полная версия

Иоланта Ариковна Сержантова
В одной тональности…

Полная версия

Нас держат в страхе…

Нас держит в страхе совесть или Бог, -

Когда к кому ты протоптал тропинку.

Не "повезло", как тот удар по спинке,

А по заслугам, вовремя, как слог.

Детство

На горькое – в керамике драже.

На сладкое – в коробке с пышным бантом

Дрожим, когда не холодно уже,

А жизнь нам выбирает те же фанты,

Которые настояны в вине,

И там на дне, под апельсинной коркой.

Осадок горький. От того вдвойне

Нам хочется туда, где всё касторкой

Лечили. Только детство нам на раз.

Его б не грызть, а рассосать конфетой.

И сказку на ночь слушать в сотый раз,

Одну и ту же, лучше до рассвета.

Прекрасное

Мир в отражении воды,

обид и мнений

Повсюду – прошлого следы,

потерь, сомнений

И разобщённости порок,

И прочерк жизни,

Да правда только между строк,

Но соком брызнет,

Когда наступишь, под ногой

От спелой вишни.

Душа рождается нагой.

Ты третий, лишний.

Когда пытаешься унять

И боль, и муку.

Её б раздумием занять,

развеять скуку.

Но каждый день в последний раз,

Как вздох последний.

А жизнь прекрасна без прикрас,

Как вечер летний.

Вишнёвое

Незастёгнутой пуговкой месяц. Ажур рукава

леса, сумерек ножницы кроны кромсали

вИшневый⁹ сад… Но он нынче пойдёт на дрова.

Свалены будут в углу, подле печи. А в зале

Танцы разучат пушистые хлопья. ПылИ,

Топай по полу, и грусть растопчи, а в подвале

сладкие губы варенья. Все банки в пыли.

"Можно вишнёвого?" "Вряд ли. Осталось едва ли"

Мрачное

Не зрелищ жаждется душе,

Но зреть совместно с тем, кто больше

Себе не нравится уже,

Когда один, вдали. Он тоньше,

Чем ты. Не чувствуя преград,

К тебе стремится, лезет в душу.

Ты ж – зеркалами рядом в ряд,

Не смотришь, прячешься. Разрушить

Всегда ли проще. Дальше быть?

Но как тебя и разлюбить,

И не растрачен, мрачен он.

До срока сорванный бутон.

Несчастье

В желе тумана перемазанное солнце,

Ребёнком утренним на мир вокруг глядит.

Он, сонный, ласков, томен, нежен, несердит.

И в белом облаке устроивши оконце

Так мил и ко всему небезучастен.

Но так далёк, и от того-то он несчастен.

В виду осенней непогоды

Полная версия стихотворения

опубликованного в сборнике

"Ищите истину в себе!" (2016)

В виду осенней непогоды,

Когда все прежние невзгоды,

Казаться стали пустяком…

Я лишь тебя впускаю в дом.

И все вчерашние несчастья,

Вмиг исчезают, и на части

Я рву стихи, сердца, рубахи.

И вырываю с корнем страхи,

Которым несть числа и масок…

Но, – кто растёт без страшных сказок?

По струнам веток запотевших

Играет ветер так потешно,

Из ниоткуда горстью ноты

Из тысяч слов лишь: "Где ты? Кто ты?"

И, – "Как ты, милый?" Полночь. Бой,

Но тень прикроет всё собой.

Под сенью сна, мечты навесом

Напуган сыростью и лесом,

Гортанным криком выпи, сов,

И тем потоком лишних слов

Которым с толку сбит, с дороги…

Мы все у жизни на пороге.

И топчем, топчемся, не входим.

Ключи в замке, но не находим

Как ухватиться, ухватить

За то, чего не может быть…

Жизни яд…

Там, на скамейке – паутина

Забытым шёлковым платком.

Рассвет в пруду лампадой. Тина

Старинной рамой подле. Ком

Из листьев ластится к покою

У дна, где рыбы дремлют в ряд.

И мимо дни текут рекою,

И привыкая к жизни, яд

Её конечности, тягучий,

Уж принят, то ли позабыт.

О том сомненье ходит тучей,

Над брегом, что волной омыт,

Но так далёк, знакомый часто

С чужой, далёкой, но бедой

В ней и волнуясь безучастен,

А слёзы что? Вода водой…

Чашка

Оставьте недопитой чашку…

Присядет бабочка. Букашка,

А понимает в этом толк.

И ветер, что бранясь умолк,

Но позабыл на что сердился,

Нам в этом вскоре пригодится.

Не разобраться, ощутить,

Ту, восхитительную нить,

Что возникает между нами.

Дыханьем, взглядами, словами,

Но тех поболе. Что же… Так

Всегда рождает всё пустяк.

А мы, того не разумея,

Его коснуться не умеем.

Но нужно. Тщетно то, что плоше.

А мы – о вечном, о хорошем.

