Егор Олегович Штовба
Два часа
Не по плану.
Снова рушатся планы,
Это выводит из Себя.
Что будет завтра, Ты знаешь?
А Я неуверен. Морально ослаб.
Постоянно меняются планы:
Вчера они люди, сегодня – ликаны;
А ведь Я запланировал столько всего,
И если это разрушится…
Моё разочарование всё больше растёт.
В Моей душе копится лужица,
По каплям она превратится в океан.
Надеюсь, хороший ждёт Меня план.
По каплям.
Мои перепады настроения…
Вчера Я был грустен, сегодня Я весел
И чувствую Себя увереннее.
Сегодня Я слушал много песен.
По каплям Я грустил,
Но теперь Я наполнен счастьем,
И Я будто бы гадость смыл,
Налившуюся по каплям.
По каплям всё шло к разрушению,
Но всё изменилось вдруг
Одним волшебным разрешением
Моих проблем и Моих недуг.
Теперь Я буду уверен в Себе,
И теперь Я буду счастлив.
Я и так был счастлив, но Мне
Не хватало какой-то уверенности, ведь бред
Мне в душу вливался по каплям.
Потерянная цель.
Я запутался, сбился с пути.
Прошу, покажи, куда как идти,
В каком направлении тропку топтать,
Чтоб беспокойство хотя бы унять.
Я не представляю, какова Моя цель.
Скажите Мне кто-нибудь, ну же:
Чего Я добьюсь, тратя каждый Свой день,
На безрезультатные поиски лужи,
Где было б комфортно Мне платно сидеть.
Чего Я хочу, непонятно Мне.
Порой, бывает грустно,
Порою, Мне кажется, что в этот свет
Явился Я ложем Прокруста,
Ведь нет в этом мире Мне мест совершенно,
Но в одном Я уверенный точно:
Тебе мир не нужен – ты можешь немедленно
Сам создать Своё место под Солнцем.
Где-то в параллельной Вселенной.
Если Мы расстанемся,
Я буду голодать,
А Ты будешь блядовать,
Ты будешь блядовать.
Мы этим отличаемся,
Ну что же тут сказать?
Мне что ещё сказать?
Я романтик, а Ты блядь.
Порядок.
Этой ночью Мне тихо, спокойно:
Я навёл в Своих мыслях порядок.
Ожидал, что Ты примешь с любовью
Оставленный Мною подарок.
Ожидал, Ты увидишь, заметишь,
Похвалишь, старанья поймёшь,
Ведь Я в неудачу не верил,
Но вот, потерпел её вновь.
И Мой порядок Мне поможет,
Конечно, а как же ещё.
И сейчас Я напополам с горем
Стараюсь, тружусь для Неё.
Стереотипный мир.
Я так устал от стереотипов,
Ещё больше – от стереотипных людей.
Подумайте, сколько талантов убито
Из-за СМИ и их деятелей;
Сколько критиков и нигилистов,
Идеалистов и максималистов-
Все они стали жертвой рекламы,
Все они детство в Себе потеряли.
И жаль Мне жить в мире таким уникальным,
Зная, что мало осталось таких:
За принципы борющихся, живых,
Отрицающих мира законы банальные.
Трагический случай на корабле.
Он замёрз от холода её души:
«Если нужно больше времени, чтобы согреть, то не спеши.»
А она сгорела самым жарким летним днём,
Она разбила сердце мальчику, и он стал мужиком.
Она нашла другого, а он – нет.
А он всё так же просыпается в обед.
Алкоголем глушит боль,
Если б раньше он сумел понять, но шрамы вдоль…
И руки его мученой души
Изрезаны, изорваны, истёрты в пыль,
Пока она свою калеченую душу
Пытается телесно ублажить бездумно.
Трагедия несчастных двух,
До боли жалких, смешанных в бурду.
Могли быть счастливы они вдвоём,
Но выбраны пути, ко дну идёт паром.
Долина.
Мне жаль, порой, когда осознаю,
Что школьные учителя
Забудутся, их имена пройдут…
Для каждого… но только не Меня!
И Я могу не вспомнить, как же их зовут,
Но в сердце для Меня они останутся.
И есть один учитель… Её труд
Во всей жизни Моей скажется.
И имя её было весьма грозное,
И когда Она ушла, Мне было весьма больно, но
Я уверен быть могу, что жизнь не повторяется,
А всё, что ни случается – то вовремя.
