Ирина Кириленко
Останься!
Пролог.
Заметив нас с Джорджем, всадники свернули с дороги, направляясь в нашу сторону. Мужчине было что-то около сорока. Высокий, статный со строгими чертами лица. Он как влитой сидел в седле и сразу было понятно, что этот человек привык к полному повиновению окружающих.
Худенький высокий мальчик лет десяти был очевидно родственником мужчины. Он был очень похож на отца или дядю, но с одной оговоркой. В его бледном серьёзном личике не было высокомерия, сквозившего буквально в каждой черте мужчины. Он очень внимательно всматривался в нас с Джорджем и его взгляд выражал лишь любопытство.
– Чем вы здесь заняты? – прогремело над нашими головами и мы, не сговариваясь, вытянулись в струнку.
– Добрый день, сэр, – промямлил Джордж, а я просто молча присела, подражая миссис Причард.
– Я спросил, чем вы занимаетесь на моей земле? – проигнорировав наши приветствия, ещё более строго повторил мужчина, а мальчик приветливо нам улыбнулся.
– Мы, видите ли… – замялся мой рыцарь и я взяла дело в свои руки.
– Ищем клад! – выпалила я и вздёрнула подбородок.
Пусть не думает, что только у него здесь есть достоинство! Мы, может, с Джорджем тоже… м-м-м… из приличных семей!
– И для этого вы обглодали мой пень? – одна из его бровей иронично приподнялась.
– Мы основательно ищем! – не зная, что можно сказать ещё, я дёрнула за руку совсем растерявшегося Джорджа в попытке его приободрить.
– Сэр! – как будто очнулся младший Причард, – Миссис Айрин сегодня утром… этот пень… – снова сбился парень, краснея до корней волос.
– Сегодня утром мы с этим пнём не сошлись во мнениях! Можно сказать, повздорили!
– И вы вернулись вечером ему отомстить?
– Можно сказать и так… – вот ведь привязался, нахал! Что ему, пня жалко?! – Это, видите ли, очень вздорный пень! Он меня сильно ударил!
– Он – Вас?… – мне показалось, или на холодном лице промелькнул намёк на улыбку?
– Вернее сказать, сэр, – мой бедный Джордж сделал очередную попытку не выглядеть дураком, – это миссис Айрин его головой ударила… Нет… То есть… Я что-то совсем…
– Ваш пень, сэр, – пришла ему на выручку я, – избил меня до потери сознания! Конечно, я жаждала сатисфакции! Нельзя такие вещи оставлять без ответа! А то эдак любая коряга, ещё чего доброго, вздумает набрасываться на людей!
Я незаметно подмигнула мальчишке, сидящему на серой в яблоках лошади и пытающемуся разобраться во всей прозвучавшей сейчас белиберде.
– Итак, подведём итоги, – к мужчине вернулась надменность, – Чтоб получить удовлетворение за нанесённую утром обиду, вы двое раздели мой пень догола, а потом вдруг решили, что он наверняка укрывает в корнях какой-нибудь клад, и поэтому взрыли тут землю, как стая диких кабанов?! Я ничего не упустил?
– Мы ещё соскоблили мох, – зачем-то дополнил Причард и спрятался за мою спину.
– Мох перед вами тоже был в чём-то виноват?
– Во время драки Ваш мох равнодушно наблюдал со стороны и ничего не предпринял, чтобы остановить распоясавшийся пень!
Мальчишка на серой лошадке уже открыто улыбался и я усмехнулась ему в ответ. Надо же, как похожи эти двое и, в то же время, какие совсем разные! Мужчина источал лишь холод и презрение, а мальчик лучился теплотой. Наверное, это, всё-таки, дядя и племянник! Не могу поверить, что такого живого паренька воспитала такая глыба льда!
