт
За окружностью, перед треугольником
Я смотрю на кусочек бумажки в руках.
"Профессор математики" – читаю я. Понятно, почему он понял, что я делаю.
Быстро засовываю визитку в карман, раскрываю зонтик, и бегу в офис. Опаздываю, опять начальник шкуру спустит.
Стою перед входом в университет, теребя в руках прямоугольник визитки. Стискивая в руках бумаги, смотрю на возвышающееся здание. Оно такое большое, а я такая маленькая. Чувствую себя букашкой.
Закрываю глаза, вдыхаю и выдыхаю, открываю глаза, и уверенно иду ко входу.
Все хорошо. Это все в моей голове. Только в моей голове.
"Где же Вы были все это время! И на вступительных экзаменах умудрились провалиться!" – восклицает профессор – "Да Вы же находка! Ваша работа мир перевернет! Я теперь за Вами следить буду, вдруг Вы куда-нибудь потеряетесь. Наша наука не переживет такого удара".
Я смеюсь в ответ на его похвалы.
"Ну что Вы" – говорю я – "Меня сама судьба с вами свела".
Закрываю глаза.
Все хорошо. Все будет хорошо.
Улыбаюсь.
Это все в моей голове. Только в моей голове.
Всегда хотела стать математиком.
Живая душа
Начну, пожалуй, с того, что у меня нет пола. У меня его никогда не было. Все просто – я цветок. Я стою на обычном подоконнике обычной квартиры в обычной многоэтажке. Точно так же, как и сотни других цветков. Я ничем не отличаюсь от остальных представителей моего вида, это в порядке вещей. В конце концов, я всего лишь растение.
Она поливает меня каждый день. Заботливо собирает сухие листы, упавшие на пол, и любуется моими тонкими ветками.
Я осторожно тянусь к Ней и забираю Ее мысли себе. Чтобы не мешали.
Сегодня Она радуется. Видимо что-то хорошее случилось. На губах играет лёгкая улыбка, Она невесомыми шагами ходит по комнате, иногда выуживая из шкафа книгу.
И я цвету. Цвету, потому что Она счастлива. Цвету, потому что я Ее цветок.
"Боже мой, какая красота" – ахает Она и дотрагиваться пальцем до красного бутона. "Зима, а ты цветешь, какое чудо" – достигает Ее голос моих листьев и застревает в ветках.
Пока Она смеётся, я цвету.
В течение следующих нескольких дней улыбка медленно улетучивается с Ее лица. Ее как будто стирают ластиком – она постепенно гаснет и испаряется.
Я медленно вяну вместе с ней.
Листья засыхают, и падают на пол, покрывая его жёлтой хрустящей подстилкой. Она собирает их своими изящными руками. Она не говорит ни слова – только вздыхает. Вздыхает, каждый день поливая меня по вечерам.
И я вздыхаю вместе с Ней.
Пока однажды Ее эмоции не меняются.
Я чувствую, как Она тихо плачет, так, как может это делать только Она – не издавая ни звука. Слезы скользят по Ее щекам, оставляя мокрые дорожки, скатываются на одежду, оседая солеными пятнами.
Она молчит.
Она пытается вытереть их ладонями, но слезы снова упрямо скапливаются в уголках Ее глаз и прорываются изнутри наружу.
Она всё ещё молчит.
Так умеет плакать только Она.
Я плачу. Я плачу, потому что Она все ещё поливает меня по вечерам и собирает мои засохшие листья. Я плачу, потому что я Ее цветок.
Смола выступает у основания моих листов, такая же прозрачная, как капельки человеческих слез. Но она застывает и остаётся там, как вечная метка грусти.
Моя смола – след Ее печали.
Поливая меня следующим вечером, Она внезапно останавливается и приглядывается к моим побегам.
"Ты что, плачешь?!" – восклицает Она и осторожно снимает капельку смолы пальцем.
Я тянусь к Ней, и чувствую, как на Ее глазах снова наворачиваются слезы.
"Все просто " – пытаюсь сказать Ей я "Ты смеёшься, и я цвету. Ты плачешь, и я плачу. Потому что я твой цветок".
Пытаюсь и не могу. И в первый раз в жизни жалею, что я просто обычный цветок.