Учитель, тот, что в прошлом, но дух его скитается,
Авторитет по жизни. Имя Её Долина.
Детство.
Я скучаю по Себе в прошлом,
По Своим мыслям и мировоззрению.
И пусть Я неправильным был – чёрт с ним.
Грустно живётся в процессе взросления.
Одноразовая жизнь.
Это Моя первая и последняя жизнь,
Я не хочу, чтобы хоть один миг
Был испорчен. Мало таких
Дорог, что способны вести не в тупик.
Мне так грустно сейчас: не секрет,
Что однажды Меня смерть заберёт.
Я так мало живу, если б даже сто лет
Мне было б сейчас, Я всё равно б не нашёл
Спокойствия и уверенности,
Так и жил бы растерянным,
Не найдя безмятежности
В мифах ли, в суевериях.
Одиночество больно, как ни крути.
Мне так хочется – раз – всю тоску преломить.
И если бы любовь Мне не повстречалась,
Жизнь – худшее, что со Мной случалось.
Как Мне найти баланс и гармонию,
Если Я по ночам весь рыдаю, как проклятый?
И даже музыка, даже симфонии
Не успокоят Мою душу тревожную
И чувство стресса в животике.
Я так хочу, чтобы всё наладилось,
Чтобы жизнь Моя вдруг приняла прежний вид,
Где лицо Моё радостным красным накаливалось,
Где тонул Я в игрушках, которых любил.
Одно могу сказать Я точно:
Эта жизнь не для Меня,
Но раз в Неё заброшен Я,
То буду бить Я рифмой, строчкой
Эту жизнь, и нет, не зря,
Сердцем всем одну любя,
Судьбу поставив на колени,
Её ударив в тот же вечер.
Да, непросто жить бывает,
Когда вдруг кто-то или что-то
Так бесцветно умирает –
Думаешь, что жизнь ничтожна.
Верю Я, что так не может быть всё грустно,
Верю, что даже умерев,
Возрожусь в другою Вселенною, чуждой,
Другою, совсем не похожей на блеф.
И будем все вечно, все вместе в Ней жить:
Я, Моя любовь, игрушки,
Воспоминанья под макушкой,
И всё, и все, кто ранее погиб.
А так хочется…
А так хочется быть счастливым,
Чтобы, хоть раз вдруг заплакав,
Вернуться и жизнь начать сначала,
Сохранив в голове всё, что знал, будто в книге.
А так хочется быть живым,
Чтобы каждая слеза, радость иль вздох
Оставили бы чёткий след, словно Бог
Говорит, что Мне нужно всё в сердце хранить.
Что ж, буду хранить всё в сердце
И выставлять на бумаге как творчество.
Не взгрустнётся Мне больше с открытою дверцей.
По былому скучать Я не буду… А хочется…
Что со Мной?
Ладно, больше Я томить не буду.
Мне так грустно в последнее время.
Что-то как будто Меня встрепенуло,
И Я, наконец, признаюсь в этом смело.
Я не знаю, где было начало,
Но что-то оставило след, будто мелом,
Испачкало душу. Мне что ли странно?
Мне отчего-то совсем поплохело.
Причёска.
Я всё утро делал причёску…
Вышел на улицу – сильный мороз…
Лучше бы Я волосами оброс, как
Продрогший бездомный, уличный пёс.
Я так старался, и вышло, что зря.
Зимой делать стрижку совсем бесполезно.
И очень обидно, за стрижку платя,
Осознавать, что не время – не место.
Спойлеры.
Я сижу, смотрю сериал,
Ждал, когда выйдет последняя серия,
Спойлеры вдруг в соц. Сети увидал.
Теперь Меня мучают злые сомнения:
«Какого чёрта?! Пошёл ты к чёрту!
Перережь себе вены,
Перережь себе аорту!»
Горем убит. Головой бьюсь о стену.
Кто такой наглый, борзый бессмертный?
Коли вы, умники, спойлерите без конца,
Спойлерите –
Умрите,
Хватит другим разбивать их сердца.
Самоограничение.
Я отказался от чего-то важного,
От какой-то стороны личности,
Наверно, Я поступаю отважно, но
Против воли, эгоистичности.
Я измениться пытаюсь,
Хоть и совсем не хочется.
Не знаю, чем это кончится
И сколько Мне жить осталось.
Я откажусь от важного
Не ради святейшей цели,
Не ради мечты бумажной,
А ради любви Моею.
