Дмитрий Сергеевич Мелков
Мой театр. Сборник стихов
Стихотворения
Биография
Мне 28, что уже не мало,
Учитывая, что я перенёс,
Такого жанра нет ни в сериалах,
Ни в драмах, пробивающих до слез…
Обычный парень, просто человек…
Я не был сильно популярен в школе,
В СИЗО при этом первый был успех…
Не фартануло, вышел я на волю.1
Армейский быт, почти блатной средь прочих,
Кто призван был в один со мною день,
Я ехал умирать и ставить точки,
Почти сбылось… Не веришь? Так не верь.
Я видел знаки, знал, что ждёт погибель,
Не ведал только, если честно, от чего.
Что пневмония меня в кому скинет?
Парализует наглухо всего?
Ух… быт больниц, он жуток по началу,
Обход, уколы, капельницы, сон…
Палату раньше видел только в сериалах,
Но в ней застрял… жаль не на вечный сон.
Певец для смерти, жрец для тех, кто рядом,
И пастор люда, что вопросы задаёт,
Я никогда не стану частью стада!
Лучше на дно, чем средь козлов вперёд.
Прошла пора, я дома, жив и весел…
Был. Только в самый первый день
И лишь потом дошло, кто мне года отвесил
Тот заберёт с соседней чаши дней…
Мой скудный быт, убогий и пропитый
Пропитан дымом с болью пополам!
Предательства, измены… поле битвы!
И вроде жизнь моя летит к чертям.
Я вижу в людях больше, чем натуру,
Я вижу в них искусство от Творца,
В чертах лица, во взгляде, по фигуре,
По цвету глаз… я слышу их сердца.
Одно стучит фальшиво, но магнитом
Ломает баррикады что внутри
И тянет сильно, и рычит сердито…
Зачем? Что б видеть, что сокрыл внутри.
Внутри меня лишь холод, боль и копоть,
Седины, пепел, тихо тает спирт.
Я почему-то жив, не знаю точно…
Каким грехом смог это заслужить?
Сохрани…
Сохрани, когда щелкнет затвор
Что стирает обиды и боль
Всё что сделать успел, пока с вами я был, доиграй мою роль!
Эта жизнь, как потухший светильник,
Как занавес театра,
Стирая границы спектакля ведёт меня прочь!
Не прочесть больше будет в отсутствии судеб подобных,
Потрепанных болью и тративших жизнь
Что б исполнить спектакль и роль.
От любви твоей таял, страдал наслаждаясь,
Отдав без остатка и каюсь!
Я ведь начал все это, твоей вины нет здесь,
Я пьяный пишу этот стих.
Опускается занавес, таю на кресле,
Коньяк расплескался, спектакль окончен,
В тебе только жив!
Все вытерпит душа?
Все вытерпит душа? Неси карандаши!
И напиши на мне причину почему я жив!
Открой мне смысл, доселе неизвестный,
А лучше до крови рисуй!
Пусть грифель станет лезвием!
Я готов стать твоим холстом,
И сдохнуть холостым,
Отстрелянным патроном улечу в кусты.