– Ну вот что, – мужчина резко закончил наши с «племянником» переглядки и пронзил меня острым взглядом, – заканчивайте с этим балаганом! Время позднее, а вам ещё возвращаться. Поэтому сворачивайте свою… вендетту и отправляйтесь домой! Вам далеко до дома?
– Гослингсхилл, сэр! – наконец-то хоть что-то внятно сформулировал Джордж, – Я – Джордж Причард, а это – гостья нашего дома, миссис Айрин…
Потом, видимо взвесив что-то в уме, торопливо добавил:
– Миссис Айрин – иностранка, сэр! И у неё амнезия!
Ай, да умничка, Джорджи! Ай да сукин сын! Я его за наивного увальня держала, а он вон как лихо все стрелки перевёл! Не подкопаешься! Мол, сами видите, больная женщина… иностранка… ясно же, что я в её причудах – просто винтик!
Конечно, на самом деле, всё так и есть, но, почему-то отвечать одной за всё здесь учинённое (между прочим, нами обоими!) безобразие было как-то неловко… Ещё и перед таким задавакой!
Мужчина согласно кивнул, видимо, принимая и находя вполне себе сносным приведённое оправдание (от чего мне, почему-то, стало ещё обидней), развернул своего вороного коня и не прощаясь, поскакал прочь.
Мальчишка в последний раз мне широко улыбнулся, кивнул и поспешил следом. А мы с предателем-Джорджи ещё какое-то время стояли замерев с очень прямыми спинами…
– Ну? И кто это был?
Глупо было обижаться на парня! Невооружённым глазом было видно, что он сильно перетрусил. Вон, даже вспотел – по виску катится уже не первая капелька.
– Это? – словно удивляясь моему невежеству переспросил он, – Лорд Барлингтон. Владелец поместья. И сын его, Генри…
Глава 1.
Ох, ты ж чё-о-орт! Голова раскалывается!.. Что со мной случилось?!
Осторожно открываю глаза. Где это я?! Надо мной – кроны деревьев. Так, что там вокруг? Угу, деревья… Сюрприз-сюрприз… Лежу на какой-то полянке в лесу… Или это парк такой дикий? Нет, вроде, не дикий. Никаких колючих зарослей или, там, мусора…
Красиво. Птички поют. Солнышко сквозь листву пробивается. На макушке прощупывается шишка и что-то липкое. Ага, это я башкой обо что-то шандарахнулась… Ну, почему «обо что-то»? Вот он, конкретный пенёк со следами крови. Стало быть, это я к нему так удачно приложилась!..
Шатаясь, поднимаюсь на ноги. Господи, где я и как сюда попала? Начинаю последовательно перебирать в памяти последние события.
Я гуляла по городу. Да, это я помню. Жара, толпы людей. Пить ужасно хочется… Купила себе минералки… Ага, вспомнила. Это от минералки мне потом… кхм… приспичило. Пошла искать кабинку биотуалета… Да, что-то вспоминается. Забытый синий «домик» в нелюдимом уголке парка…
Так, стоп! Парк был поменьше и с мощёными дорожками, а здесь что? Этот ухоженный безлюдный лесок вовсе не похож на мой парк! Ладно, с этим потом. Что было дальше?
Судя по «состоянию здоровья», в туалет я, всё-таки, сходила… А потом?.. Помню, как нажала на «слив»… да…
Ох, ты ж чёрт! Вспомнила! Нажала на «слив», и бац! Всё как-то сразу перевернулось… хорошо, не на голову, кстати!.. Кромешная тьма. И только звёзды. Вернее, искры, как от палёного фейерверка. Почему палёного? Потому что, нормальный фейерверк где-то высоко в небе искрит, а тут – всё вокруг меня… И всё. Дальше ничего не помню.
