Елена Шадрина
След души
ЧАСТЬ ПЕРВАЯ
Глава первая. Начало
Я знаю то, что ничего не знаю.
Сократ
Центр Реабилитации
Город N
2007 год
Среда. День третий
Лето в маленьком городке. Вторая половина августа. Жуткая жара, которая не спадает уже месяц. В моей палате прохладно. Я лежу и смотрю в потолок. Муха. Она пытается выбраться из лампы, но не понимает, что застряла там навсегда. Я слышу ее жужжание, слышу, как она самоотверженно врезается еще и еще раз в стеклянный намертво прикрученный плафон. Этот звук сводит меня с ума. Мне нужен дихлофос или мухобойка. Стоп. Мухобойкой ее не достать. Дихлофос, определенно дихлофос. Я распылю его вокруг лампы, и все – нет мухи. Хотя где его взять в психиатрической лечебнице…
Как я здесь оказалась, спросите вы? Просто я всегда жила двойной жизнью. В детстве – это семья и школа, в юности – это учеба в университете и поиск второй половинки. Я знала, что внутренний мир каждого человека уникален, но у нас всегда есть две жизни, две стороны. Если вы задумывались о причинах своих поступков, или о том, почему какая-нибудь неприятность случилась именно с вами, то вы похожи на меня. К сожалению, большинство людей, с которыми знакома я, не замечают удивительные вещи, которые происходят вокруг. Психика твердо стоит на защите их здоровья. Вот какой вы человек? Злой или добрый? А, может быть, злых и добрых людей вообще не бывает, и есть что-то среднее? Чтобы осознать свою двойственность, нужно мужество, а это в нашем мире редкость.
Общество заставляет нас играть роли. Домохозяйка, начальник-деспот, любящая мать, легкомысленная студентка. Утром вы образцовый госслужащий, а вечером – отвязный бунтарь. Кто же вы сегодня? Если у вас есть ответ на этот вопрос, то посмотрите в зеркало и спросите себя: «А до конца ли я с собой честен?»
Правда – новая валюта окружающего мира. Правда бы все упростила, но человеку свойственно лгать. В поисках истины мы можем легко потерять себя, ведь нам гораздо легче исследовать глубины космоса, чем быть честными с самим собой. Мы постоянно загоняем себя в угол, прячем свое настоящее лицо, но рано или поздно в нашей жизни происходят события, которые дают нам понять, что настоящих то нас никто не знает, и ты настоящий просто прячешься где-то в самом укромном уголке своей души, копишь мощь и тихо ждешь, когда тебя выпустят на волю, но пока ты во внутренней тюрьме, а ключи от твоей камеры давно утеряны.
Как я жила до того, как попала сюда? Я всегда и всем хотела угодить. Из хорошей ученицы в школе я превращалась дома в образцовую дочь, на уроках физкультуры старалась бегать быстрее всех, а во дворе быть душой компании, и только вечером, когда я оставалась одна, я смотрела на себя в зеркало и не понимала, кто же я на самом деле. А сейчас самое интересное – с детства я делала прогнозы событий. Предсказать некоторые ситуации совсем несложно. Нужно всего лишь сложить два факта и получить третий, это логика. Но, согласитесь, маленькая девочка, угадывающая то, что происходит, выглядит, как минимум, странно. Скрывать я это не хотела, и заслужила репутацию ведьмы и изоляцию от общества. Всегда одна, везде изгой. Меня редко понимали даже собственные родители и часто наказывали. Именно поэтому я хорошо училась – боялась им не понравиться.
Отношения с одноклассниками были сложные. Я не любила их, а они меня. Десятый и одиннадцатый класс я готовилась к поступлению медицинский – планировала стать психиатром. Конечно, если мой отец – врач. В стране нехватка слесарей и швей, зато много управленцев, но у меня мечта – вылечить всех в мире. Я стала готовиться к поступлению. Как мне показалось, подготовилась я блестяще, добавить золотую медаль, все шансы на успех. Это был 1995 год.
