Евгения Ивановна Хамуляк
Добрые по-своему
Добрый человек присел на колени и стал всматриваться лучше, дотрагиваясь до беленьких вкраплений.
– Просто это мальки, милый. Они еще не взрослые, что б мы могли сварить из них душистую уху. Но и не так малы, как те крупиночки, которых трудно отличить от песчинок. Это подростки, – и добрая жена улыбнулась своей хорошей метафоре.
– Боже мой! – воскликнул добрый человек. – Бедные дети! Их дом так сильно отбросило от кромки моря, что они никогда не смогут вернуться в свою обычную среду. Умрут от сухости. Смотри как палит солнце! – он прищурился, недобро глядя на белое ослепляющее до боли в глазах солнце.
– Солнце еще совсем весеннее, не приувеличвай, да и к ночи будет прилив.
– Солнце палит нещадно. Мы с тобой старые и привыкли к его испепеляющему свету, наша кожа годами морщилась под его лучами, а это совсем дети. Полдня и они высохнут и станут еще одними мертвыми пустышками, которые ты так любишь собирать для украшения твоих зеркал. А ветер, только посмотри на этот ветер! Холодный еще, он так разыгрался, что гонит тучи песка прямо на их дом. Еще чуть-чуть и их занесет по самую крышу. Пожалуй, я возьму этот кусок дерева и выкину его в море.
