Ирина Смоленкова
Маленькие рассказы Демари
21-й год. Стишок
А 21-й год,
Какой он
В 21 веке?
Никто не знает до…
Лишь Солнце,
Главное
Светило.
Знает всё…
28.11.2020.
Великий Новгород,
Россия.
Роза
В одной маленькой семье ждали пополнение. Кто родится, было неизвестно… В те времена, когда медицина была ещё не так прогрессивна, нужно было просто немного подождать. Ждали недолго, какие-то девять месяцев. В одно весеннее солнечное утро, когда часы пробили ровно 11:00, маленькая семья увечилась на одного прибывшего в этот Мир. Теперь их стало четверо… Родилась голубоглазая девочка. Мама назвала её коротким именем, символизирующим мир, именем, которым в то время называли многих девочек, оно было популярным, сегодня сказали бы – модным. Возможно, и так…
Мама не откладывала и следующую свою задумку: в честь рождения девочки в саду сразу же был посажен куст розы. Благо, на дворе была весна… Посреди полоски сада с пробивающейся весенней травой в окружении сказочной яблони и нескольких молодых слив начал свою долгую жизнь обычный куст розы. А старательный уход за растением сделал своё дело… Такое возможно? Конечно… Куст розы вскоре стал невероятно благоухающим и самым изысканным жителем среди всех обитателей сада. С каждым годом куст набирал силу, разрастался и креп. Его цветение всегда было буйным, как знак большой радости к жизни.
Маленькая девочка, зная, что куст розы принадлежит ей, «недвижимая и прекрасная собственность, необычный живой подарок», как говорила мама, часто приходила в сад, любовалась розовыми бутонами, вдыхая тонкий аромат… А цветы нежно-розового цвета всегда поражали её своей первозданностью. К тонким, слегка прозрачным лепесткам хотелось прикасаться, чуть дотрагиваясь, очень аккуратно, и тогда розовый аромат ещё сильнее плыл по летнему саду… Девочка часто рассматривала розы и разговаривала с кустом, как с живым. А он тут же отзывался тонким ароматом.
Когда девочка подросла и у неё появились секреты, а куст стал достаточно взрослым и рассудительным, только представьте, размеры его были внушительными: ширина – два с половиной метра, и высота около того, он первым узнавал о них. Переживания и сомнения, победы и неудачи, смятение и первая влюблённость – всё, что возникало как чувство, как потребность во взрослении девочки, доставалось как большой секрет романтичному хранителю сада.
Шло время… Девочка превратилась в юную девушку и покидала родительский дом. Она опять пошла в свой сад, еще раз пройтись по неширокой полоске и попрощаться…
– Мой дорогой куст, моя прекрасная Роза! – промолвила, волнуясь, девушка. – Я буду по тебе очень сильно скучать, твой тонкий аромат будет всегда со мной, но пришла пора, и мне надо уезжать, и, кажется, через какое-то время навсегда.
С тех её откровенных слов куст затих и совсем сник. Ему было тяжело, возможно, даже тягостно… В его голове тут же пронеслись семнадцать счастливых лет: её маленькие слёзы, и минуты радости, и наслаждение, всегда её наслаждение им, его ароматом… А как она кружилась вокруг него… Эти прелестные платья… Он всегда будет помнить… Как много всего было… Он никогда не забудет её…
И тогда он придумал сон для неё, чтобы хотя бы во сне иногда быть рядом. Он сделал так, чтобы во сне она дотрагивалась до лепестков роз и наслаждалась, как прежде, их ароматом. Оказывается, он может делать волшебство, ведь он романтик. Невероятный и удивительный цветок. Он – Роза!
С тех пор девушке, а потом уже и женщине снится один и тот же сон, нельзя сказать что часто, но повторяется.
* * *
Неширокая полоска милого сада. Цветущий куст розы. Девушка, прогуливающаяся тут же, едва прикасается изящными пальцами к лепесткам роз, слегка тревожа их нежный аромат… Вдруг поднимает руки, превращая их в крылья, и плавно взмывает над садом, словно птица. Она смотрит вниз, понимая, что летит, разглядывает с вниманием всё: очень большой и невероятно красивый куст розы, благоухающий даже там, в вышине, милый сад, спускающийся к стремительному ручью, через который перекинут маленький мостик… Она наслаждается своей невесомостью… Своим полётом…
* * *
С самого рождения той девушки Роза – её главный и любимый цветок. Она это поняла ещё тогда, в детстве. Её нежная любовь и преданность на всю жизнь тайному хранителю сада… Как Роза Дали, зовущая где-то вдалеке… Как возможный мираж… Как сон, в который хочется верить.