Город N
1995 год, июль
– Вопрос первый. Билет десятый, – осипшим от волнения голосом сказала Кира и прокашлялась. – Средний мозг. Структура и функции… Средний мозг находится между… – и она замолчала. – Между…
– Если не знаете, то начните отвечать на следующий вопрос, – произнесла суровая женщина из приемной комиссии.
Кира выдохнула. Какое облегчение. Где он, этот средний мозг, средний мозг, средний мозг, – она перебрала в памяти всё, что знала о среднем мозге, но этого было недостаточно для ответа, и тогда Кира стала смотреть свои записи, разложенные перед ней на столе. Четыре белых листа, исписанные мелко-мелко, с маленькими схемами и стрелочками, с рисунками и абзацами привлекли внимание приемной комиссии. Кира воспрянула духом и перешла к другой теме.
– Синапс – это место контакта двух нейронов, – уверенно отвечала она.
– Вы Кира Кравцова? – прервал ее седой профессор. – Дочка Паши? Павла Кравцова?
– Да, – сухо ответила она.
– Кира Павловна, – проявив уважение к дочке талантливого хирурга, сказал экзаменатор, – я вижу, что к ответу на данный вопрос вы подготовились хорошо, но все же этого недостаточно. Это тройка, при блестящем ответе. Я уверен, он таковым и будет. Проходной – четыре или пять. Может быть, Вам просто не повезло с билетом. Если хотите, выбирайте другой билет. Отвечаете на оба вопроса – четыре, не отвечаете – ждем на следующий год. Или сейчас, но тройка и там как повезет.
Кира ерзала на стуле, как виноватый пятиклассник.
– Давайте другой билет, – решилась она и трясущейся рукой потянулась за билетом. «Кровеносная система, так, легкотня, – читала про себя Кира и вдруг побелела. – Средний мозг. Структура и фун…»
– Это издевательство! Вы должны заменить вопрос! – внезапно вырвалось у нее.
Члены комиссии переглянулись, а председатель строго на неё посмотрел и сказал:
– Кира, мы Вам пошли навстречу. Будете отвечать?
– Это неправильно! Вы же сами видите! – трясла бумажкой перед носом преподавателей она, – У вас один и тот же вопрос два раза повторяется!
– Кира Павловна, Вы отвечаете или нет? – переспросила женщина.
Кира швырнула билет на стол, резко вскочила со стула, опрокинув его назад, и хлопнула старинной дверью.
– Уроды! – раздалось эхом по аудитории.
Июльская духота сопровождала Киру всю дорогу – парк, троллейбус, снова парк, но когда она зашла в подъезд, ей стало прохладно, как будто она оказалась под землей в винном погребе. На коже стали видны мурашки. И вдруг Кира услышала крики отца.
– Это позор! – кричал отец. – Позор семьи! Позор моей фамилии! Я – уважаемый человек. У меня репутация! Да что она себе позволяет? Мало того, что она не подготовилась к экзамену, так она еще и нахамила председателю… Где твое пресловутое аристократическое воспитание? А?!
– Паша, у нее переходный возраст, – оправдывалась мать. – Посмотри на нее. Она еще не осознает, как это важно.
– Переходный возраст, значит? Гормоны? Ей семнадцать, это уже не переходный возраст! Это характер! – кричал он.
– Твой характер, Паш, – резко ответила мать и ушла на кухню.
Кира прислонилась спиной к холодной стене подъезда. Головой откинувшись назад, она случайно коснулась звонка и испугалась. Отец подлетел к двери. Кира вошла, опустив голову, как нашкодивший котенок. Мать смотрела на нее и молчала. Отец разочарованно покачал головой и ушел к себе в кабинет. Зазвонил телефон.
– Алло… – взял он трубку, – Давид Германович, я приношу свои извинения, мы подготовимся на следующий год.
Потом отец еще минуты полторы кивал и в конце сказал:
– Еще раз извините… нас, – и посмотрел на Киру, которая стояла в дверях отцовского кабинета с застывшими в глазах слезами. Он молча повесил трубку.
– Наказана. Домашний арест.
– Размечтался! – нагрубила Кира и хлопнула входной дверью.
Кира выбежала на улицу. Она села на ступеньки и расплакалась.