Тупая боль в голове, кроны, стволы, дурацкий пенёк. Так-так-так… Наверное, был взрыв и меня выбросило наружу. Слава Богу, успела все дела переделать! А то бы лежала сейчас, как дура, со спущенными штанами. Хотя, чего, в принципе, стесняться? Вокруг – ни души. Птичкам глубоко фиолетово, в штанах я, или нет. Да и птичек не видно. Только звон в ушах от их гомона…
Ладно, надо отсюда как-то выбираться… Зажимаю салфеткой рану на макушке и пытаюсь сориентироваться. Вон, кажется, в той стороне – просвет между деревьями. Дорожка какая-то странная… Грунтовая, а по бокам – две подозрительных колеи.
Велосипедисты что ли? Странные велосипедисты какие-то! Во-первых, мало, что катались тут во время хорошего такого дождя, раз такой глубокий след после себя оставили, а во-вторых, мне непонятно: вот я, допустим, еду на велике по пустой лесной тропинке. Дождь хлещет, как из ведра или, ладно, пусть дождь прошёл, но грунтовая дорога – сплошная грязь. А я, значит, качу ровно по кромочке…
Стала бы я на пустой дороге соблюдать правила? Правильно! Обойдётесь! А эти – прям тютелька-в-тютельку по кромке дороги. Или это один был? Скорее всего, один – такие психические группами не болеют. Сначала в одну сторону по всем правилам проехал, потом – в другую… Идиот-перфекционист.
Так. Лес, вроде, кончился. Передо мной простираются огромные просторы изумрудных лугов. Даже не лугов. Газонов! Травка вся аккуратная. Ни цветов, ни высоких зарослей. Всё, как под гребёнку.
Это где ж такие обширные газоны в Питере? Если только где за городом. Плохо помню – в Петергофе или Пушкине каком-нибудь есть такие газоны?.. Стоп! А как я из сортира в центре Питера в Пушкин-то попала?.. Разберёмся…
Это что ж получается? Кабинка моя взорвалась… или взорвали… А меня – под белы рученьки, и – в Пушкин? Кому я, интересно, нахрен сдалась для таких увеселительных путешествий? Да вот никому и не сдалась, раз по пути из машины-то выбросили. Ещё и прицельно на какой-то пенёк в чаще подозрительного леса…
Ну, правильно! Сидели в засаде возле сортира, ждали какую-то жертву, а пришла я: Здравствуйте, я готова! Где у вас тут в пленные набирают?.. Походу, кастинг я благополучно прошла…
Взорвали, похитили, отволокли в Пушкин, через какое-то время всмотрелись в лицо – не та! Не приглянулась, значит… И выбросили в лесу, приложив башкой о дурацкий пень! В надежде, что меня амнезия прихватит…
А она меня, кстати, и прихватила: нифига, чёт, ни одного лица злодеев не помню. Ни в масках, ни с голыми лицами. Да я вообще, по-сути, ничего не помню. На одной логике и рассуждениях держусь.
Есть тут и светлый момент: значит, голова ещё варит. Да и свободна – а это главный и ощутимый плюс… Вроде, даже не надругались… А, может, и да… просто были очень внимательны и тактичны… В таком случае, я даже удовольствия не помню… а жаль.
Жара-то какая, Господи! Есть там в рюкзачке что-нибудь от минералки? Ни минералки, ни даже бутылки… Плохо… Эдак я вся иссохну. С потом вся выйду и растаю. Снегурочка, блин! На газоне!
Вроде как вдалеке блеснуло что-то водное. Озеро или река… Какая река может быть в Пушкине? Пруд это, точно!.. Должен быть… Или канал… Залив, на худой конец… Нет, речка. Камыши, кувшинки и всё такое…
Скидываю рюкзак на маленьком пляже меж камышей, футболку… Всё равно, вокруг – никого. Предположительно, только жабы. Боже, как хорошо! И попила, и помылась. Из раны на голове, кажется, кровь больше не сочится…
Прислушалась. Вроде, не показалось. Где-то там за камышами, в свободной воде – яростное хлюпанье и всхлипы. Мамочки дорогие! Утопленник! Тьфу-ты! Не утопленник… пока… разве что, в перспективе. Если я и дальше просто стоять буду. Тоже мне, дура! Чего застыла и глазею?! Картинка, честно говоря, так себе…
Скидываю быстро кеды, носки… Чёрт с ними, с джинсами! Пока буду стягивать, перспективный утопленник станет реальным.
