Евгения Татаева
Я найду тебя

Глава 1. Катя

– Нет, я же вам писала! Эта афиша никуда не годится. Где вы вообще взяли эти фотографии?.. Нет, они давно не актуальны. Она уже изменила внешность два раза с тех пор, – практически кричу я в телефон, расталкивая людей на ходу. – Моя помощница высылала вам макет афиши, который мы используем преимущественно во всех городах. Почему вы не воспользовались им?! Что? Боже… Хорошо, мы продублируем макет, там даже слепой дизайнер справится. Жду афишу к вечеру.

Я кладу трубку и продолжаю проталкиваться сквозь толпу. Руки заняты так, что вот-вот что-то упадет. Зажимаю папку локтем, пишу сообщение помощнице, делая глоток горячего чая. Хоть немного согреюсь в этом холодном здании. Несмотря на обилие людей и духоту, я всё равно мерзну. Надо было надеть что-то теплее, а не выскакивать на работу в тонкой рубашке под пальто.

Я делаю ещё один глоток согревающего чая, когда снова раздаётся звонок. Помощница:

– Юля, в чем там дело? – рычу я. Нервы на пределе. Далила – популярная певица, с которой я работаю, ездит с концертами по всей стране. Но на такой масштаб мы вышли впервые. Её пригласили для участия в благотворительном мероприятии в Лондоне, и, конечно, мы не могли упустить эту возможность.

Ну хорошо… Я немного подсуетилась, чтобы у неё эта возможность появилась. Не описать словами, какую шумиху вокруг её имени мы создали в информационном поле. Новости о ней постоянно мелькали в различных СМИ и соцсетях. И все эти бессонные ночи стоили того. Все эти жертвы стоили того.

Я забыла, когда в последний раз спала 8 часов, ела не на бегу и не выскакивала из постели с рассветом. Не знаю, как мой парень до сих пор от меня не сбежал.

Юля просит утвердить планы в соцсетях, я внимательно слежу, чтобы там появлялась только нужная нам информация, поэтому без моего утверждения ничего не публикуется. Делегирование не совсем мой конёк. Хотя, наверное, пора бы уже сгрузить на Юлю больше задач и поднять ей зарплату.

Не сбавляя скорости, я открываю документ в телефоне. Мимо проносятся девушки в блёстках, наверное, танцовщицы, неважно. Я так увлекаюсь чтением, что действую на автопилоте. Ровно до тех пор, пока не врезаюсь во что-то большое.

Вернее, в кого-то.

От столкновения мой стаканчик выпадывает из рук, с него слетает крышечка, и оставшийся, слава Богу, немного остывший чай приземляется на спину стоящего передо мной парня.

Черт-черт-черт!

Бумаги веером вылетают из рук, телефон – единственное, что мне удаётся удержать.

Парень в темной кожанке медленно оборачивается, пока я падаю на корточки с попытке спасти документы. Что за невезуха такая!

Мне так стыдно, что я боюсь поднять глаза. Мы же в Лондоне. А вдруг это Гарри Стайлз, и я только что убила его сценический образ? Или вдруг это какой-то актёр, который должен вручить конверт, и теперь ему не в чем выходить? Какой позор.

Дыши, Катя. Просто дыши. Нет ситуаций, которые невозможно исправить. Кому я вру? Конечно же, есть. Черт.

Краем глаза я вижу, как парень развернулся, носки его ботинок с укором смотрят на меня. Я чувствую, как он, выругавшись, глазами прожигает мой затылок.

Ладно. Мне некуда бежать. Это глупо. Ты взрослая ответственная женщина. Ты директор артиста. Ты принимаешь решения. Ты не сдрейфишь. Но почему-то пульс зашкаливает, а руки предательски трясутся.