– Позор семьи! Я устрою им позор семьи, родители называются…
***
Вернулась Кира через двое суток. Без ключей и кошелька.
– Где ты была?
Кира молчала.
– Кира, зачем ты так с нами?
Кира не услышала того, что сказала мать, она увидела только её заплаканные глаза и бросилась ей на шею. Она быстро заговорила:
– Я была у Маринки, она у приемной комиссии КГУ живет, у нее родаки уехали на дачу, на всю неделю. А потом я пошла вроде как документы забирать, а меня встретил Борисов, отличник наш, сказал, что мне можно подать документы на другой факультет, я туда сходила, но там никого не было, я до вечера там сидела, поела в Макдональдсе, – и Кира опустила глаза. – Там какой-то бомж у меня бургер попросил, я ему и отдала. А потом я снова пошла в приемную комиссию и решила не забирать документы. Они сказали прийти завтра, и я переночевала у Маринки, на утро опять пошла в КГУ, через Макдональдс, и опять этот бомж… Он мне ножом угрожать начал, я все и вытащила из карманов, и кошелек, и ключи. Я позор семьи… – расплакалась Кира.
– Ну что ты, отец так сгоряча сказал, не в настроении был, сама знаешь… Звонил председатель комиссии, тебя готовы принять, но на другой факультет, он договорился.
– Мам, я уже подала документы на психологию.
– Куда-куда? – удивленно спросила мать.
– Мам, мне сказали, мне хватает баллов. Даже комнату в общежитии предложили, но это из-за отца.
– Ты что там будешь жить, а не дома? – смутилась мать.
– Мам, я уже решила, – обняла Кира мать.
– Ох, Кравцов, Кравцов, – мотала головой Анна, пока собирала вещи дочери, – репутация у него…
***
Кира стояла у порога с чемоданом в руке.
– Присядем на дорожку? – сказала мать.
Кира присела на чемодан, мать на тумбу в прихожей. Неловкое молчание прервалось звуком бренчащих ключей. Отец открыл дверь, молча подошел к дочери и крепко-крепко сжал ее в объятиях.
– Береги себя, – выдавил он и ушел в кабинет.
– Он в курсе, что я просто в общагу еду, а не сваливаю из города? – пошутила Кира.
Мать засмеялась.
– Иди, а то передумаю, будешь целый год готовиться, – послышалось из кабинета.
– Паш, нам нужно сменить замки, – крикнула мать.
– Опять? Что на этот раз? – удивился он.
– Долгая история, – ответила мать еле слышно и обняла Киру. – Я рада, что с тобой все хорошо.
Кира расплылась в улыбке. Мать не успевала вытирать слезы, катившиеся ручьем из голубых глаз. Кира крепко обхватила ручку чемодана, рывком приподняла его и ушла.
Глава вторая. Центр Реабилитации
Центр Реабилитации
Москва
2007 год
Среда. День третий
Через пять лет учебы я получила долгожданный диплом. Еще пять лет выпало из моей жизни благодаря госучреждению с низкой зарплатой и отсутствием личной жизни. И вот я открыла кабинет. «Психологическая консультация Киры Кравцовой». Отец помог.
Я набрала группу и сняла небольшой офис в центре города. Некоторым меня порекомендовали, а некоторые сослались на объявление в местной газете. В общем, я была довольна. Все было хорошо. Со временем групп набралось несколько, плюс было три «индивидуала» по саморазвитию и одна разводившаяся дама. Все шло как по маслу.
В один прекрасный день, мне позвонил клиент с групповой терапии. Позвонил почти ночью, на личный номер. Я подумала, мало ли что случилось, и взяла трубку. Решила помочь, черт возьми! Он невнятно говорил, повторял одну и ту же фразу, но из-за сильных помех я ничего не поняла. Он от злости выругался то ли на меня, то ли на оператора связи и звонок прервался. Я решила, что выясню все завтра. На следующий день я задержалась в университете на кафедре общей психологии, где преподавала, а когда вошла в офис, то увидела группу в полном составе, стоявшую у открытой двери кабинета для групповых консультаций. Они перешептывались и подозрительно на меня поглядывали. Я тогда раз десять просмотрела видео с камеры наблюдения. Ничего необычного.
