Jay Han-San
Пульс
–
Нет. Спасибо.
Девушка улыбнулась, молоденькая, курит. Она хотела сделать перерыв и через пару минут она уже стояла в клетке для курильщиков. Она опять обратила внимание на Алана, когда тот вышел подышать воздухом.
–
Сигарету?
–
Я не курю.
–
Не курите, не пьете. Вы монах?
–
Можно и так сказать.
–
посмотрев на кончики ее кед, сказал Алан.
–
Далеко?
–
Амстердам.
–
По работе?
–
Домой.
–
Простите, не заметила, акцента почти нет.
–
сказала она посмотрев на кончики его ботинок.
Алан долго рассматривал визитку того неудачника из бара с зачеркнутым именем и надписью под телефоном от руки: «Габи, позвони мне.»
Выходя из метро он помог старушке. Молчаливый обмен благодарными взглядами и пара сотен метров пешком. Он уже был у небольшого кондоминиума на несколько хозяев. Почта у порога, записка от соседки: «Алан, пирог с дня рождения Кайли в холодильнике. Она бы была рада, если бы ты его попробовал. С возвращением, Кристина.» Алан улыбнулся, достал ключ из почтового ящика и вошел.
Телевизор транслировал какие-то новости и странные кадры пожаров, когда Алан вышел из ванной. На двери висел все тот же пиджак. Он вывернул его и вскрыл подкладку аккуратно под пуговицей. Несколько изящных движений и пиджак был свободен от идеального орудия убийства. Удавка из тонкого сверхпрочного кевлара, сотни микроскопических по сечению волокон переплетены в единую нить толщиной менее миллиметра.