– Эй там! Держись! Я уже на подходе!!!
Мамочки родные! Я о таком только в книжках читала! На поверхности воды – воронка. Омут! И человек этот прям рядом бултыхается. Ну ты и дурак, если честно! И понесло ж тебя, идиота, омуты в речке считать!
Хватаю, как в серьёзных литературных произведениях учили, за волосы. Вытягиваю на себя.
Дальше, вроде как, надо бы на спину перевернуть и под шею перехватить, чтоб спасаемый спасателя не утопил. Да этот и не утопит… Кажись, уже дохленький… Вообще больше не трепыхается.
– Эй, парень! Ты жив? Погоди! Пара минут, и мы на месте! Держись, слышишь?
Вытаскиваю обмякшее тело на берег. Господи, совсем мальчик. Тинэйджер. Дальше – снова по правилам: шарю дрожащими пальцами у него во рту – освобождаю от возможной тины и выпрямляю язык. Перекидываю через колено головой вниз. Вода изо рта полилась…
Кладу на песок и приступаю к пикантному: рот-в-рот и массаж сердца…
– Фух, идиот!!! Ты меня напугал!!! За каким чёртом ты в воду полез, если еле-еле плаваешь?! Ещё и, придурок, плавки забыл! Тоже мне, блин, нудист! Раскидал тут перед девушкой свои причиндалы! Дурак малолетний!
Не подумайте, это я исключительно от шока. Вообще, у меня лексикон поприличнее. Честно-пречестно!
Божечки, Боже!!! Это на каком же языке я на него ору???!!! Судя по матюкам, точно не русский! По-русски я бы его более… разнообразно приложила… А тут какая-то прям убогость… Ещё и в башке какие-то «соизволите» и «не будете ли так любезны» вертятся….
Это что же я? Полиглот? Так башкой шваркнулась, что под иностранку кошу? Парень, кажись, меня понимает… Ух ты ж мой хороший! Интурист недоделанный. Тогда, тем более, чё ты в нашу неизведанную речку полез?! Россия – это тебе не шутки!
Так, быстренько вспоминаем, чего ещё я по иностранному знаю? «Гитлер капут» и «Хенде хох»? Чего на меня уставился, милый? Я что, это всё вслух сказала? Похоже, что так…
– Спасибо… – шепчет посиневшими губами…
– И тебе силь ву пле! Или как там? Велкам, говорю, понимаешь?
Вот это да! Я ж с ним по-английски! Нифига се, у вас пеньки в парках в Пушкине! Один раз припечатался – и на английском, как на родном…
Ну-ка, ещё раз попробую…
– Жё не манж па сис жур…
Блин, чёт меня не в ту степь повело! Причём здесь «Двенадцать стульев»?! Пацан, походу, образованный. В отличие от меня, сразу сообразил, к чему веду… А я вправду именно к этому веду? Я не ела шесть дней? Серьёзно?!
– Парень, ты здесь какими судьбами? Тебя, вообще, как зовут? – пытаюсь отвлечь интуриста от моего досадного ляпа.
– Джордж…
– Да я понимаю, что не Серёжа. Ты откуда? Родители или училка где?
– Там… – махнул рукой в сторону газонов.
– Ну, это ясно, что не в речке. Отель твой как называется?
– Отель? – не понимает… Да, вода на мозги иногда неожиданно действует… разжижает, походу.
– Где твоя, хотя бы, одежда?
Встрепенулся, попытался подняться, пах застенчиво прикрыл. Вот правильно! Нечего тут мне своим… естеством сверкать! Э! Ты куда сейчас смотришь? Лифчик это, понятно? Тебя я спасала! Пришлось раздеться…
– Отвернись сейчас же!