Предзимнее

Перебирая, в такт, ногами,

То осень листьями ступает

По дням, минутам, жизням, вздохам,

Но заросли чертополоха

Продержатся. И шапку снега

Натянут. Голосисто эхо

Собьёт её ещё не раз.

Да от мороза слёзы глаз

Бегут, ни капли не жалея.

И бесконечная аллея

Под аркой веток ледяной…

Зима лишь помнится такой,

А что же будет в самом деле,

То станет ясно на неделе.

Куплет

На грани пошлости и правды,

идём туда, где нет следа.

И дням любым мы будем рады,

Но как в песок уйдёт вода,

Они уходят без возврата,

И каждый миг – слеза, утрата,

И нами должен быть воспет

Её трагический куплет.

Как и мы…

Листья опавшие – бабочкой,

Сгорбившись крыльями, парочкой.

Осы любимы осенью.

Иней – тот раннею проседью

Или влажным пушком над губой,

Как и мы, недоволен собой.

Рой бабочек

Рой бабочек. Размерен их полёт

От полу-дня, до той мышиной норки,

От горки дня, до той замшелой горки,

Где луч рассвета режет тонкий лёд.

Рой бабочек, бросая лепестки,

Своих одежд, рассеяны нимало.

Своих надежд им жалко, – кто попало

На них глядит, а после трёт виски.

Рой бабочек, и каждой – нежен тон,

Рождает в нас напрасное и муки,

И скуку, что умерив сердца стуки

Тяжёлой тучей гонит крепкий сон.

Рой бабочек, я ставлю им в укор

Свой непокой, свою небрежность, слёзы, -

Им кажется всё это несерьёзным

От полу-дня, до этих самых пор.

Рой бабочек, затерянный в листве,

Он не даёт грустить по нём и плакать.

А слёзы? Кто заставит их не капать…

Рой бабочек… Она одна? не две?!.

Осень

Трепещет мишура листвы.

Да мы ли с осенью "на вы"

Тогда, давно, но с нею были.

Так в прошлом все усердны были¹⁰,

Взаправду иногда случались,

А мы, невежеством отчаясь,

В пыли ушедшего, забвенья,

И жизни золотые звенья

Звенят над ухом в тихий час,

Где звук любой, как громкий глас…

Луна

Луна в косынке из ветвей

До самых пепельных бровей

Слегка насупленных, сияет,

Но взором нежным обаяет

Кого угодно в этот час.

И, распеваясь, филин бас

Переложив на эха ноты,

Как будто ждёт, зовёт кого-то.

Но отзывается одна

В косынке из ветвей луна.

Всё на виду

Метели пряных листьев, в пятнах

Ветров, пока ещё невнятных,

Ручьёв тугих водоворот.

Зима ли, осень у ворот

Толкутся, свой черёд попутав.

А дело-то… в часах? В минутах,

И их немало в том песке

Увязло. Мыс реки в тоске, -

От веку дан ему удел -

Водоразделом быть. Предел

Мечтаний прочих. Мнётся, мнится

Волною сморщена страница

Пролитых и просохших слёз

В тени утраченной берёз

Себя теперь уже не спрячешь.

Всё на виду. И плачешь… плачешь…

Берёза

Побелили ствол берёзы

Незадолго до морозов,

Подвели реснички, брови,

Закусив губу до крови,

Затянули поясок,

Задержать весенний сок,

Чтобы были не напрасны:

Под метели сон и праздность.

Отдохнула чтоб к апрелю!

И тропинкою опрелой,

К ней приблизившись, обнять,

И стоять…стоять…стоять…

То ли иней, то ли снег…

То ли иней, то ли снег…

Скоро ль спешится морозу,

Льду свою реке угрозу

Совершить. Метелей бег

В краткий срок ли разрешится?

А ромашкам, так ложиться

Под сугробы али как?

Волк ли, спрятавшись в овраг,

Песнь вдоль ветра распускает?

И зимы решимость тает,

В этом нет большой беды.

Рыбы смотрят из воды.

Им бы зиму, хоть бы раз

Подглядеть не с сонных глаз.

То ли иней, то ли снег…

Скоро ль спешится морозу,

Осень в рифму, зимы – проза,

Что-то правда, что-то нет…

Я вас люблю!

Лук месяца натянут, но направленный к земле,

Меня не ранит. Только грустно мне

Быть вне арены той межзвёздной пыли.

И в складках волн, те облака, что плыли

По небу лишь мгновение назад.

И никому об этом не сказать…

А тот, кто помнит, тот поверит мне.

Закат, сгорая на своём огне,

Тревожит безрассудною отвагой.

Душа себя являет взглядом, влагой,

Невольно пробегая по щеке.

Вольна, но посещая налегке

Подлунный мир, с собой берёт не вещи,

Но звук сверчка, и сон, – простой, не вещий.

