Константин Демченко
Я хочу жить
Я закрываю глаза.
Бампер бьёт меня в грудь, не знаю, как так получается: то ли «форд» подпрыгнул, то ли вырос, то ли я превратился в карлика. Удар сильный, но мягкий, будто мне прилетает подушкой. Не слышно хруста рёбер, не ломаются хрупкие кости, не разрываются внутренние органы. Меня отбрасывает назад, я падаю навзничь, бьюсь затылком о что-то явно более мягкое, чем асфальт…
Я открываю глаза и вижу белый потолок с горящими в нём панелями дневного света.
Поворачиваю голову направо, налево, вижу знакомый интерьер с незнакомого ракурса.
Я просто упал с кресла, и теперь валяюсь на покрытом ковролином полу. Заснул незаметно для себя и упал.
А что там с Нью-Йорком?
Приподнимаю голову, смотрю перед собой, но стол и монитор закрывают обзор. Надо вставать.
Я переворачиваюсь на бок, встаю на четвереньки, цепляюсь пальцами за краешек стола и поднимаюсь на ноги.
Большой чёрно-белый постер из моего сна висит на стене.
Или это был не сон?
Я пячусь в сторону двери.
Конечно, сон. Вот только оставаться наедине с приснившимся мне монстром не хочется совершенно.
Нащупав дверную ручку, я поворачиваю её, толкаю от себя и вываливаюсь в коридор спиной вперёд. Отступаю назад, захлопываю дверь и, закрыв глаза, прислоняюсь лбом к прохладной глянцевой поверхности. По лбу скатывается холодная капля пота.
Сон это или нет, но по-любому чертовщина. С утра Париж, в обед Нью-Йорк… Всё очень реально, всё слишком реально. И конец ли это?
И, самое главное, для человека, который решил покинуть этот бренный мир, и загвоздка была лишь в том, что нужно отработать ещё один день – закрыть важные дела, я слишком испугался всего происходящего. Я чётко помню, что мне не хотелось, чтобы жёлтый бампер был последним, что я увижу.
Я не хотел заканчиваться.
Я передумал.
Хочу жить.
Слышите, там?
Я поворачиваюсь, не отлипая от двери, и открываю глаза.
Проклятие.
Я смотрю на очередной чёрно-белый город, занимающий почти всю стену.
Лондон.
Мрачные здания, чьи очертания скрадывает густой туман, на высокую башню с круглыми часами на самом верху давят почти чёрные клубящиеся тучи. Фонари, стоящие вдоль дороги, горят, но кажется, что их усилий еле-еле хватает только чтобы немного рассеять темноту вокруг них самих. К одному из них жмётся человеческая фигурка, судя по силуэту и тонким бледным ножкам, виднеющимся из-под плаща, девушка. Сверху она пытается прикрыться зонтиком, таким же чёрным, как тучи в небе, никакой жизнерадостной желтизны. Скорее всего, она ждёт автобус, который как раз появился в начале улицы – классический лондонский даблдекер красного цвета. И, казалось бы, он должен нести с собой надежду и веру в лучшее – своей яркостью, противоположной окружающей серости и темноте, горящими фарами и проникающим сквозь стёкла светом, уютом и теплом салона, в котором можно спрятаться от мороси и ветра… Но он здесь чтобы стать символом обманутых надежд и бессмысленности веры: цвет его не красный, а кровавый, будто он проехал сквозь толпу людей и напитался их смертью, свет фар мертвенно бледный, а сквозь мутные стёкла салона, словно измазанные, заляпанные чем-то изнутри, можно разглядеть гротескные изломанные фигуры, не слишком похожие на людские. Но всего этого не видит, да и не может увидеть бедная девушка, которая через минуту зайдёт в открывшиеся двери автобуса.
Хочется окликнуть её, сказать, чтобы она убегала прочь, пусть в обволакивающую темноту, в тени домов, лишь бы подальше от двухэтажного катафалка…
Вот только у меня не получается не то, что выдавить из себя хоть пару слов, а даже сделать вдох.
Нечто, бывшее только что автобусом, выстреливает багровыми нитями, которые ударяют мне в глаза и залепляют их непроницаемой массой, обволакивают их, а потом рывком вырывают из тела. По крайней мере, именно так я это ощущаю, хотя что-то мне подсказывает, что сами глаза остаются на месте, а вот сознание…
Моя оболочка остаётся стоять в коридоре, возможно, медленно сползает на пол поломанной куклой, а сам я оказываюсь в залитом красным светом помещении, настолько ярким, что больно смотреть… Хотя нет, не ярким. Скорее тяжёлым, густым, будто Великий Смог снова накрыл город и проник в пропитанный затхлостью салон, так что с трудом можно разглядеть хоть что-то дальше своего носа. Свет давит на глаза (которые пусть и остались где-то за пределами чёрно-бело-красной нереальности, но вполне себе болят), на грудь, на плечи (которых тоже как бы нет), медленно, но неумолимо сжимает горло, ядовитыми миазмами протискивается сквозь крепко сжатые губы. Хотя, их ведь тоже нет…
Я расслабляюсь. Сдаюсь. А что ты можешь сделать, если стоишь в чистом поле на пути несущегося зигзагами торнадо? Только упасть на землю и молиться, чтобы он обошёл тебя стороной. Конечно, можно побежать налево, направо, вперёд, назад – вариантов масса, выбирай любой, вот только шансов они не добавляют. Всё равно всё будет зависеть от того, куда пойдёт торнадо, а не от того, что будешь делать ты. Я понимаю, что сопротивляться бесполезно и откидываюсь назад, ощущая спиной невысокую спинку, даже чувствуя грубую ткань обивки, будто оказался здесь голышом – значит, всё-таки автобус… Несуществующие руки ложатся вдоль тела, голова опускается на грудь.