– Извините, сударыня!..
Блин! Откуда в тинэйджерах такт и культура? Аж неудобно… Нашарила взглядом футболку… надела.
Пацан на ноги поднялся, заковылял куда-то вбок. Ага, понятно! Вон кучка тряпья. Стал одеваться.
Ох, ты ж, ёжкин кот! Это кто ж тебе, милый, такой гардероб-то выбрал?! Чулки, панталоны, сюртук…
Только не говори мне, что ты сейчас этот бантик у себя под горлом завяжешь!!! Не сказал… Просто завязал и всё… Нифига се, ты оделся в такую жару! Тепло ли тебе, девица?..
Хотя… он сейчас так дрожит, что ему тут даже бантик не лишний. И да, штиблеты зачётные! С пряжкой… Окинул удивлённым взглядом мои джинсы и Микки Мауса на футболке. Чего смотришь? Да, слегка намочилась! Такое бывает, когда приходится в джинсах плавать. Скажи спасибо, что время на раздевание не потратила!
Внезапно голову прострелила боль. Морщусь и неосознанно щупаю рану. Чего тебе? Подошёл, осматривает мою голову, сочувственно щёлкает языком, краснеет, жарко извиняется.
– Это я до Вас. В лесу на твёрдый пень случайно упала. Вашей вины здесь нет…
«Вашей»??? М-да… Какая я вежливая…
Поднимаемся к группе деревьев… Ты шутишь!.. К одному из стволов привязана лошадь. Вот честно! Настоящая лошадь! Белая… Так ты на этом сюда приехал???
Так, стоп! Дурацкий костюм… бантик… башмаки с пряжками… лошадь. Фух! А я уж себе чёрт-те что напридумала! Теперь стало понятно! Это у вас игра такая масштабная?! Как там это называется, когда кучка одержимых переодевается в исторические костюмы, стреляет порохом без пуль и делает вид, что не знает, чем кончится битва? О! Точно! Реконструкция!
Это ж какое сражение ты там в речке воссоздавал, энтузиаст? И где твои остальные… подельники? Чего они тебя одного здесь на русских просторах бросили? У нас, знаешь ли, здесь медведи… Да! Дикие и с балалайкой! Чего тебя сюда без мамы-то понесло?!
– Не, я на это не полезу! Чего Вы так смотрите?! (Блин! Снова на «Вы»!) Не полезу, сказала! Я высоты боюсь! И лошадей, между прочим! Ну, как боюсь… только на картинках видела… Вот если б медве-е-еди… на велике и с бутылкой водки… Тогда мне привычно…
Взглянул, как на дикую… А, ясно!
– Я, вообще-то не пью! Особенно, если из рук медведя! Чёрт его знает, чего он туда намешал! Хорошо, если просто мёду..
Без разговоров развернул, подсадил, сам устроился сзади. Так бы сразу и сказал, дурачок – мол, хотелось твой зад пощупать и за талию поприжимать!.. Куда мы едем, ты, хотя бы, в курсе? А, да! Говорят, обычно лошади сами знают дорогу. Тогда понятно. С таким животным можно хоть на всю жизнь беспамятным оставаться. По-любому, домой вернёшься…
Ехали долго… Спасибо, что шагом! Весь зад себе отдавила! Как теперь сидеть-то буду? Там же, поди, один сплошной синяк! Ещё и укачало. Мутит страшно! Надеюсь, что это – последствия от лошади, а не пенька… Иначе, придётся-таки в больницу. А мне б не хотелось…
Глава 2.
Здоровэньки булы, хозяюшка! Вы не ждали нас, а мы припёрлися. Хау ду ю ду, как говорится, Вам в хату!
– Мама, позволь представить, мисс Айрин!..
Походу, я это. Что ж… Айрин, так Айрин… Конечно, лучше бы Ирочка…
– Я тонул, а мисс меня спасла! Я ей жизнью обязан!..
