Лана Вьет
Рождение Мастера
Дриль прислушался к Барту.
– Я не сплю. Продолжай. Это все? Ты никак ее не проучил?!
– Нет-нет, я старался. Я нагревал щипцы, которыми ей делали локоны…. Я плевал во всякие баночки и кремы… Я переключал воду в душе…. Я писал ей гадкие комменты… Но ничего не работало! Из-за этого страдали неповинные люди: стилист, визажист, работники гостиницы… А комменты под постами просто удалялись ее помощником. Тогда я пытался завалить их и писал много-много… но и в этом случае, все перевернули так, что хейтеры просто завидуют ее славе, богатству, красоте….
– Почему ты ухмыляешься?
– Да какая там красота! Вся переделанная… Нос, щеки, подбородок, это результат пластических операций. Губы перекачены. Волосы, ногти, ресницы, все нарощенное…искусственное. Вообщем не хотел я, чтоб из-за меня страдали другие, и не дожидаясь конца гастролей, сам поменял свое местопребывание в этом измерении. Не выдержал.
– Я вот тоже думаю, может куда переехать, а?.. Тесно мне там. Надоела эта крохотная квартирка. Я уже присматривал новые места…. Выхожу на улицу, а люди с тряпочками на лицах ходят…. Ты, кстати, не знаешь что это?
– Ну вроде они боятся какого-то вируса…. им говорят он очень страшный, хотя по смертности он не более опасен, чем грипп.
– А они этого не понимают?
– Нет. Отучились думать. Привыкли, что за них это делают. Им так удобней… Боятся и болеют. Такие дела…
– А что это за вирус, с какого измерения?
– Да ни с какого, у него информационно-волновая природа.
– Не встречался с такими…
– Ты еще молод.
– Что-то много у них всяких страхов, не находишь?
– Ты прав. Много. Поэтому и управлять ими легко…
– Ага. Я вчера ночью скинул с полки в серванте несколько рюмок. Ой, какой переполох случился! Зажгли свет, забегали… Вот умора… А еще меня мамаша этого Длинного называет Ивашкой, представляешь?
– Мило…
– Находишь? Хм, Ивашка, … успокаивает его, мол, не бойся, я, говорит, Ивашке поставлю блюдце с молочком и он успокоится. Ха! Совсем ополоумела. Это когда я молоко пил! Попробовал один разочек, думаю, что это она налила для меня, так чуть в их измерении не застрял навсегда…
– Ты осторожней. В их низких вибрациях легко завязнуть можно. Спи давай. Следующую историю расскажу тебе завтра.
– Как это завтра, это по их линейному времени, да?
– Конечно. У нас все происходит здесь и сейчас, но их уровень сознания не рассчитывает этого… Слушай, я продолжаю. Так ты уже заснул…. Ну спи, спи…
Хозяин подземки
Инга сидела раскачиваясь на стуле. Кот спал, развалившись на диване, иногда вздрагивая лапами, словно куда-то бежал. Девушка погрузилась в свои мысли и задремала. Очнулась от щелчка, повернулась и увидела на мониторе компьютера вспыхнула надпись «Exit». «Чепуха какая-то», – подумала Инга, но повинуясь внутреннему чувству, накинув кофту, спустилась вниз на улицу.
Город накрыли сумерки. Недалеко от подъезда стояла трансформаторная будка. Все стены неприметного прямоугольного строения кто-то недавно расписал граффити. Инга немного постояла у подъезда, потом подошла к будке, стараясь разглядеть недавно появившийся рисунок. Дверь была немного приоткрыта. Внутри что-то тихонько гудело. Вдруг девушка отшатнулась назад. Мелькнула чья-то тень и через секунду показался высокий парень с черной взлохмаченной шевелюрой. Инга уже собралась улепетывать, но услышала за спиной веселый смех. «Нет, маньяки так не смеются», подумала она и остановилась.
– Привет, – весело сказал незнакомец.
– Привет, – ответила Инга, – что ты тут делаешь?
– Я сталкер. А тебя я уже несколько раз видел, ты живешь в этом доме, – парень продолжал широко улыбаться.
– Какой еще сталкер? – не поняла Инга.
– Ты знаешь, что в тоннеле метро живет Хозяин Подземки? – дурачась, запугивающим голосом спросил парень.
– Кто? – хмыкнула Инга.
– Ну, он сам так себя назвал, – продолжал незнакомец.
– Ты что видел его? – Инга, конечно, не верила ему.
– Думаешь вру? Могу тебя провести. Хочешь? – предложил парень.
– Спрашиваешь! Конечно хочу, – поежившись, ответила Инга, поддерживая его игру.
– Тогда завтра к одиннадцати вечера приходи к нашей станции метро, – парень развернулся, собираясь уходить.
– А звать-то тебя как? – спохватилась Инга.
– Радик, можешь просто Рад или Сталкер, как больше нравится, – ответил парень.
В назначенном месте Инга была заранее. Ровно в одиннадцать, Радик вышел из стеклянных входных дверей метро и помахал ей рукой. Сначала они попили чаю в маленькой комнатушке для обслуживающего персонала, а проще для уборщиц.
– Одевай, – сказал он, достав из ящика синие штаны и куртку с желтой надписью «Метро» на спине.
– Не буду, – буркнула Инга.
– Дело твое, – ответил Рад спокойно, – тогда иди домой.
– Что?! – возмутилась Инга.
Она встала и стала напяливать широкие штаны на резинке прямо на джинсы. Куртка тоже легко налезла на свитер.
– Не переживай, во всех нарядах, душа моя, ты хороша, – засмеялся Рад, видя как она пытается увидеть себя в малюсенькое зеркальце, висящее на стене, – Пошли!
Выйдя из маленького помещения, они прошли несколько метров и остановились перед дверью с надписью «Вход воспрещен». Рад приложил какую-то карту и дверь открылась.
– Заходи, – скомандовал он.
Инга прошмыгнула внутрь, оказавшись в длинном коридоре с несколькими дверями. На некотрых вообще ничего не было написано, на других разные большие буквы с цифрами. Рад открыл одну дверь и они зашли внутрь. В комнате оказалась разная бытовая химия, ведра, швабры, тряпки, раковина и кран, расположенный очень низко над чем-то вроде поддона для душа.
