«Лежа на гумне в омете, долго читал – и вдруг возмутило. Опять с раннего утра читаю, опять с книгой в руках! И так изо дня в день, с самого детства! Полжизни прожил в каком-то несуществующем мире, среди людей никогда не бывших, выдуманных, волнуясь их судьбами, их радостями и печалями, как своими собственными, до могилы связав себя с Авраамом и Исааком, с пелазгами и этрусками, с Сократом и Юлием Цезарем, Гамлетом и Данте, Гретхен и Чацким, Собакевичем и Офелией, Печориным и Наташей Ростовой! И как теперь разобраться среди действительных и вымышленных спутников моего земного существования? Как разделить их, как определить степени их влияния на меня?..»
Продолжаем «марафон» по рассказам. Малые жанры всегда вызывали некоторые затруднения как у читателя, уж не знаю почему. Впрочем, писателей, которым бы удавались рассказы, тоже не так много. И Бунин – явно один из них.Итак, «Книга». Сам рассказ очень небольшой, буквально страничка. Но даже в этом тексте талант Бунина-рассказчика, его наблюдательность, точность, описательность раскрывается очень хорошо. И это притом, что я Бунина не очень-то люблю, но не признать не могу.Повествование ведется от лица «барина», человека исключительно книжного, можно сказать, воспитанного книгой. И далее Бунин представляет читателю героя в тот момент, когда он отвлекается от книги и как бы прозревает: оказывается, что вокруг – настоящий живой мир: песни птиц, движения в природе, случайно встреченный крестьянин, счастливый своим крестьянским счастьем… И именно в этом главный смысл для нас, тех, кому надо бы иногда выныривать из мира виртуального в мир реальный.
Проза, как и поэзия, у Бунина прекрасна. Тонкая хрустальность, прозрачность, образность и какая-то внутренняя близость, созвучность. Когда на душе особое состояние, Иван Алексеевич как раз то, что надо почитать. Его творчество поистине соответствует Серебряному веку – серебрится, звучит как тонкий перелив серебряного колокольчика.Книги, их чтение и создание – это жизнь в выдуманном мире, мире, который параллельно проходит с реальной жизнью. Читая, живешь чужой жизнью – жизнью героев и героинь, которые никогда не существовали и которых никогда не встречал. Живешь чужими выдумками, чужими впечатлениями – и узнаешь много нового, вплетенного в канву происходящего на страницах книг. А в это время окружающее тебя – усадьба, деревня, город, люди, лошади, мухи, шмели – живут своей жизнью, не менее интересной книжной. Мужик, возвращающийся с кладбища – герой новеллы, ставший им внезапно, на фоне размышлений героя о роли книг, поскольку сделал замечания об этих самых книжках. Поэтому зачем придумывать героев и героинь? – вот они, среди нас! Зачем роман, с его обязательными атрибутами? Зачем вечная боязнь показаться не похожим на прославленных? И вечная мука – не о том, о чем хочется рассказывать? Минус книг – ведь в них так мало, или вообще не пишут о настоящем, что важно в жизни человека, что проходит тихо и незримо ......Книги – это иной мир, нереальный, но без него и жить невозможно думающему и читающему.
свернуть
Опять с раннего утра читаю, опять с книгой в руках! И так изо дня в день, с самого детства! Полжизни прожил в каком-то несуществующем мире, среди людей, никогда не бывших, выдуманных, волнуясь их судьбами, их радостями и печалями, как своими собственными…Этот короткий, но удивительно емкий рассказ правдиво отражает внутренний мир читающих и пишущих людей. Их отличие от мира людей, живущих обычной жизнью, не парящих в облаках. Их непохожесть на остальных.