Ноябрь. стишок
Ещё ноябрь,
А уж зимой запорошило…
Дома, деревья, всё кругом.
И монотонность наступает будней
И переходит в монотонность дней.
22.11.2020.
Великий Новгород,
Россия.
Диалог-Монолог
– Привет!
– Привет.
– Как у тебя дела?
– Пишу…
– Пишешь, пишешь, пишешь… Я не спрашиваю, что ты пишешь. Я спрашиваю, как у тебя дела, Ира?
– Нормально.
– Это как отвали. Ты можешь рассказать о себе, Ира? Мне не надо, что ты пишешь… Я не читаю, что ты пишешь. О себе, Ира. Понимаешь… О се-бе…
– Нормально, кажется. Кажется, нормально…
– Давай всё рассказывай, подробно.
– Подожди секунду, я с перерыва возвратилась, прогуляться ходила. Дай разденусь. У нас похолодало значительно. Середина дня, на улицах никого. Пасмурно. Солнце совсем ненадолго выглядывало, потом ушло, а времени два часа всего… Но я всё равно прошлась, как обычно, зашла в кремль, сделала свой круг… Замёрзла. Сейчас буду пить чай… Он меня и согреет. Мы не виделись три месяца. Я хочу лето… Я хочу мёда. Ты же знаешь, как я люблю мёд! Я. Ира. Ира Мёд.
7:40
Еврейский танец, конечно! И всё же… Эти воспоминания родом из юности, когда мне было шестнадцать-восемнадцать лет. Далёкая теперь Украина. Центр страны. Для танца «7:40» нужен большой праздник, когда в армию парня провожали или свадьба у кого… Там, где я жила, украинцев было большинство, были, конечно, русские, евреи, молдаване, армяне. Что удивительно, и всё же закономерно, первым танцем для молодёжи всегда был «7:40»! Сам танец был нетрадиционный, не когда только соло, а наоборот, когда все весело в круг, взявшись за руки, и по кругу, по кругу, в заводном темпе… А в центре круга самый смелый парень с мужским носовым платком, поднимает его над головой, выделывает всякие выкрутасы, растягивая тот самый момент. Кстати, в кармане у каждого юноши в тот вечер был обязательно наглаженный носовой платок. Готовились все… Танцующий юноша в центре, наконец определившись, расстилает платочек напротив приглянувшейся девушки, и всё! Девушка не может отказать. И в губы, без стеснения, крепко или нежно… Можно! Возможно, этот парень уже никогда её не поцелует даже в щёку… А сейчас тот самый случай! Дальше парень становится в общий круг, девушка в центре, танцует уже свой танец – и опять расстилает платочек для другого парня, а может, и для первого… Танец очень длинный – пока все не перецелуются… И много шуток, всем весело… Восторг танца сопровождает, конечно, живая музыка… Музыкантов обычно было двое-трое. И мелодия летит по всему селу, словно птица… А сейчас? Сейчас, когда я случайно слышу ритмы «7:40», у меня до мурашек пронизывает всё тело, воспоминания приходят тут же…
Пантомим. стишок
Моему другу
МИмо?!…
Нет, не мИмо,
А МимО!
Имя его!
Он не прошёл
Мимо меня…
Начал игру?!
Имя МимО,
Безопасное и доброе.
Мим…
Пантомим.
Пантомима.
Какой он,
Мой Мим?
Его руки,
А точнее пальцы:
Самые подвижные,
Очень аккуратные,
Наверное, осторожные…
И нежные.
Когда по клавиатуре…
А потом губы,
Они то слегка
Только уголками вверх,
То расплываются
В широкой улыбке,
Посылая её,
Такую открытую,
Через многие километры,
Расстояния,
Хоть вокруг земли,
Мне.
Или смех…
Я его слышу.
Невидимый.
Но громкий…
И одновременно беззвучный.
А потом уже глаза…
Какие у него глаза?
Я их не вижу,
Хотела бы?
Да!
У меня серо-голубые,
Но он не спрашивает.
Ему, может, ничего и не надо знать,
Может, он всё и так знает…
А его голос?
Не знаю,
Не узнаю…
Для меня сплошные вопросы.
А для него игра…
Ведь он
Пантомим.
