Дмитрий Сергеевич Катаев
Бесстыжая мечта
Свежий воздух, пахнущий недавно прошедшим дождём, майскими листьями и травой, свободно входил в спальню из широко раскрытого окна. Жена лежала, повернувшись к нему спиной, и, казалось, засыпала. В его планы это не входило.
– Расскажи мне о своей мечте, – попросил её он, прикоснувшись к её голому плечу.
Она слегка вздрогнула и повернула голову.
– Что? В каком смысле?
«Какой у неё потрясающий профиль, – подумал он. – Никогда не устану им любоваться», – и хотел тут же сказать ей об этом вслух, но передумал – слишком рано.
А вместо этого приподнялся и поцеловал её в губы, затем в нос, лоб, щёки, подбородок, глаза и снова в губы. Она мило зажмурилась, охотно отвечая на поцелуй.
– О своей мечте. У тебя ведь есть мечта? Ну, или несколько.
– А, понятно, – ответила она. – Надо подумать.
Он улёгся обратно, и она отвернулась, задумавшись. Под окном по тротуару прошли какие-то люди, о чём-то разговаривая, – мужчина и женщина, – и их голоса звучали в ночной тишине довольно громко, но неотчётливо, так что ему, сколько он ни старался, понять ничего не удалось.
Люди прошли, и снова все стихло.
– Я хочу, чтобы у нас был свой дом, – сказала она, продолжая лежать к нему спиной. – Неподалёку от нашего города, в какой-нибудь деревне или коттеджном поселке, где есть все вот эти сети, от газа до воды и канализации, хорошие дороги, вся инфраструктура и всё такое. Со всеми удобствами, в общем. Лучше двухэтажный, но можно и обычный. Мы бы его купили или построили сами, всё бы сделали и оформили по своему вкусу, ездили бы туда время от времени, отдыхали бы там. Может, что-нибудь выращивали бы, друзей и родственников приглашали. Здорово, мне кажется. А под старость, возможно, и огород бы разбили. Говорят, с годами женщин тянет к огородничеству. Правда, я пока не представляю себя в роли копателя и пропалывателя грядок. Но всё может быть.