«Охранник Вася сидит и разговаривает по телефону. Входит Борцов А. А. (тот, который звонил вечером) здоровается с Васей и заходит в кабинет. Тут Вася внезапно вскакивает, бежит за ним, затем быстро возвращается и нажимает тревожную кнопку. В течение пяти минут собираются остальные. Затем вхожу я и спрашиваю что случилось. Новенькая мне говорит, что там Борцов, я захожу в кабинет». Конец видео, а в кабинете камеры нет.
Внутри там было как после погрома. Разбросанные бумаги, перевернутые стулья, стол с выпотрошенными ящиками и Борцов А. А. собственной персоной. Стоит на подоконнике у открытого окна спиной ко мне. Я думаю: «Второй этаж, прыгать некуда, максимум ноги сломает», и начинаю с ним говорить. Спрашиваю его что случилось, но в кабинет уже входят санитары. Борцов тараторит: «Они среди нас, они среди нас». «Да!» – у меня в голове. То, что я не смогла разобрать вчера ночью. Скорая вызывает милицию, те составляют протокол, Борцова – в психиатрическую, меня благодарят за помощь.
Дальше случилось то, чего я боялась больше всего. Кто-то из группы, со связями, сделал звонок в министерство, и там решили, что это произошло из-за «низкой квалификации специалиста групповой терапии». Через неделю ко мне пришел человек лет сорока, в старых очечках, с ехидной такой улыбкой, и мне угрожал, а ещё сказал, что я никуда не устроюсь, потому что обо мне уже ходят слухи. Как сейчас помню – начал разговор он с суда, а закончил тем, что закопает меня в лесу. Я испугалась, а после того, как он ушел, позвонила отцу. Он мне: «Кира, не лезь в это, закрывай ты свой кабинет, здоровье дороже», и пообещал устроить меня штатным психологом в местную поликлинику.
Туда я возвращаться не собиралась, а очень хотела выяснить, что произошло с Борцовым, но зря. Борцов служил в спецназе. Чтобы изучить его документы, были нужны особые права. Ну, кто его ко мне отправил… Тут не я нужна, а более узкий специалист и врач. В итоге Борцов написал запрет на любые посещения, ну, или за него этот запрет написали. На этом моя практика закончилась. Теперь я здесь. В палате.
Муха… Да когда же она перестанет жужжать… Голова раскалывается…
– Мухи – переносчики инфекций, господа врачи!
Тишина в ответ.
Слева от меня лежит девочка лет девятнадцати и тихо плачет. Здесь все тихо плачут, когда заканчивается действие лекарств. Кто-то – уткнувшись в подушку, кто-то – укрывшись одеялом. Все ждут чего-то большего, чем просто результаты анализов. Когда в палату входит врач, все смотрят на него с надеждой, и простой вопрос: «Как у вас дела?» звучит, как спасение. Никто не хочет говорить, что ему плохо. Все врут о том, что у них нет галлюцинаций, что они ночью не кричат и не зовут на помощь, и что им не снятся кошмары. Все хотят выбраться из этой клетки для души и тела, и, когда кого-то выписывают, у многих появляется зависть в глазах или ненависть.
Вот привезли новенькую с психозом, она несет какой-то бред про окна, океан и телефон, про то, что нужно закрыть дверь, и про то, что за ней следят. За три дня я выслушала столько рассказов о страшных болезнях, несчастной любви и несостоявшихся отношениях, что начинаю понимать – а все не так уж и плохо. Хочется, чтобы у кого-то было хуже, чем у тебя, хочется верить, что тебе не принесут очередную дозу успокоительного, или что ты не будешь бредить. Новенькая с психозом заняла последнюю, седьмую койку. Она тихо вошла, отрешенным взглядом окинула помещение, легла на кровать, свернулась калачиком и начала что-то бормотать. Она сжалась в комок, как могла, изо всех сил, но все равно потом начала раскачиваться и стонать все громче и громче, через пару минут она уже кричала. В палату быстро вошли санитары и медсестра, которая сделала ей укол.