Метаюсь.
Мне не надо каких-то подачек,
Я не нуждаюсь в разрешениях,
И так Моё мнение скачет,
Не определившись в решениях.
У Меня на неделе семь пятниц,
Из-за свободы, как тех птиц,
Что в клетках по небесам плачут,
В углах этой клетки забившись.
То вдруг Я выбегу в поле,
Свободен целиком и полностью,
То вдруг Своей ротовой полостью
Чувствую оковы боли,
Их разорвал бы Я с радостью,
Напополам живу с горем.
Жертва.
Прости Мне Моё уныние,
Я ведь так рад, что выбрал Тебя,
Я ведь так рад, что Тебя не покину Я,
И не хочу, но послушай сейчас.
Кое-чем Я, в итоге, пожертвовал,
Несмотря на Свой эгоизм.
Ведь Тебя больше люблю и не верую,
Что Мне возможно Тебе изменить.
Новый взгляд.
Не рассказывай сказки Мне,
Не внушай надежду.
Я больше не вижу свет,
Глаза Мне ласкающий нежно.
Теперь Я будущее
По-другому вижу.
Сложности будут везде,
Как Я их ненавижу.
Как Я устал от Мира,
Нет больше сил, сражаться.
Чувствую Себя паршиво,
Словно съели на завтрак.
Надоело.
У Меня нет слов, насколько Мне всё надоело:
Как общество ложные ценности в Мои добавляет смело,
Как мать со своей заботой выжила из ума…
Походу, совместно с идеями Мне выселяться пора.
И Мне наплевать, Я пошлю всех подальше,
Я один только знаю, как вырастить счастье.
И пусть говорят, что Я глупенький мальчик,
Вот, что отвечу: «Вы ярость скрасьте.»
Глава 3. Аутсайдер
Emotions.
Люди должны отдыхать от всего.
Увы, но все привыкают.
От чувств, друзей, всего того,
Что даже и не утомляет.
И даже если счастлив Ты,
То должен погрустить немножко.
Если любишь, отпусти.
Всё хорошо? – выпрыгни в окошко.
Если больно, заслужил любовь;
Если трудно, заслужил и отдых.
Нет в Мире непригодных
Для привычки. Кровь –
Лекарство от счастья.
От несчастья – любовь,
Хотя любовь – такое чувство,
Переменчиво оно:
То хочешь выпрыгнуть в окошко,
То от счастья кричишь в него.
К потребителям.
Любовник номер двадцать семь…
План тот же: алкоголь – постель;
Потом венерические заболевания,
Того, что Тобой пользовались, осознание,
Страдания, рыдания,
А чего ещё ты ждал?
Романтики? Чувств? После ебли в анал?!
Грязное аморальное создание!
Это конец.
Город, который в Моём воображении
Подавал хоть какие-то признаки жизни,
Гниёт под асфальтом, в Нём нет движения:
Нет в нём сильных, отличающихся харизмой.
Почему деградация стала нормой?
А люди в цепях быта закованы?
Не поэтому ли, стало быть, порно
Для всех сейчас стало цивилизованным?
Всё духовное – жалко,
Аморальное – важно,
А нравственное изуродовано.
Весь Мир принял то, что как жажда,
Возникшая в мусорном городе.
Утро века года.
Светит солнце за окном –
Прекрасная погода.
Люблю, когда весной так много
Радости является в Мой дом.
В крови молодость течёт,
Одеяло скуки рвёт.
Я от этого ликую.
Всё прекрасно – не блефую.
И энергии во Мне
Сейчас довольно много.
Эй, Весна, давай скорей
Пробуди-ка во Мне Бога.
Свой стиль.
Не Моё это – писать про природу.
Высокоморальное нравится Мне:
Про Любовь, деградацию, Бога,
Которого нашёл Я в Себе,
Про ненависть, боль и про город,
Город с названием «Жизнь»,
Город, который так много:
Счастье Он Мне подарил.
А всё остальное Меня не заботит,
Мало, что рваное сердце тревожит,
Рваное сердце Моё,
И душу, в которую верить
Я разучился. Но если б
Любовь не коснулась того,
Что Я считал давно уже мёртвым,
Я окончательно был бы озлоблен.
Я воскрес, когда был уже мёртв.
Я.
Обо Мне всегда будут мнения
Разные,
Всех эти реплик-сплетений
Важных
Моих не забудет никто.