Ну, раз Вы сами так говорите, что ж… можете поблагодарить. Я не обижусь!
– Мисс Айрин – француженка. Она умирает от голода, а ещё, у неё на голове – страшная рана. Сделай что-нибудь!
– Я не француженка, я местная. В смысле, из России. Наверное, теперь можно считать, что из Питера. Недавно перебралась. Мне очень приятно! И насчёт голода – преувеличение. Случайно изо рта вырвалось, не обращайте внимания…
– Зовите меня миссис Причард! – дама слегка присела. А я, дура, ей руку протягиваю… Неудобняк.
Хотя, кто виноват, что вы всем семейством так в образ вжились? Маманя, смотрю, тоже времени зря не теряла – платьице дебильноватое, причёсочка зализаная и с завитками. Хороший у вас, смотрю, семейный стилист!
Дама приветливо улыбнулась, предложила пройти в дом и присесть, а сама вокруг сына захлопотала. Всё правильно! Пацан чуть на тот свет не нырнул! Дилетант…
– Миссис Причард, Джорджу хорошо бы доктора вызвать, или самим в больницу съездить, – пытаюсь достучаться до суетливой мамаши, – Он хорошо так воды наглотался! Если попало в лёгкие, может быть пневмония…
– О, мисс Айрин, Вы разбираетесь в медицине? – прям даже не уважение, а почтение в глазах…
– Как Вам сказать… – пусть остаётся почтительной, мне приятно, – Немного…
– А что у Вас с головой?
А что с головой? Это намёк? Ах, да!..
– Кажется, ничего страшного, не беспокойтесь! Надо заняться Джорджем!..
Дверь распахнулась. Налетели девицы и мужик в возрасте. И все – англичане. Понятно. Приехали всем семейством к нам пар выпустить – в стрёмных костюмах в домиках, построенных на газонах, попроживать. Идиотами попритворяться…
Так, что мы имеем? Семейство Причард. Папаня, маманя… их имена можно не запоминать. «Миссис» и «мистером» обойдутся. Три дочери – Эмма, Китти и Мэнди… Ладно, если забуду, скажу просто «мисс». В этом смысле у англичан – удобно. И, кстати, точно не американцы. «Р», словно, вообще у них нет… И я, сама по себе, как-то именно Англию чувствую… не знаю… может, по лексикону? Волшебный какой-то пень…
Дальше. Что у нас следует дальше? Дом, хоть и большой и добротный, но явно какой-то убогий. Водопровода нет – в миску из кувшина воду льют… Да и вообще… Какое-то чувство внутри… тревоги. Не моё – все эти игры в историю. Предпочитаю современный комфорт… Я не из избалованных! Честно!
Просто с замиранием сердца представляю, какие у них тут туалеты, ванны… да и, вообще, всё! Надо же быть таким увлечённым, чтоб добровольно себя в такие условия бросить! Да ладно, прощаю… у каждого – свои тараканы…
Надо скорей раздобыть телефон, чтоб вызвать такси. Мой – то ли сломан, то ли разрядился. Не включается, хоть убей! Хозяева мои, как издеваются! Прошу мобильник, никто не даёт. Плечами пожимают, с сомнением смотрят. Наверное, роуминг не подключили. Боятся, что я такси себе через Лондон вызову… Что ж… их опасения понятны…
– Девочки! Вы меня извините… где у вас тут можно джинсы на солнышке развесить? Они уже почти сухие. Немного времени займёт! И ещё… мне неудобно просить, но, сами понимаете… Дадите во что-нибудь переодеться? Халатик какой-нибудь… полотенце… что? Я что-то не так сказала?
Вот же уставились! Хохотушки… У вас в Англии принято перед чужими в трусах рассекать? Хотя… судя по Джорджу, на трусы вы даже не заморачиваетесь. Пацаны в этом возрасте, ещё и когда без друзей, как мне казалось, очень стыдливые. А этот ничего – попёрся поплавать ню.
