Лада Владимировна Иваничкина
Закат
Он писал стихи, она писала смски между тренировками. У неё был домашний ёжик, а у него никого. Но теперь они шли по одной из аллей в парке Горького, блуждая по этому зелёному лабиринту. Глаза сияли и, как огромные прожектора, были готовы осветить мир, если вдруг солнце уйдёт на покой. Пальцы переплелись в одну целую паутину. Будто так и было с самого начала задумано природой. Будто они никогда не были раньше по отдельности. Будто всего до той утренней встречи не существовало. Он с теплотой и нежностью смотрел на маленькую принцессу, которая шагала рядом и рассказывала очередные забавные истории о том, что с ней произошло за сегодня. А парень только рад всё это слушать. Идёт, улыбается, светится от счастья, в глазах хитрые искорки. Так и видно, что что-то задумал.
Моя станция. Похоже, и на этот раз ежи останутся без крова над головой. Как жаль. Стираю рукавом своё художество. Вот бы было здорово, если бы так можно было сделать и с воспоминаниями. Просто размазать, удалить, стереть и выбросить, никогда больше даже не задумываться об этом. Я неспешно покинул вагон злополучного поезда, номер которого я запомню на всю жизнь. Как иронично звучал бы номер из трёх шестерок в этой ситуации, но нет. Он был самым обычным. Как и то утро. Стало немного млосно. На перроне толпы людей. Прямо как тогда. Неужели я что-то перепутал и пришёл позже обычного? С недавних пор ненавижу столпотворение людей. Ненавижу и самих людей. Они ужасны, просто отвратительны. Даже я, именно так. Ведь я и сам человек. Ну а что? Что вообще такого хорошего в этих ваших «людях»?
Совсем скоро их годовщина. 5 лет вместе. Пускай и дата относительно не круглая, но не менее красивая и значимая. Для каждого. Вообще, говорят, любовь живёт всего три года, а посмотрев на эту парочку, можно было легко сказать, что она живёт вечно. С каким трепетом и нежностью она смотрит на него, пока тот ещё не проснулся утром. Не уложенные волосы, приоткрытый рот, посапывание. Она любовалась им тихими минутами утра, а он коварно подкрадывался ночью. Золотые локоны спадали по подушке водопадом, а носик мило дёргался время от времени. Так и хотелось прикоснуться, поцеловать, разбудить. Но никто никогда не посягал на сон друг друга. Сон – это святое. Всегда. Зато в остальном никто себе не отказывал. Они были словно дети: дразнили, любили и просто радовались жизни. Каждому прикосновению. Каждой секунде. Каждому взаимному вдоху.