И сколько бы боли
Я ни терпел –
Ни роли, ни воли
Моею в том нет,
Что Я видел. Пошёл на расстрел.
И Я счастлив теперь сознавать,
Что Я счастлив. И если б Ты знал,
Через что Я прошёл,
Ты бы понял Меня хорошо.
Так что не надо на Меня клеветать,
Мол, Я не достоин существовать,
Мол, лицемер или мразь,
Что вздумал стихотворения красть
(Две строчки, возможно, какая ж напасть),
Что фразы Я некоторые украл,
Да, сознаюсь, всегда Я мечтал
Строчками некоторыми поделиться,
Жизненными для Меня сильно-сильно.
Говорите про Меня, что угодно –
Любые слова Мне будут съедобны.
Но как только Печали голубые ресницы
Смыкаются в поисках боли
Новой,
Сразу же появится вода вкуса соли
В глазах у печали Моей. Слова интуицией
Сразу в стихах Я поставлю на место,
Мне это даётся без трудности, честно,
Ведь занимаюсь Я любимым делом:
Создаю стихи, отпечатавшиеся мелом
В больном Моём мозгу,
Так Я стихи и создаю.
Но не только боль даёт вдохновение.
Чаще Меня преследуют сомнения.
Радость, страдания, ревность иль ложь –
Всё подойдёт, чтоб писать хорошо,
И каждая капля Моего настроения
Отразится душою в стихотворении.
Правду сказать, в существование души
Не верю уж Я, ну, почти.
Ты ни в коем случае не спеши:
Потерпи, до конца прочти.
Я творил, творю и буду,
Даже если Мне сам Будда
Скажет: «Ну-ка прекращай,
На-ка лучше курни чай,
Ну-ка лучше успокойся» -
Я пойду вперёд, не бойся,
Ведь Я уникальная совокупность личностей,
Да, признаюсь, самооценка Моя повышена,
Но это не исключает Моей логичности,
Которую не испортит даже тишина.
Так о Себе Я немного поведал,
Смешав сильный бред с ещё одним бредом,
Подняв Себя ото дна да до неба,
Снова упав отмороженным снегом.
Темперамент.
Мысли приходят под действием чувств.
Когда слёзы рисуют произведения искусства – это грусть.
От ревности мысли оскорбительные, ну и пусть.
Чувства рисуют мысли, и пусто тем, кто остался без чувств.
Хладнокровием это зовётся.
Таким людям на месте неймётся.
Но каждый Сам выбирает Свой путь.
Но бывает и наоборот,
Когда мысли создают чувствам неожиданный поворот.
Помни это, но не злоупотребляй:
Иногда грустить полезнее, чем кипятить спокойствием чай…
Бог.
Я счастлив каждую секунду:
Плачу Я, или смеюсь,
На душе ль томится грусть,
Иль пистолет ревности у лица Моего орудует.
Я счастлив и счастьем опьянён,
Ко всему Миру благодарность во Мне твердит: «Спасибо за всё!»
Любовь в крови Моей кипит,
Любовь и благодарность.
Без Них Я – мерзкий паразит,
Мразь, незаслуживающая счастья.
Я и сейчас не святой.
Эгоист и самоуверен.
Но Я заслуженно доволен Собой,
Ведь Я верю, что стал лучше, чем прежде.
Противоречия.
Я пытаюсь найти компромисс
Во внутренних Своих спорах.
И, получается, Я прям с порога
Их вызываю на бис.
Их, по сути, быть не должно,
Ведь всё со всем может сочетаться.
Об этом забывать не должен никто,
Но все забывают, какое отчаянье.
Не путайте.
Любовь – не вожделение,
Не смейте даже думать
О том, чтоб их случайно спутать.
Любовь – обожествление,
Желание отдать,
Устроить рай,
Вдохнуть всё то, что ты в других презрел,
Чтоб измениться ради захотел.
Любовь нельзя никак описать.
Почувствовать, осмыслить, понять –
Это всё сделать с ней можно,
Но все определения её будут ничтожны.
Не путайте любовь ни с чем другим.
Ни с чем животным и мерзким таким
У любви нет ничего общего.
Страсть вызывается любовью, но
Как раз у страсти есть общее со многим,
Что ранее имел в виду.
Но страсть – не любовь, это следует помнить.
Любовь помогает вперёд идти,
И Я иду…
Заумность или разум.
