Галина Щербакова
Дверь
– Я думал, ты не придешь…
– Ну здрасьте!..
– Волновался…
– Как же! Ты чай пил!
– Кофе.
– Неважно…
Он увлекает ее в комнату.
– Ну ты прямо сразу… С женщиной надо разговаривать.
– Кто это тебе сказал? Ты вкусно пахнешь…
– Слежу за собой.
– Нет, это в тебе естественное. А еще ты плавная. Мне нравится, что нет углов.
– Потому что не тощая, как модно.
– Не вздумай!
– Поздно вздумывать… Я, конечно, не старуха еще, но ведь уже и не девочка.
– Ты моя девочка, ты моя невеста, моя жена, мама, бабушка…
– Бабушку не надо… Обижусь…
– На любовь не обижаются.
Она повторяет эти слова. Она пробует их на вкус. Надкусывает. Чуть прижимает зубами. Они ей поддаются. Они ей разрешают делать с ними, что она хочет. Она их ест… Жадно сглатывая. Но снова полон рот… Он не жадный.
Правда, лучше ему не знать, что она питается его словами. Еще вообразит!
Это же надо сказануть: ты и невеста, и жена, и мать… Бабушка, конечно, лишнее. Но он – такой… Безудержный в словах и во всем остальном.
Пока он отдыхает, она разглядывает потолок и стены. Грязные, между прочим. Она бы давно побелила.
Ей хочется поговорить на тему побелки. Хочется таким нехитрым макаром уязвить «его мадам». И его мать, между прочим. Это ее квартира. Оставила сыну, съехалась с идеологической подругой. О! Мать еще та! Понятие о себе – выше нет. Ходит с флагами – по телевизору видела. А потолок так и небеленый. Нет чистоплотности, нет. Даже одной на двоих. Так становится его жалко, что она сама, сама начинает его побуждать…