Ах, нет, зря я на девчонок бочку катила! Затащили в одну из светёлок, предложили какое-то платьице. Вы реально думаете, что я это всё надену?! В комплект к платью, разложили кучу ещё какого-то барахла и вышли. Вы не смеётесь? ЧУЛКИ???
Как говорят друзья-англичане, ладно, окей! Кое-как разобралась. Обрядилась… Красивая-а-а… как идиотка! Хотите, чтоб в вашу игру поиграла? Исключительно, из уважения к дому!
Кто-то там, вроде, приглашал пообедать? Вот подкреплюсь и пойду искать телефон. Не пешком же до города добираться! Денег немного, но на такси, в принципе, хватит. А там уж сориентируюсь как-нибудь… Банкомат найду!..
Но до обеда я не добралась. Приехал доктор… НА ДРОЖКАХ!!! На дрожках, блин!!! Нихрена се, у них масштабы погружения в эпоху! Даже доктора в экипаж усадили и обрядили по идиотски…
Какой период хоть изображают, интересно? То, что это Англия, я уже поняла – вон, доктор тоже по-аглицки шпрехает. И не лень же было всамделишних англичан с Альбиона выписывать!
Доктор в это время осматривал Джорджа. Прогноз дал благоприятный, но, правда, предупредил, мол, сутки – под наблюдением… В общем-то, как я и думала. Одно только насторожило: оброненная фраза в конце осмотра. Сказал, мол, если состояние ухудшится, «пошлите за мной»…
Что значит, «пошлите»? А просто позвонить и вызвать нельзя? Может, он имеет в виду, такси за ним послать? В экипаже да по таким дорогам меж газонов – не больно-то быстро доберёшься… Правильно, дяденька, доктор! Игры играми, а жизнь человека – дело серьёзное…
Хотя, тоже странно: а самому вызвать такси – не судьба? Как-то всё это мне не нравится… Может, сектанты? У этих товарищей ещё и не такие бзики случаются. Понаехали, блин! Развели здесь свои сектанские порядки! Кто, интересно, их в Пушкин пустил? Домик-то, явно, не какая-то времянка. На века построен. Значит, здание историческое… музей…
Это, значит, что? Приехала группа туристов, сунула взятки, кому надо, оккупировали участок земли и обосновались в музее? Ладно бы, только взрослые! А несовершеннолетних кто бы пустил? У них же гормоны и лёгкое безумство в психике! А ну, как расхулиганится, к примеру, тот же Джордж? Наприглашает в музей пацанов… поразрисовывают картины, испортят мебель… Кто будет отвечать? Якобы, папа?
Как-то это уж совсем нехорошо… Куда я попала? Пора поскорее делать ноги. Бочком продвигаюсь к доктору и закидываю крючок, мол, не подвезёте ли барышню до города? А то с телефоном беда – такси не вызвать.
Этот сектант с дурацким цилиндром на меня посмотрел настороженно. Вы, говорит, что, со мной без сопровождения поехать собираетесь? Странный какой-то. Ты ж не маньяк! Чего мне тебя бояться?
Да и Причарды будут в курсе, с кем я и куда отправилась. Если через неделю найдут в канаве мой труп с отрезанными ушами, полиция догадается, к кому постучаться в первую очередь. Не может же быть, что они все, включая пацана – секта маньяков, чтоб друг друга прикрывать!
В общем, не понравился мне этот доктор, прям жутко не понравился! А потому, когда он ручонки свои к голове моей потянул, я ему уже изначально не доверяла! И точно! Вместо спирта или там, йода с зелёнкой, этот клоун достал склянку с маслянистой и жутко вонючей жидкостью. Вся комната моментально провонялась!
– Это что же Вы, доктор, этим мне рану намажете? С ума сойти, какие у вас в Англии вонючие антисептики!