Биенье сердца и дыханье поутру,

Всех тех, кого из памяти сотру

Иным рожденьем? Наважденья тлен…

"Я вас люблю!" – кричу я всем с колен.

Лук месяца… Однако выстрел точен,

Неволен пусть, случаен, ненарочен…

Стихи…

Дыханье ритма – зыбкое виденье.

А мы себя на плаху, на съеденье

Под чей-то и, подчас, недобрый взор.

И после, без стыда на тот позор

Глядеть не можем, даже тайным оком.

И в комнату взбираясь водостоком

Ломаем о бумагу грифель, перья,

Скрипим в ночи несмазанною дверью

И исцарапав щёку о подушку,

Не прочитать, но выплакать на ушко

Кому-нибудь мы сможем в тот же час.

– А так бывает?

– Да почти что каждый раз.

-Дыханье ритма?! Чуть скромнее тон!

Стихи не плаха!

–… но они не трон

Пейзажная лирика

Луна на проводах – бемолью.

И снег струит по чистополью

Единым тоном, долго, сухо

Метель лишь воет – нету слуха.

На барабане – дождик летом.

Зимой он, вроде, под запретом,

Но приезжает на гастроль.

Он – Менестрель, почти король

Дороги, счастья между прочим,

И, разумеется, порочен

Бывает он, как каждый лирик.

Да, он не свят, и он не клирик!

Ему луна в дорогу светит,

И от того он также светел.

Влюблённый в жизнь не по расчёту,

И звёздам лишь не знает счёта.

На них, с бедовой головой,

Глядит, вплетая голос свой

Не в завывание ветров,

Но в птичий хор – поруку снов…

Декабрь

Чепрачные тропинки. Жаден снег.

Слегка просЫпал. Им ли быть довольным?

И вольный ветер стал больным невольно.

Он волен делать то, что не для всех.

Да куст негибкий, листьями – ворсинки.

Прошла чуть ближе, чем могла, лиса.

Росой замёрзшей – две моих слезинки.

При взгляде на продрогшие леса.

Птицы…

К кому и для чего приходят птицы?

Не те, во сне, а бледные синицы,

Которые доверчивы, как дети,

Что в первый раз ступают по планете.

Они несут, как в горсти, на крылах

Любви навстречу восхищённый взмах

Твоих ресниц. Они малы, те птахи,

И взгляд на них не развенчает страхи,

Но лишь умерит пыл. И ту свечу

Задует. О которой промолчу.

Проходит…

Седые винограда пряди,

И всё напрасно, всё не ради

Пустой заведомо красы.

Так вечность, подведя часы

Как стрелки над невзрачным оком,

На вас идёт с полунамёком,

Проходит мимо… Дрябнут щёки,

И стали неудобны щёлки

Замочных скважин и дверей.

И руки мёрзнут, как не грей

Над чашей с пуншем, иль камином.

То – жизнь проходит мимом мимо.

Проходит… Отдохнуть предложит?

Но это то, что жизнь не может.

Новогодняя ночь

Зимы выкрутасы, двуцветные кляксы.

Где небо, где иней, где белое с синим

Мешается. Стелет паркет изо льда, -

То скользкой бывает зимою вода,

Глубоким – сугроб, и блистают снежинки,

И мнятся далёкими чьи-то ошибки,

Когда из-под ног убегает дорога.

Всего лишь минута метели! Немного,

Но вот уже нет за тобою следов.

И тени не видно, не слышно и слов

Написанных, сказанных криком, истошно…

Но если сумеешь, пока ещё можно, -

Порадуй, порадуйся жизни везенью,

И тихому звону: "Мы – зёрна, мы звенья

Той цепи, в которой…" Но полночь не впрок,

Покуда не выучен этот урок…

Сарочка

Разорвав подушку неба,

и рассыпав снега вату,

Не могу я вспомнить где ты,

отчего не тронешь лапой.

И не снишься. Плачу часто.

Мокрым носом под коленку…

Ранишь лапы бритвой наста,

и в дождя ступаешь пенку, -

Только мне бы по сухому…

Без тебя так пусто дома.

27 декабря 2020

Когда ржавеют яблоки в садах…

Когда ржавеют яблоки в садах,

Когда, ссутулясь, куст под снежной шалью,

Себя не помня, дремлет, снега прах

Развеет ветер, спутав небо с далью.

Мы в никуда за ним по тьме бредём,

И очень часто, явь сочтя лишь бредом,

Волнуемся про то, что не найдём,

Скучаем о случившемся, а в небо

Заглядываем чтобы помечтать,

Теченья жизни этим не нарушив.

Нам всё не так,нам лишь бы тишь да гладь,

И лишь бы нам пореже лезли б в душу.

Когда ржавеют яблоки в садах,

Когда, ссутулясь, куст под снежной шалью,

Себя не помня, дремлет, снега прах

Развеет ветер, спутав небо с далью…