Я хотела забыться и стала думать, что я здесь ненадолго и что скоро меня выпишут, но жужжание мухи выдергивало меня из фантазий и возвращало снова в этот кошмар. Когда же она умрет…
Палата была старая. Здание построено в 60-х, последний ремонт сделали в 80-х, крики в соседней палате и медсестры в старой униформе – все говорило о том, что, если даже ты сюда нормальный попал, нормальным ты вряд ли выйдешь. Мысли перескакивали с одного на другое, и я начала размышлять о нормальности. Представьте, что вы идете по улице, видите человека, который громко смеется и одет, как клоун, сбежавший из цирка. Он плюет на мимо проходящих людей и несет в руке пакет с мусором, и вы, естественно, считаете его сумасшедшим. А теперь задайте себе вопрос: «А нормальный ли вы, или вы просто знаете, что такое норма и стараетесь ей соответствовать?» У меня, например, нет ответа на этот вопрос, и никогда не было.
Казавшиеся безумными вещи становились моей реальностью. В палате было влажно и пахло протухшей едой, которая осталась от выписавшихся больных. В коридоре никого не было, а в соседнем здании шел ремонт. В одиночные боксы изредка бегали два санитара, чтобы держать «буйных». Муха…
– Убейте эту чертову муху! – крикнула я.
В коридоре кто-то перешептывался. Я услышала топот. Снова ему плохо.
– Это из-за меня он здесь! – крикнула я.
В отделение для «особо буйных», посетителей не пускали. Человек в одноместной. Коренастый мужчина, с психикой все в порядке, генетика отличная. В тридцать один год он получил первую военную пенсию, чему был несказанно рад. В тридцать два года в горячей точке он руководил военной операцией, естественно, секретной. Потом долго работал под прикрытием, ну не хотели его отправлять на заслуженный отдых, тогда мозги и поехали. Два года пьянства, затем снова армия. А на очередном банкете после девятой стопки водки язык его развязался, он стал разглашать государственную тайну, и ему вызвали бригаду врачей. Через час он уже лежал в психиатрической клинике с непроизносимым диагнозом. Он пролечился, немножко пришел в себя и снова стал пить. Ему прописали групповую терапию, которую вела я. Борцов А. А., теперь я лежала с ним в соседних палатах. Я знала, что такой образ жизни ни к чему хорошему не приводит. Он еще долго продержался. Борцова держали на нейролептиках, в прочем, как и меня.
– Депрессия, – вдруг услышала я.
Худощавая женщина лет сорока лежала на соседней койке и рисовала рукой символы в воздухе.
– Вы мне? – повернулась я к ней.
– У меня депрессия… – ответила она.
– Понятно, – покивала я.
– А у тебя что? – посмотрела я на девушку с перевязанными венами напротив. Она отвернулась к стене и уставилась в одну точку.
– Она и ее парень решили покончить с собой, родители их нашли, ее откачали, его – нет, – шепотом ответила соседка с депрессией, – Маниакально-депрессивный психоз или, если мягко, – биполярное аффективное расстройство… Хотя, какая разница, как это называется…
– Ты врач? – спросила я.
– Нет, отец врач, – сказала девушка.
– У меня тоже, кардиохирург.
– А у меня психиатр. Вера, – и девушка протянула руку с исколотыми венами.
– Кира, – улыбнулась я, но руку не подала.
– ВИЧ, – иронично улыбнулась Вера. – Стой, ты Кира Кравцова? Надо было догадаться по кольцу. Оно во всех журналах мелькало. Тебя не видно было, а кольцо видно.
– Ага, – хмыкнула я и убрала руки под одеяло.
– Кто бы мог подумать. А че ты здесь? Ты ж платье свадебное должна выбирать?
– А ты чего?
Вера не ответила. Мы обе замолчали.
Я стала приходить в себя. Сюда меня привезли из какого-то бара, вроде из «Конторы». Я что-то заказала, что-то созвучное с «катманду» или «баланду», не могу вспомнить. От этого коктейля меня и вырубило. А потом уже палата. Почему так произошло? Я никогда не напиваюсь до такой степени, чтобы у меня начался психоз. Меня скоро должны перевести в одноместную, – вдруг подумала я, – наверное, отец уже позвонил и оправдывается перед главврачом.