– Это карболка, мисс… Рана у Вас не опасная, но хорошо бы зашить…
И такой порылся в своём ридикюле, достал нитку с иголкой и с ними наперевес – ко мне.
– Позвольте, а как же анестезия? – ору, пятясь к двери, – Карболка – это, как мне помнится, антисептик! Я вживую шить не согласна!!!
Я не могу поверить! Тут же меня сзади скрутили, зажали голову, будто в тисках и да… этот мясник меня так и зашил! Орала так, что думала, стёкла повылетают. Сознание потеряла. То ли от боли, то ли от страха и возмущения.
Пришла в себя от вони, кажется, нашатыря. Не уверена. Не каждый день доводилось нашатыря нюхнуть. Собственно, до этого раза – никогда.
И тут меня, будто, накрыло… Видимо, от всего этого букета впечатлений… Первый вопрос, который задала:
– Какой город рядом? Быстро и не думая!
– Броутон, – и улыбается так сочувственно-гаденько… Чёртов коновал!
– Графство Уилтшир, – услужливо добавляет мистер Чёрт-тебя-возьми Причард.
– Год?
– Девяносто седьмой, мисс, – это уже подключилась миссис.
– Век!!! Век мне скажите!!!
– Век восемнадцатый. Был с утра, – это снова доктор. И так подозрительно в меня всматривается, – Вы, мисс, помнится, хотели со мной поехать? Давайте поедем! Тут неподалёку как раз для Вас есть одно прелестное местечко, – и патока аж из глаз сочится…
Господи! Это они меня сейчас под шумок в Кащенко определят! Пока я ещё не во всём разобралась! Воспользуются ситуацией! Наверное, у них там недобор пациентов! Вот – выискивают по округе!
Лихорадочно соображаю, морщусь при мысли: «Подумаю завтра», беру себя в руки и собираюсь врать:
– Я передумала! Я – иностранка! Приехала в гости! Со мной что-то случилось. Меня, наверное, ограбили, вещи забрали… ничего не помню. Вы же видите – рана на голове! Отпустите меня, пожалуйста, а? Мне отлежаться и отдохнуть надо. И сразу всё вспомню!
– Да-да! – кивает доктору миссис Причард, – Вы бы, доктор, выдели, в каком виде бедняжку выпустили на свободу! Какие-то жуткие кальсоны и исподняя рубашка!
Это мои-то джинсы – кальсоны??? Вы себя в зеркале видели, миссис?! Или, хотя бы, панталоны своего мужа?! А про дом на башке у доктора я, вообще, молчу! Как, вообще, нормальному человеку можно носить цилиндр?!
Но возмущаться не стала. Сижу, робко киваю, плачу. Пусть думают, что у нас, иностранок, так принято – не сдерживать эмоций. Один хрен, уже на их взгляд вся кругом опозорилась! Пусть скажут спасибо, что в таком невменяемом состоянии их мальчишку спасла!
А вот и он! Лёгок на помине! Присоединился к матери, вешает на меня косяки:
– Она с самого начала заговаривалась, сэр! Не могла определить, на каком языке со мной общаться! Думала, видно, что мы – во Франции! Это у неё от голода! Шесть дней мисс не ела!.. И, извините, сильно ругалась! Наверное, эти висельники только такими словами с ней и говорили… вот… видимо, привыкла…
– Я отучусь! Честное слово, отвыкну!!! – затараторила, – Немножко приду в себя, и сразу все плохие слова забуду! Я вам клянусь! Не забирайте меня, пожалуйста, в «прелестное место», а?
– Мисс спасла нашего сына! Между прочим, рискуя жизнью! Сумасшедшая бы не стала! – привёл в заключение железный аргумент папенька Причард, закрыв тем самым тему про дурку.
Фух! Отбилась… об остальном подумаю… позже!.. Твою же маман!.. Это зачем же вы в Культурной столице прохожим такие сортиры подсовываете?!!!