На следующий день Ее взгляд случайно падает в полутемный угол.
Алый бутон, пожухлый и увядший, тот самый бутон, который так неожиданно появился зимой, прячется там в полумраке подоконника.
Она наклоняется и бережно берет его обеими руками. Даже пожухлый, он, кажется, чувствует Ее прикосновение, и прожилки в моих листьях сжимаются и подрагивают от Ее боли.
"Ну вот, забыла убрать" – вздыхает Она.
"Да что это со мной такое. Даже цветок у меня засыхает. А ну не киснуть!" – слышится громкое восклицание.
И я чувствую, как на Ее губах наконец появляется отголосок улыбки.
Мои листья чуть расправляются и зеленеют.
А потом перестают опадать.
Потому что когда Она счастлива, я цвету. Потому что когда Она плачет, я плачу.
Потому что я Ее цветок.
Бокал и яблоко
– Смотри, – сказал он, указав пальцем на бокал на столе. – Что ты видишь?
– Бокал, – немного ошарашенно ответил я.
– Верно, бокал. Но я могу убедить себя, что я вижу яблоко, и тогда ты не в силах будешь изменить мое восприятие. Так же и в жизни. То, что ты видишь, зависит только от угла, под которым ты смотришь.
Я молча уставился на бокал. Разумеется, подумал про яблоко. Потом подумал, что меня сегодня неудачно разозлили, и я в порыве гнева сломал ручку.
– Вот видишь, – прервал мои мысли голос собеседника. – Ты сейчас наверняка думаешь, что кто-то тебе что-то не то сказал.
– Как Вы узнали? – удивлённо спросил я.
– Не так уж сложно это понять, – усмехнулся он. – Но послушай, зачем ты думаешь об этом сейчас? Зачем ты делаешь из бокала яблоко там, где это совершенно не нужно? Твое восприятие – это ты сам. То, как ты воспринимаешь людей и их слова тоже только в твоей голове. Мы все разные, и никто не может влезть другому в мозги, однако я с уверенностью могу сказать, что эмоции, которые вызвали у тебя те или иные слова, чувствует не кто иной, как ты. Пойми, дело вовсе не в том человеке и не в его словах. Дело в тебе.
Я снова глубоко задумался. А ведь он прав. Только вот не так уж просто вбить это себе в голову.
– Не думай слишком много, – прозвучал голос моего собеседника. – Порой ты думаешь там, где этого не надо делать. Слишком часто делаешь из бокала яблоко. Но ведь твои мысли – это и есть ты. Если в голове кавардак, так же и в жизни. А если порядок, то всё идёт своим чередом. Ты притягиваешь то, о чем думаешь. Поэтому, чем думать о плохом, лучше не думать вообще.
– Не думать ни о чем? – воскликнул я. – Проще сказать, чем сделать.
Он улыбнулся.
– Когда шмель летит собирать пыльцу, и идет мелкий дождь, он не обращает на него внимания. Он продолжает собирать пыльцу. Ты слишком много зацикливаешься на пустяках. Жизнь не эти пустяки, о которых ты думаешь. Жизнь, это то, что проскальзывает между ними. Если будешь и дальше существовать в своих проблемах, не заметишь, как придёт время умирать.
Он улыбнулся, и я заметил, как в уголках его глаз появились едва заметные морщинки.
За окном проехала машина, притормозила у входа, припарковавшись у края тротуара.
Я подумал, что уже давно хочу купить себе такую же, но все не хватает денег или времени.
– Мой тебе совет, аккуратнее с желаниями.
Я повернул голову и поймал пронзительный взгляд темных глаз. Я не спрашивал, откуда он опять узнал, о чем я думаю – уже смирился с мыслью, что меня читают, как раскрытую книгу.
– Не думаю, что это желание когда-нибудь сбудется, – вздохнул я. – Не скажу, что усердно коплю на машину или что-то в этом роде.
Он улыбнулся.
– Но-но, друг мой. Ты сам ставишь палки себе в колеса. Без веры не будет ничего. Знаешь ли ты, насколько могущественна слепая вера человека? Он будто сам создаёт врата, которые откроет. Больной может вылечиться, только поверив в то, что здоров.