– Кравцова, тебя переводят в одноместную, – сказала полноватая медсестра.
– Отец, – подумала я и, честно говоря, была этому рада. Надоели эти сумасшедшие и наркоманы. Сейчас мне нужно будет пойти к психотерапевту. Я сама попросилась. Так, наверное, будет лучше. Я надела больничные тапки, накинула халат и вышла в коридор.
Больница практически не отличалась от офиса, в котором я работала, только здесь пахло кварцем. Где-то в конце коридора были едва слышны голоса персонала, шумел томограф, заполнялись емкости для таблеток, скрипела дверь – все это создавало неповторимую атмосферу умиротворения. Люди передвигались по зданию, принимали пищу, общались, но никто никого не слушал. Разница заключалась лишь в том, что здесь я была своя. Санитары технично выполняли свою работу, лечащий врач исправно интересовался твоим здоровьем. Мне стало хорошо.
Я открыла старую деревянную дверь с ободранной белой краской и перешагнула через порог. Современный ремонт, огромные светлые помещения, приветливые молоденькие медсестры, полы, сверкающие чистотой, и идеально прозрачные окна. Я почувствовала запах денег. Сразу видно – платный корпус. Я дошла до палаты, которая находилась в другом крыле и открыла дубовую дверь.
«Шикарно… Спасибо, папа», – подумала я.
Медсестра уже перенесла все мои вещи и аккуратно разложила их по белоснежным полкам в шкафу напротив моей кровати. Я села в большое кожаное кресло в углу. Назвать палатой эти хоромы у меня не поворачивался язык. Настоящий гостиничный номер класса люкс. Огромное панорамное окно с видом на лес (скорее всего, противоударное), холодильник, микроволновка, стол, стул, ноутбук с выходом в интернет, кровать два на три метра. Все белого или кремового цвета.
Я начала вспоминать, как же я оказалась в этой «Конторе». После ссоры с Ковровым в аэропорту я решила поехать домой к родителям. Пожить там немножко, перезагрузиться. Когда я появилась в городе, мне посыпались звонки. Звонили все. От одноклассников до моего начальника. Трубку я не брала, мне не хотелось всем врать, сообщения я не читала и, чтобы оказаться вне зоны доступа, я решила исчезнуть для всех. Полтора-два месяца в дороге, получилось путешествие. Потом на пару дней вернулась в свой родной город, а после поехала к морю. Почти день в дороге. Помню, что стояла на каком-то обрыве. Был сильный дождь, ветер сбивал меня с ног. На душе как кошки нагадили, как и на том клочке земли. Вокруг никого. Я стояла и смотрела вдаль, восхищалась грозой. Природа была на высоте – гром грохотал, молнии сверкали, очень драматично. Помню, что ждала от Коврова звонка, но он не звонил. Он вообще никогда не звонил, когда я этого ждала. Отношения наши были построены на ожидании. То я ждала его со сделки, то ждала, когда он позвонит. Два дня, три дня, могла и больше прождать. Потом он мне сделал предложение, и я ждала, когда мы поженимся. Потом он уехал в свою лабораторию на острова, и я ждала его возвращения. Потом я поняла, что он уже другой, и ждала, когда он мне это скажет, скажет, что мы уже не можем быть вместе. И никогда, никогда он не поступал так, как я ожидала. Он всегда ломал мои стереотипы.
Пустота съедала меня изнутри, поглощала мою душу. У меня не было цели в жизни, я не видела смысла в существовании не только себя, но и всего человечества. Иногда было грустно. Я думала, что это все непостоянное, ненастоящее что ли. Мне часто казалось, что та жизнь, которой я живу, вовсе не моя, и там, после смерти, наступает другая жизнь, лучше и в той жизни я наконец-то обрету покой.