Мой
Мим…
18.11.2020.
Великий Новгород,
Россия.
Физика-Химия
Физика… Химия… Учитель химии в школе говорил:
– Ничего, в жизни всё по-другому будет, понятнее, пригодится, не сомневайтесь.
Это была такая его шутка. Спустя годы я поняла, что и физика, и химия – они есть. Они нужны. Без них никак не обойтись. Романтика, физика, химия – всё связано. Точные науки объясняют наше бытие, а лирика связывает в единое. Всё просто, как дважды два. Уроки идут спаренными. Сначала физика… Потом химия… И опыты, много, интересные, а главное, понятные. А химия… Так та вообще что-то неописуемое – эмоциональное, радостное, полёты наяву. Через неделю все подробности урока вспоминаются, и через две недели вспоминаются, и те опыты, и совсем новые, всё память собирает, как магнит… Магнит, опять физика! А есть ещё математика, это я так, не по теме. И всё же… Физика, химия, понятные, любимые теперь, лирика пошла…
Ненасытная
Откровения Демари
Всё!
Насытился…
Не могу
Больше,
Ухожу совсем,
Прощаю-ся.
Год прошёл…
Как три.
Вернулся всё-таки…
Дай насытиться
Ненасытному.
Не могу забыть тебя.
Ненасытная!
Каждый раз
Моя,
Другая ты…
Как так может быть?!
Всё по-новому…
Дай насытиться…
Ненасытная,
Дай.
14.11.2020.
Великий Новгород,
Россия.
Ирония. современная сказка
Жила-была Проза. Вся такая утончённая и трогательная. Это если для прекрасного читателя, напоказ. А внутри вулкан, характер! Как без характера, без стержня? Без него ничего не напишешь. И как-то совершенно случайно познакомилась она с Поэтом. Закружилось всё у них, завертелось… Наверное, как у всех. А может, и не как у всех, а по-особенному. Сами посудите. Стихи… Романтика… Кто устоит? Никто. Вот и Проза сдалась, подчинилась… Любовь к ним пришла. Нет, она не нагрянула, а пришла и осталась. Надолго. Может, навсегда… Возможно, до тех пор, пока человечество будет брать в руки книгу.
Поженились они. Свадьбу сыграли широкО… А громко-то как! Кто был на ней, рассказывали, что такого веселья давно не видывали… Вот что значит любовь и чувства! Проза наша распрекрасная похорошела, стала ещё лучше прежнего, румянец нежный в произведениях проступает, о чувствах пишет… Не пишет, а рисует… Не оторвать глаз от неё читателю. Наслаждается он ею… Проходит ещё немного времени. Прозочка округлилась вся, светится… Ребёночка, значит, стали поджидать. И тут у них с Поэтом начались разговоры. Кто кого хочет в семью принять. Кто лучше? Девочка или всё же мальчик. Немного поспорили. Поэт говорит – мальчик. И имя придумал сразу, его любимое, Сатир.
– По моим стопам пойдёт! Будет, как я, поэтом! Писать будет с юмором, колко, остро, смешно. Это всем нравится.
А Проза всё о девочке мечтает. Платьица, куколки, себя вспомнила маленькой… Имя придумала, но пока не говорит, а только к событию готовится. Волнуется. Дни считает.
Но что сказочка? К завершению идёт. Развязка скорая наступает. Проза – женщина прозорливая, по её всё случилось, сильная она натура, что говорить. Родила она чудесную девочку, нежную и прекрасную, а имя ей дали двойное – Ироническая Проза. Это если по документам, официально, а так Ирония. Красиво, правда? А в семье девочку совсем коротко называют, это позволительно только самым близким, для других это секрет, нам туда нельзя.
Поэт невероятно переменился от случившегося. Стал отцом! Качества другие в характере раскрылись: мягкость, заботливость, доброта. Не представляет больше жизни без своей Прозушки. Без их семьи. От нахлынувшего счастья написал торжественную оду в честь рождения дочери. А Проза от проснувшихся материнских чувств сочинила сказку и подарила девочке.
Почти конец.
А когда Ирония подросла, может, наследственность, может, среда, а может, и талант. Кто его знает? Но стала и она писать. Так тонко, чувственно, воздушно. Конечно, с юмором, но совсем лёгким, читать её написания – истинное удовольствие. Уж поверьте автору на словО. Но это, мои прекрасные читатели, совсем другая сказочка.
Конец.