Мой внутренний мир-
Мой мир опереточный,
Но с Тобой Я непобедим,
И пусть Я наивный одноклеточный,
Идеалист,
Но Я смогу Себя за это простить,
Вечно совестью гоним.
Прокрастинационный перфекционист.
Амбициозный эгоизм.
Сила вины.
Я просто жду, когда Мне скажут:
«Ты Меня обидел, но
У Тебя сильнее боль.»
Никто вины не ценит стажа…
Чувство вины гложет динамитом.
Мне, порой, бывает сложно
Продержаться: ночь за ночью
Совесть слышит Мои всхлипы.
Вина, она режет изнутри,
Она рвёт Меня на части,
Заставляя силой власти
Душу горевать навзрыд.
Бывает, вина сильнее боли,
Которую Я кому-либо причинил,
Я Себя не жалею, Я Себя не простил,
Я просто пытаюсь забить в Ваши головы:
Не надо мстить тем, кто Вас обидел,
За Вас это сделает совесть,
Причём, лучше Вас. Вина – это горесть,
Она если появится, то уже не покинет.
Демон алкоголизма.
Банку пива от похмелья –
Это очень помогло.
Только от галлюцинаций
Это явно не спасло.
Нет уж тут Тебе спасенья,
Алкоголем мозг сожгло.
Потерял Своё леченье,
Правда, есть ещё одно:
Аспирин (для адаптаций),
Хотя демон не уйдёт,
Как бы ни хотел расстаться.
Будет всё наоборот.
Возрождение.
Я деградировал
В стихописании:
Строки столь длинные
Писать разучился Я.
И есть идеи,
И есть вдохновение;
Так происходит
Перерождение.
Я другой человек-
Во Мне новый дух;
Так прежний теперь
Разделился на двух.
Побочные эффекты наркотиков.
Винегрет,
Сломан еблет ,
И времени нет,
Заряжен арбалет,
Убийство это грех,
И Я грешу, но не
Жесток Я, и не дед,
И этот стишок бред,
В крови стоит валет
И кушает багет,
И слепит солнца свет,
Я говорю: «Привет,»-
И слышу Я в ответ:
«Сделай-ка омлет,»-
Приносит это вред,
Болезнь: диабет,
Так что вот совет:
«Сделай Мне минет,» -
Столкнулось шесть карет,
Я слушал Hollywood Undead,
И спать ушёл навек.
Врагу.
Зря ты Меня разгневал, тварь,
Ты не знаешь, с кем связался,
Ты на смерть свою нарвался,
Как гомункул на словарь.
Ненавижу, уничтожу,
Больше ты не потревожишь
Спокойствие Моей души,
Будь ты проклят, в ад спеши.
Попрощайся уж с семьёй,
Ты их больше не увидишь,
Моя ненависть волной
Разорвёт тебя. Погибнешь.
Времена года.
Снег, метель, холод, зима,
Я как Фет иль Тургенев,
Но сейчас Моя пора,
Я поэт и писатель среднего типа звена,
А зимы в России прежние.
Лето, солнце, зелень, жара,
Я как Лермонтов с Брюсовым,
Но Я современен, зазнался уж Я -
Так бывает с преодолевшим Себя,
Но в душе дитём, вечно простуженным.
Осень, дожди, ветер, листва,
В эту пору Я Есенин и Тютчев,
Депрессия в корне разъела Меня,
Так в ноябре бывает всегда
И со всеми, ведь трудностей куча.
Цветение, почки, подснежник, весна,
Я был создан Лысиковым и Некрасовым,
Их стихи породили Меня,
Вползли Мне идеи их, словно змея,
Я поэт, Я писатель, Мой скрашен пыл.
Мировосприятие.
Я художник, Я так вижу.
Я поэт, Я мыслю так.
Всё на свете ненавижу:
Жизнь – ценностный распад.
Я стихи пишу, рисую,
И в больном уме,
Демоны селятся где,
Эту жизнь всё же люблю Я.
Советы.
«Свои советы засунь куда подальше,»-
Говорю Я всякий раз.
Но Ты не слушаешь даже,
Всё вьёшься возле Нас.
Я Сам разберусь, но Ты не понимаешь,
Всё пытаешься Мне как-то помочь,
Навязываешь Свою помощь.
Я умнее тебя, знаешь?
Уйди ты с ними прочь,
Оставь Меня в покое.
Ты хочешь Мне сказать, как лучше поступить,
Но Мне это не надо,
Вовсе не надо,
Лучше дай Мне остыть,