Я смотрела на солнце, видела его свет, но не ощущала тепло его лучей. Я смотрела на облака и видела скопление водяных паров где-то на высоте семь тысяч метров. Я не верила в искренность чувств. Я вообще никому не верила. Меня восхищала эта картина, она была похожа на ту ненависть, одержимость, которая овладела природой и рвала эту землю в клочья. Ветер был настолько сильный, что я испугалась и отошла от обрыва, хотя это и помешало мне смотреть на бушующие волны, бьющиеся о высокие скалы. Они разбивали все надежды и рвали все нити, которые вели меня к нему. Пена была желто-белой, кипящей. Море было черно-синее, с яркими бликами отражающихся от воды молний, а ветер холодный. Я замерзла и перестала ощущать свое тело. Мне было некуда пойти, а возвращаться обратно к нам в квартиру я не хотела.
Я ждала, что природа пробудит во мне хоть какие-то яркие эмоции. Но я ничего не чувствовала. Только лишь факты и анализ, новые факты и новый анализ. Внутренние диалоги с Ковровым, каждый раз с разным финалом, перечисление фактов, касающихся нашего разрыва, и разная их интерпретация. Самокопание всегда был мой конек, но тогда я просто зациклилась. Мне казалось, что я выедаю себя насквозь. Что на мне скоро не останется живого места, но всё равно продолжала это делать. Я не понимала, что с ним случилось и почему он изменился? Когда была поворотная точка, после которой он меня разлюбил? Я ведь знала, что он меня бросит, почему я не ушла от него раньше? За последние несколько дней я настолько устала всё анализировать, что не знала, куда спрятаться от своих мыслей. Я перепробовала все способы ухода от реальности – и медитация, и крепкий алкоголь, и жесткие седативные. Я даже уехала на другой конец страны, слушала истории удивительных попутчиков и растворялась в их историях. Но как только я оставалась наедине с собой, мысли о нем снова возвращались. Они накрывали меня с головой, как волна, и я в них каждый раз тонула.
Пошел град, я подбежала к машине, которую, кстати, так и не вернула Коврову, и быстро в нее запрыгнула, включила зажигание, выкрутила колеса и вдавила педаль в пол. Разгонялась она молниеносно. Через минуту я была уже на автостраде и неслась куда глаза глядят, не оборачиваясь назад. Колесила по шоссе я долго, дня полтора, периодически спала в машине и ела на заправках. На вторые сутки перестал работать навигатор, сеть телефон не ловил. «Заблудилась», – решила я. Стало жутковато, но потом я увидела много машин с номерами Московской области. Москва. Меня туда тянуло каким-то невидимым магнитом. Мимо меня промелькнул спорткар со знакомым номером «ВВ001В».
– Вика, твою мать! – крикнула я.
Тачка улетела далеко, и мне пришлось поддать газу. Подрезав ее, я вышла из машины. Вика – заядлая гонщица, машины меняет как парней, новый парень – новая машина, это ее фишка, королева любой тусовки, веселая и умная, чувство юмора на уровне гениальности, двадцать один год, машину подарила мама на американское совершеннолетие. Вика выходит из машины и готовится кому-то звонить, потом смотрит на меня и говорит:
– Кравцова, ты ведь еще Кравцова, – и так загадочно смеется. – Ты что тут забыла? Где твое свадебное платье? Ты прямо на себя не похожа, худющая, я б тебя не узнала, если бы не Лехина тачка. Ты перекрасилась? У тебя же сегодня девичник, я вот туда лечу! Только из Штатов, все лето там торчала.
Это был удар ниже пояса. Девичник. Конечно. Как я могла забыть. Я его не отменяла, Леша, видимо, тоже. Захотел моего позора.
Дорогу покажешь? – засмеялась я.
Она мне:
– Педаль в пол и давай за мной, не отставай!
Через четыре часа я была на месте. Бары, клубы, люди, тусовки. Недельный алкогольный марафон. В городе меня знали. Почти жена Коврова Алексея Олеговича, владельца «АвроКорп». Пускали везде меня бесплатно, наливали тоже, наверное, надеялись, что я замолвлю за них словечко. Но ни от кого я не слышала ни слова про свадьбу. Все странно на меня поглядывали и нервно улыбались. Я нагло смотрела этим людям в лицо и ждала, что хоть кто-нибудь спросит меня про Коврова, но все молчали. И потом сразу «Контора», вип-ложа. Какая-то курица крутилась рядом со мной и все время на меня поглядывала. Достала она меня жутко, и я пошла к бару, чтобы заказать коктейль. Это все, что я помню, далее – туман…
Разглядывая панорамное окно, я вспоминала название коктейля, от которого меня вырубило. Вот что-то на языке вертелось, а вспомнить слово я не могла, что-то жаркое, фруктовое, связанное с пальмами. Мне показалось, что это процесс сведет меня с ума. Я стала приводить себя в порядок. Приняв душ и высушив волосы, я целенаправленно отправилась в кабинет к психотерапевту. Страшно. Все мои мысли сейчас будут на тарелке у этого мозгоправа. Зачем я пью, что такого страшного случилось, что я допилась до психоза, состояла ли я на учете в психоневрологическом диспансере, и, наконец, как же прошло мое детство… Я знала, о чем мы будем говорить. Я видела, как он, встречая меня, берет книгу с полки, открывает ее, а на обложке написаны моя фамилия и мое имя. Я представляла, как он ее листает, переворачивая страницу за страницей, как открывает интересные ему главы из моей жизни, как смотрит на события, которые происходили со мной, и с особой жестокостью залезает мне в мозг. Копается там, пытается найти что-то, что ему не нравится, что не вписывается в его привычный распорядок вещей, а я смотрю на все это и не знаю, что он подумает через минуту. Появилось необъяснимое чувство незащищенности, ощущение того, что я как будто нахожусь под микроскопом, который рассматривает невидимый экспериментатор. Я выворачиваю свою душу наизнанку, я на исповеди, а он на работе. Я в своем собственном мире, в мире своих переживаний, и зачем я к нему иду. Он мне промоет мозги, вынесет их по кусочкам из моей головы, потом построит собственный лабиринт и выкинет план.
Я вошла в кабинет. Каморка папы Карло. Не хватает картинки огня, а нет – вот же, монитор с видеорядом камина. Старая мебель, почти антикварная, была расставлена по периметру комнаты. Стол из индийского красного дерева был похож на аптечный столик или столик алхимика из средневековья. Для кабинета психотерапевта все было слишком мрачным. Окно было одно.
За письменным столом сидел маленький седой человек, показавшийся мне знакомым. Вступительные экзамены, член приемной комиссии. Точно! Давид Германович. Человек улыбнулся мне и сказал:
– Проходите, присаживайтесь.
– Куда? – спросила я. В кабинете стояли диван, два кресла и стул.
– Куда Вам больше нравится, – снова улыбнувшись, сказал он.
После трехдневного сна на кровати со старой провисшей панцирной
сеткой я сделала выбор в пользу кресла.
– Давайте знакомиться. Меня зовут Давид Германович Окраш.
– Кира Павловна Кравцова, – ответила я.
– Очень приятно, Кира Павловна, – с уважением ответил мне Давид Германович.
– Можно просто Кира, – сказала я.
– Можно просто Окраш, – пошутил он, – или Давид, или Германыч, – продолжал он шутить, чем меня рассмешил. Напряжение спало.
– Как Вы до такого докатились-то, Кира, – спросил он меня. – Алкогольный психоз, – продолжал он. – Психолог, из такой известной семьи…
Я сжалась в комок. Замкнулась. Да… Я из известной семьи. Мама, конечно, переживает. Отец… А вот ему наплевать. Он весь в работе. У него – то операция, то презентация.
– Если Вы знаете, кто у меня родители, точнее отец, то Вы должны понять, почему не стоит ему говорить, – улыбнулась я.
– И кто же такой Ваш отец, что не стоит ему говорить, где находится его дочь? – тактично поинтересовался он.
– О! Репутация, у него же ре-пу-та-ци-я, – саркастично проговорила я по слогам. – Я и так «позор семьи», как он когда-то выразился. Я же не врач, я провалилась на экзаменах, кстати, психиатром стать собиралась, сейчас бы с Вами пациентов обсуждали, попивая чаек в ординаторской.
